miércoles, 26 de mayo de 2010

La tecnología de Dios

Nosotros el yo siempre nos jugamos -como Paenza y no como Mario Bunge- por un Mundo Unificado, con fervor de escarapela y orilla del Río Paraná. Después pasamos tres días casi sin dormir y al tercer día nos clavamos el último de Lost, en terceto con Aven y Guille, y en esa horita cuarenta minutos se bajó una botella de whisky entera y otra de vino tinto nacional y popular. Entonces nos merecemos un heavy metal momentáneo de aterrizaje que se borrará qué sé yo mañana, pasado, el próximo bicentenario. Mientras tanto un poco de contradicción para veinte personas y seguir quedando para el tujes con la tribuna ortodoxa de Deleuze y Fontanarrosa.


A....................... Razones por las que Lost no merece ser vista

1. Porque no queremos que nos expliquen la vida y hay razones metafísicas que escapan a la percepción de los sentidos y el caos recubre la Nada y las formas conciben un caos en sí mismas y está todo bien y es una serie solamente y no tienen que ser el fin de los tiempos y el fin de la historia, ok: pero un puto tapón en una fuente es un argumento de mierda. El deus ex machina también. Poner dos semidioses inútiles cuando no podés cerrar las historias que inventaste (el humo que al principio era un robo a la nube de nanoparticulas de Grisham, la inmortalidad de Alpert, etc etc) también.

2. Quien interpreta a John Locke estuvo toda la quinta temporada interpretando a Locke creyendo que interpretaba a John Locke y actuando como John Locke cuando en realidad era el Humito y los guionistas no lo sabían o –menos probable– no se lo dijeron. Esto es la sinécdoque perfecta de toda la serie.

3. Siempre siempre siempre los guionistas dijeron que sabían el final y que el único que lo sabía era Mathew Fox. Mathew dijo que lo que sabia es que iba a morir –porque eso era lo que iba a suceder en el piloto. El limbo pedorro, careta, conservador y derechoso de la sexta temporada, con su obvio origen improvisado, contradice a estos bepis.

4. George Lucas le envió una carta a los guionistas/productores antes de la final en la que también advierte que nunca supieron nada, que no tenían argumentos y que todo lo dejaban para después diciendo la frase: “no se lo digan a nadie, pero cuando yo empecé Star Wars tampoco sabía cómo terminaba, lo fui haciendo sobre la marcha. En ese momento dije que sabía porque suena mejor”.

5. Ese río es un choreo populacho a Stalker de Tarkovsky… pero ese tapón… quiero decir, es exactamente lo que hubiese hecho Rodolfo Ledo (yo todavía creo que Ledo es “el cerebro” detrás de la sexta temporada)


6. Porque no terminó así

7. Porque te hace coincidir con Hitler

8. Porque los guionistas saltaron a último momento con que no había una teoría unificada cuando lo habían afirmado decenas de veces con el único objeto de enriquecerse para tomar cocaína del culo de una stripper.

9. En la cuarta temporada Ben maneja al Humo. Este mamarracho –que no pudieron explicar aunque quisieron– evidencia que en ese momento –cuando ya sabían la fecha de fin de la serie y la cantidad de capítulos que faltaban– no tenían previsto este fin ni la mitología inútil.

10. Porque el argumento de todos es: está bien el viaje, disfrutar el momento, hay que alejarse de los Relatos, los responsables de Lost deben estar aspirando cocaína del culo de una stripper y estuvo bien y es una serie de tv. Porque quienes lo dicen ignoran el posmodernismo de mierda que anida en sus palabras.

11. Porque si era una prueba de Jack qué onda todo lo que sucedió y no supo (por ej: la cuarta y quinta temporada en la Isla), las subtramas policiales y la cocaína en el orto de las strippers.

12. Porque improvisaron un Ben Linus sobre Henry Gale y les salió bien y usaron eso como estructura y de pedo no pusieron a Hiro Nakamura como explicación .

13. Porque no aprovecharon al Pibe Walt ni a la Negra Cancer ni al Flaco Sida ni al Gordo Droga.

14. Porque se hicieron los que estudiaban las formas de poder e hicieron una serie que le hace el juego a la derecha y a Pepe Eliaschev.

15. Porque le hicieron perder el idioma a la China para la boludez del reencuentro con su insípido esposo (mientras juzgaban su cultura machista y retrógrada como juzgaron todas las culturas periféricas con la trampa de la pluralidad multicultural).

