Reggae, políticas culturales y BAFIM

Apológía de Fidel Nadal y Palo Pandolfo

No es casual que en la revista de presentación del BAFIM, Francisco Cabrera, el Ministro de Desarrollo Económico del Gobierno de la Ciudad por el PRO, considere a las “industrias culturales como un sector estratégico para la Ciudad, en términos de `economía creativa`”. Si ayer fue J&B, Branca y Coca Cola, sanguches de miga y conexión entre sillones con vasos varios, justo en camerinos, hoy la macrista y austera sala de prensa del BAFIM consiste en –para regodeo de intelectuales que proponen la elección "hasta el hambre, nada"– seis sobrias computadoras, algunas sin conexión a la red, mientras el lujo se concentra en el lugar de negocios MusicNet. (Visiones varias del tema: no admisión de empresas alcohólicas en promoción: falsa; cuidado del trato acerca de privilegios: falsa; una cuidada austeridad en cultura proveniente de un posicionamiento anti gestiones anteriores o la privatización y control de los sentires: quizás; pero seguiré...)

Satelite Kingston comenzó a minutos de las 17 hs, con multitud calma y tirada en la oscuridad. El sonido promediaba el entusiasmo y la cantante insinuaba una fuerza que no encontraba un correlativo en el temprano público que abonó los $8 correspondientes. Mientras, el escenario Barracas mostraba a Orozco Barrientos, en plan folk de guitarras electroacústicas con reminiscencias de Silvio Rodriguez, de mate, de austeridad, bizcochitos de grasa y público sentado y calmo, expectante. Entre ambos, 110 stands super privatizados y publicidad que supera el límite visual impuesto por el intendente en funciones.
"Ya hablé demasiado", dice el cantautor Pala en plaza central. Solitario y solo cantor cantautor de letras y modismos arjonezcos, con antedicha frase cierra un antológico discurso acerca de lo nefasto de la separación del ser humano en los Estados-Naciones. Mientras, el pasillo se llena de fans de Airbag, quienes amuchados esperan que sus ídolos les firmen los discos.Satelite Kingston termina y la mitad del público del Escenario Sur se dirige a otras latitudes. Los músicos suben y bajan ajenos al accionar de la prensa. No hay, en este mismísimo BAFIM, por ahora, nada que sea ajeno al control. La feria de la música es la feria de las discográficas, “negocio de 5.000 personas en la ciudad de Buenos Aires”, al decir de la gestión.
Orozco Barrientos es ahora, en el escenario cruzando el predio, aplaudido por ovacionante multitud. En el pasillo central, los Airbag han llegado a firmar los autógrafos y no impresionan demasiado. Uno de ellos, el mayor, sonría a las cámaras con vergüenza. El del medio les gana en pose ridícula a los fans. Voy al escenario Sur a presenciar el show de Mil Astillas y coincido en el camino con el ex Mambrú “afroamericano”, quien iba a ver a esa banda, acompañado por mujer de la tercera edad (el encuentro trae correlatos de la relación antedicha: Mambrú, banda diseñada en vivo por el mercado, llenó el estadio de River y luego fue desintegrada; media hora de google no me consigue el nombre de antedicho morocho, lo que consiste en el fiel reflejo de esa desintegración).
El quinteto Mil Astillas tiene fuerza. Voz rasposa de cantante y ausencia de vientos le brindan autenticidad a la banda, dentro de un festival de reggae procesado; ayuda a esta sensación de identidad de la banda el que se encuentren menos lookeados que el público en general. (Dejamos para otro día la discusión acerca de la absorción de otras culturas, ridícula si no se respeta la clase social.)
Escenario central: Lo de Palo Pandolfo es hermoso. Público mitad sentado y mitad parado, entre emocionados, ríendose, bailando. Palo con bandoneonista, sobredosis de hippismo y un contagio de buena onda. Se excede del exceso, como un mimo que genera amor y no odio. Tiene un millón de puntos en común con el otro inclasificable solista Fidel Nadal. Ambos pioneros (uno entre cantautores folk, el otro en la escena reggae), ambos referentes caídos en manos de sucesores y antecesores más populosos y “profesionales”, más moldeados y radiales.
En el stand de SADAIC, a unos metros, se proyecta el concierto de Luis Alberto Spinetta en el Salón Blanco de la Casa Rosada, en el cual Alberto Fernandez habla junto al flaco con una petaca (Nota inmediata del A.: lo que parecía una petaca es en realidad un premio; Spinetta dice, elevándolo: “no es un Oscar: ¡es un Nestor!”).
Voy al escenario izquierdista Barracas, en donde Paola Barral hace música fenomenal y es aplaudida por centenares. Se suceden varias canciones en plan chacarera, samba y versión genial de “La colina de la Vida”, de León Gieco. Su voz se escucha fuerte, también desde un mini escenario en la entrada, en donde pasa música un DJ. Éste, ido y accionante, parece no percibir la voz de Barral ni tampoco su festejante existir. El público aprueba su combinación baile epiléptico plus música altisonante plus efecto dopper y lo considera, para revuelco post mortem de Pappo, un artista.
Riddim en escenario Sur. Riddim puro vientos y voz afinada normal, lo opuesto a su antecesor Mil Astillas. Hay una multitud viéndolos. Muchísima gente que la empresa Paty, sagazmente, previó, colocando un gran puesto de hamburguesas a $6, hamburguesa completa a $10 y milanesa a $8. Se produce un pequeño caos porque una multitud derriba una puerta y entran cientos que no ingresaban por demoras en la puerta y por los $8 de la administración privatizadora de cultura macrista. La ilegalidad de los procedentes genera que por vez primera en un festival de música se perciban, ¡recién después de la mitad!, botellas de alcohol y cigarrillos de marihuana. No es exagerado suponer que la puerta gigante abierta produjo que entraran miles de personas, literalmente. Nada le podría haber venido mejor a Riddim y a sus sucesores en el escenario. Es su público.
En la Asociación Argentina de Luthiers, stand 118, el Grupo Bangar hace percusión para decenas de hippies que cubren el pasillo. Vuelvo a la entrada: nuestro epiléptico DJ sigue accionando genial y sagaz. El público mermó lo que él subió. Su cara ahora posee color.
En el escenario central, Buenos Aires Tango Beat se basa en la fórmula DJ tuneado Bs. As. Siglo XIX más bandoneonista neo hippie. Siguen la línea de la fusión electrónica con buen material. El escenario Sur ya está completo y desborda de gente. Hoy decenas de miles de personas. Llega Fidel Nadal.
El set de Fidel Nadal es una bocanada de aire fresco. No se parece, Fidel, a las bandas que lo precedieron y a la que le seguirá (Nonpalidece). No es prolijo, no tiene voz finita y afinada, voz tranquila. Tiene una visión distinta de lo que es el show en vivo, haciendo que su banda haga un potpourri de sus hits mientras él canta oculto, y saliendo luego al escenario con el público enloquecido y expectante, precedido por dos afroamericanos agitando banderas jamaiquinas. Se me ocurre al Mambrú afroamericano muerto de envidia, junto a su madre. El público se cuenta en decenas y decenas y decenas de miles de personas; por lo menos la mitad baila.
Fidel Nadal y Palo Pandolfo son la escala. Seguramente la academia y el vulgo los odien. Seguramente habrá diferencias en los juicios por la sola razón de que no hay juicio. Quizás porque juzgar donde la conmosión o donde la virtud es poner el foco en los fines o en los procedimientos, respectivamente. “Lo que nos sale bien quisiéramos que fuese tenido por muy difícil” diría Nietzsche. “Nota para el origen de ciertos sistemas de moral.”
El Ministro de Desarrollo Económico del Gobierno de la Ciudad por el PRO propuso en el BAFIM la expansión del mercado de música, de $300 millones. La política macrista supone tratar al Estado como a una empresa, y de ahí a cobrar la entrada a las ferias de arte, privatizarlas. Rentabilidad. El Estado administrando según ingresos y egresos. Ahora bien, convertir un bien cultural en comercial o no es prostituírlo y a la vez sentar esa base es destruír la concepción del arte de una persona en retroactividad y pervertir su práctica a futuro. La lógica de buscar rentabilidad en todo sector es peligrosa en el arte, pero criminal en la medicina o en la seguridad.
La discusión arte – mercado se debate por sí sola. La abstracción del símbolo, girando sobre su eje y proyectando el Mundo, le permite ignorar y no supeditarse a políticas, ideologías dominantes y rapiñadas. La estética vale por sí misma. La complejidad pertenece a su lógica y no a la búsqueda de repercusión.
¿Entonces mover la maquinaria del Estado, buscar inversores y cobrar entrada? No. Entonces aumentar el presupuesto educativo, aplicar becas y no esperar ganancias del arte, porque sería asesinarlo.
Yo, en el sistema de productos, en donde la profesionalización sponsorizada y sponsorizante nivela para abajo, elijo lo que excede. Lo que estalla por forma, por invendible, por conmoción. Elijo a Fidel Nadal y Palo Pandolfo, que se traicionarán día por medio ante su jefe sistema multinacional, pero que están vivos, extremando un género, quedando mal por hacer las copias alteradas y no productivas. Elijo a esos dos ridículos.
Lo demás es un hermoso producto.