16. Porque se cagaron en Paenza que se la jugó por ellos.

17. Porque Niki y Paulo terminaron siendo tan o más importantes que la estatua de los cuatro dedos, el templo de Jacob y Aaron & Ji Jeon.

18. Porque J.J. Abrahams es igual a un ex jefe mío que se zarpaba en gil.

19. Porque seguramente el final de Lost tiene algo que ver con algún suceso del 1986 y eso indefectiblemente se relaciona con un futuro campeonato del mundo o por qué el éxito de Lost: la desesperación que se esconde detrás de un acto de fe.
20. Lo más importante: Lost no tiene un Larry David que le arregle el final como sí lo tenía Seinfeld.

B.................................................................. Otro hacerse sobre la marcha

Eleonor Coppola es la esposa de Francis Ford Coppola en 1979. Francis Ford puede por fin dirigir la versión cinematográfica de El Corazón de las Tinieblas, el libro clásico de Joseph Conrad. Tiene el apoyo de un doble presupuesto a su productora debido al éxito de sus dos películas anteriores, El Padrino I y II. El elenco cuenta con Harvey Keitel, Robert Duvall y Marlon Brando. El film se llama Apocalipsis Now y es una alteración al Nirvana Now de los grupos hippies de la década anterior. A poco de comenzar el rodaje se cambia el actor principal a Martin Sheen, luego tifones arrasaron los sets en Filipinas, Marlon Brando casi se baja luego de cobrar un millón de dólares, Coppola decide reescribir la película y poner millones y millones de su bolsillo, el ejército filipino le saca los helicópteros acordados y al actor principal le agarra un paro cardíaco en medio del rodaje.

Francis Ford Coppolla ubica el lente de la cámara dos metros arriba de Martin Sheen mientras el barco irrumpe en la torre del coronel Kurtz. Su esposa filma el rodaje, graba charlas privadas, asiste a ceremonias de la tribu que celebra a Kurtz, en donde se embriagan con zumos de alcohol y el sacrificio de animales, registra la desesperación de Coppolla por el final incierto y cómo se grabaron esas improvisaciones entre Sheen y Marlon Brando que son el oro de los tigres. Es la película de la película.

A todo eso, que transcurre del otro lado del lente hay que sumarle un Vietnam nuestro de drogas, conejitas playboy, filosofía griega, surf, Wagner, la selva como un río interior, la guerra que no le puede echar la culpa a nadie y EEUU haciendo un show de la guerra.

Todo eso está dentro de nosotros y no es raro. Es hermoso el olor a Napalm dentro de nuestro cerebro y "there is not now".

martes, 4 de mayo de 2010

Apocalipsis Soundsystem


1
(separador de radio)
Hisopos

Hay soluciones que tienen la técnica del hisopo. Esto es: el hisopo (ése para los oídos, que se compra en cualquier lado) ingresa a la oreja para extraer la cera y termina empujando esta mismísima cera hacia lo más profundo del oído. Sin embargo, la técnica del hisopo es más recomendable que la salvajada de introducir la tapa de la birome bic a modo de pala (no me miren). Bueno, decía: hay soluciones que tienen la técnica del hisopo. Curas que no terminan de curar, puntos medios del entendimiento, técnicas torpes que son testimonio de la compulsión, necesidad y placer de resolver algo.

Pensemos en los curas, aquellos que para que la iglesia no pierda sus posesiones en herencias tienen la obligación al celibato. Este celibato los incita a contactos sexuales pre-avanzados y cuando te querés dar cuenta, miles de casos de pedofilia. O Cobos, que fue el hisopo de Kirchner para pintar pluralismo y luego se volvió oposición. O Kirchner, que fue el hisopo de Duhalde para mantener poder y luego ya todos sabemos.

Olvidarse de una mujer metiendose en problemas con otras veinte, soportar una depresión haciendose adicto al alcohol y a las drogas, resolver un entuerto semántico a las piñas o hacerle una guerra a Vietnam: tales son los hisopos que el hermoso tiempo y el espacio observan con gracia.




2
(originalmente escrito para un grupo selecto de amigos)
Todos muertos

Hay geografías habituales en mis sueños: paradas de trenes extrañísimas, localidades que yo sé que son boulogne, villa adelina, carapachay pero tienen otras formas y otros nombres. Además te desvías una calle y cambió el día por noche (en realidad creo que siempre es noche) y la gente que te acompaña.

Estoy con Panuccio y me dice que me puedo tomar un bondi ahí (una especie de zona extraña) “uh pero ese no viene más”, le digo. “¿El otro bondi por dónde pasa?”. “Detrás de la vía”, me dice, “te acompaño”. No, no, le digo, pero vamos, es de noche, todo tenebroso. Cruzamos y hay una fábrica, entramos con Aven, Malcolm, el Chino, no sé si Guille. Es una especie de José León Suarez, la fábrica abandonada. Hay que ir para abajo y tomamos un ascensor. Me subo al ascensor con El Chino y Malcolm. Malcolm se pone cabeza abajo. El ascensor no arranca. Aven y quizás Guille bajan por las escaleras a mi derecha. Nos reímos todos, está todo bien. De repente el ascensor arranca dejando un hueco, cae de cabeza Malcolm tres pisos, de cabeza, se parte el cráneo y el piso se llena de sangre. Yo me asusto, me entristezco, me pongo loco. Le grito al Chino “pará el ascensor” histericamente porque lo vamos a pisar a Malcolm que, si no está muerto lo matamos aplastándolo. Aven y Guille se ponen locos pero no se puede parar. Se murió alguien cercano nuestro, estamos colapsados. Un amigo tuyo es un pedazo de carne rota. Nos sentamos en un sillón de la fábrica, a pensar. Estamos raros, hay que llamar a una ambulancia pero no se puede. Tenemos que cumplir una misión, no recuerdo cuál. Dejamos de sufrir y de pensar en el cuerpo muerto de Malcolm y de avisarle a la policía, a la ambulancia, a la familia. Hay algo que tenemos que hacer, y que nos absorbe por completo. Luego no recuerdo bien pero hay un tiroteo, una chorra dispara, algo así, veo morir a Aven y al Chino, los cagan a balazos. Yo me quedo así, se despeja la fábrica. Alguien me susurra, creo que es Aven (que ahora está vivo y los muertos son otros), le digo “hay que llamar a emergencias”. Hay un debate para ver qué número es. Llamo y en emergencias atiende un operador. Le digo todos los datos, la ruta, el kilómetro, la fábrica, José León Suarez, esperando el bondi, yo estoy loco. Mandame ya una ambulancia, le digo. Ahí me doy cuenta de que el operador es Guille. Histérico le digo “mandalo ya, hay 3 heridos de muerte, tres amigos (para que sepa que son sus amigos) mandalo, mandalo”. Guille me pasa con una supervisora, una forra. Me dice “¿y usted como sabe que están mal?”, “los veo acá llenando el piso de sangre”, le digo. “Mande ya una ambulancia, ya”, exijo. La supervisora me dice “usted antes de preocuparse por esos supuestos muertos debería cuidar la sintaxis, la gramática de la frase”. Me bardea y yo me enojo como una vieja, “no podés decir eso, estoy en crisis con tres muertos y me hablás de la sintaxis”, le digo, “mandame ya una ambulancia”. “Bueno, mandamos”, me dice con tonito de que no va a llegar nunca. “¿En cuánto tiempo? ¿En cuánto? ¡Se mueren mis amigos!”, exijo. “Media hora” me dice la hija de puta. Corto y trato de ver si hay otro número al cual llamar. Me siento en el sillón y a mi izquierda se sienta Aven. Ahí pienso que menos mal que no murió Aven. Se intentan llamadas, hay tres cuerpos muertos, ya ni sé de quienes, pero sufro, es como que tu vida se partió. Cae un doctor casi en cueros, una especie de Ricardo Fort, al principio no me di cuenta de que era un médico, yo histérico le decía que atienda a los pibes en el piso. “Primero tengo que investigar”, me dice, de manera sobradora. Hace preguntas intrascendentes, habla de hijos y de no sé qué. Dice que para hacer su tarea de médico tiene que cobrar $ 182. Le decimos que es una locura, que es muchísimo. “Si no no hago nada”, dice. Ok, de alguna forma te vamos a pagar. Aven con la voz de Guille le dice “averiguá si tu hijo sale gay como vos”. En un momento, después de un monólogo rarísimo que no recuerdo se decide a atender a los pacientes, me dice (con la voz de Ricardo Fort) “los voy a atender” y aparecen bailarinas en bikinis y bailan alrededor de él y caen papelitos como en el programa de Tinelli y se ponen a bailar. Ahí me despierto casi temblando. Mis ojos no se abren del todo. Está mi novia a mi lado. Es de noche. “Están todos vivos” me digo, con alivio. No puedo creer ese sueño. Me tiro a dormir pero me digo “escribí esto, para no haber sufrido en vano; a la mañana no te vas a acordar”. Busco en la mesa de luz una hoja y una lapicera, no hay nada. “¿qué te pasa?”, me pregunta Mariana, semidormida. “Tuve un sueño: murieron todos”, le dije. “Uh, le prolongaste la vida a varios”, me dice, y se da vuelta para dormir. Me levanto y voy al baño. Ahí hay una lapicera y una hoja. Escribo, mientras meo:

Fábrica José León Suárez
Ascensor cae de cabeza Malcolm
Chorra mueren 2
Llamamos - Guille en SAME
Operadora pelea
Sintáxis
llega médico bizarro - $ 182
Fort - Chicas
me despierto

Vuelvo y no me puedo dormir. Son las 06.30 hs, Mariana se va a las 07 hs. La abrazo y me quedó así, sin poder dormir, hasta que se va, a las 07.15 hs. Me pregunta ¨¿quiénes se murieron?”. “Malcolm, el Chino, no sé”, le digo. Luego me duermo y ahora escribo estos párrafos.

El espacio onírico tiene poco que ver con el literario. Las historias no son buenas, no hay una coherencia. Es más sentimental el sueño, como la vida. Todavía no sé si mi decisión de resucitar a Aven tiene que ver con el lógico amor o con la comodidad narrativa de tener alguien con quien poder afrontar la llamada al SAME -en donde también tengo la comodidad que resultó Guille: como en una historia que se escribe en vivo, los personajes cambian según la utilidad simbólica, la cadena que se tuerce revuelve el pasado a su antojo (¿te suena la última temporada de Lost?). También es simbólica la supervisora del call center que bardeaba la sintaxis y la gramática teniendo a tres amigos muriendose. Es realmente muy revelador acerca de la puta alma que nos rodea.
me despierto




3
(pequeño insulto sobre la moral simbólica)
Juntos por un amiguito

En este álgido momento político se impone la necesidad de la unión, la urgente utilidad de sumar voces y cuerpos y que cada uno desde su lugar haga lo que pueda, ponga su granito de arena y ayude con lo que tenga, para que ese muerto que pide a gritos Morales Sola sea –ya que podemos elegir, ya que es indefectible– el chupapijas del poder llamado Luis Majul (quien, por otra parte, le chupó las medias a Vila como paladín de la libertad de expresión semanas después de que éste echara decenas de periodistas en Rosario). Luis fue siempre el gran pelotudo argentino.

Pero no, flaco, ¿qué me decís? No podés asesinar a nadie. Es contra la moral.

Perfecto, pero podemos introducirnos en esta moral. Una moral que nos brinda leyes y reglas desde donde mirar y después nos vende los anteojos para nublar el árbol y que sea todo bosque. Una moral desde la cual el principal derecho es el de la propiedad privada y en donde se atraviesa el camino en el cual queda mal decir progre (presente) y queda bien decir facho (futuro). Un camino en el cual los derechos son respetables en tanto defensa del ente (capital) y no como servicio del hombre (“ahora vienen con los derechos humanos, que no rompan más con los derechos humanos”). Cuanto menos humano el derecho, mejor (ahora vuelta al primer párrafo del 3, en búsqueda de esa solución que se pisa la cola y que sigue tan linda).



4
(separador de radio)
Idiomatheque


Hay seis mil idiomas y dialectos en el Mundo, que poco a poco se unen y convierten, una mezcla que representa el viaje de la heterodoxia a la ortodoxia del inglés y el mandarín . Las culturas se funden en la cultura del consumo y los idiomas se prestan a la orgía de solamente agregar un par de palabras al Inglés o al antedicho mandarín. El lado lunar de la oscuridad: del latín se pierde información y patrones en cada muerte llamada traducción. La traducción es un cambio asesino y así como el hombre es el asesino del niño, son las mismas letras transfiguradas las que ocultan un contenido. Una letra, traducida, es otra.

¿Qué otras muertes tienen un mismo traje? El tiempo y el espacio observan y sirven a la causa. La fama asesina el concepto de la obra, los números de un ordenador dan la orientación del arma, cada elección derriba la posibilidad total y completa de acción. Todo deseo es un marco y toda relación es un límite. El desgarramiento del mundo que no fue, otra plaga de lo que nos hacemos cargo, con úlceras, canceres y tirarse de un puente de Panamericana porque no borraste el historial del MSN.

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