Gran Hermano: El espejo de la nada

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Hoy le comuniqué a Vargas ideas acerca de una sección cultural para su diario y lo cuestioné acerca de algunas credenciales para acudir a eventos; me dijo que, en principio, sí. ¿Fuentes pejotistas o ambiguas? Hoy no es el día. Le pasé un texto para el futuro, para cuando vuelva GH, "en los próximos meses". Hoy, dijo él. Quizás de emergencia.
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Link.

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Y entonces ahí el texto que le envié -con la premisa, "para cuando haga falta", no hoy, ¿verdad?
"Ya lo publiqué", me dijo. Sin cursivas. Bueno. La vida es incómoda, nomás.
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Gran Hermano: El espejo de la nada
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¿Qué ven cuando todos ven? La nada, el relato absoluto, el panóptico, la violencia de la imagen y cómo ver Gran Hermano junto con Jean Baudrillard, Friedrich Nietzsche y Michel Foucault.
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1. La lapicera y el autor. Varias posibilidades. Y ningún Orwell.
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A saber:
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Uno: hacer (yo polimórfico y plural) un informe desde la eterna referencia a la nada (¿nihilismo?) que se ve en Gran Hermano o la nada desde la que se ve GH (o cómo decir, en este mundo que pide a gritos que lo envistan de sentido, por casa cómo andamos). O dos: concebir en esta decisión económica (el espacio busca un segundo de publicidad desde) un dejo de represión de subjetivismo. O, como diría José Pablo Feinmann: “la colonización de la subjetividad”. O tres: unir todo, posmodernizar todo; un collage de pequeños, paralelos relatos. Un Beck desarmable y de periferia jugando a centro (¿o vieron la comparación casa/estudio nacional-extranjera?). O cuatro, bien: ver en el absoluto-programa un discurso único, una razón instrumental, un estado para-político, un triunfo del mercado, un mundo liberal. En una casa stalinista.
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En lo actual, y prendiendo ahora el televisor, podemos empezar por ver la inicial exaltación absoluta de los estereotipos masticables (están el gay, el preso, el bueno, etc.) y la inevitable y posterior caída de los mismos. ¿No son todos los insertos en una misma experiencia, de exposición patológica y de ambición monetaria, en sí mismos, un estereotipo? El tránsito del ex participante de GH por los distintos programas muestra la nada desde la que está construido y el poco margen de productividad que creó la estructura para esta mano de obra, una vez usada. (Y ver, aquí, AM, Odisea argentina, GH el debate y demás demases del universo multirreferencial ombligo del mundo televisivo.)
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2. Y el juego. El juego en sí.
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Es, en principio, un juego homogeneizador. De rebaño nietzscheano.
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Cuando una personalidad se asoma del resto se expone a nominación por blanco fácil (la suposición de que otro, con el comentario, lo nominará) y se la expulsa por sistema de voto negativo. Históricamente, los ganadores son los más normales –el mayor estereotipo, el de “gente normal”, escapa al resto–, quienes no establecen estrategias ni pactos. Es, entonces y por desgracia, un juego que se gana “no jugando”.
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El premio del programa ($100.000 deducibles de impuestos, un tercio del promedio de las incontables ediciones exteriores), parece innecesario. La mayor parte de los participantes se encierran en busca de trabajos posteriores (dícense $900 en Sunset, $30.000 en tapas de Playboy y miles de pesos en miles de boliches en pagos que van 50% para participante, 30% Telefé y 20% representante) y, desgracia de que no jueguen, se desaprovecha el potencial de encerrar a aspirantes a actores a un juego político de realidad reducida. De realidad condicionada. De ninguna “vida misma”.
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Y vida misma decía alguien. Y el elenco ABC1 clase media-alta de entre 20 y 28 años parece un ámbito reducido de realidad. Es la realidad que se quiere ver. La realidad condicionada, posmoderna, privatizada, condicionable. Conjunto de ovejas telefés, frívolas corporaciones de metáforas de cuartos de hora warholianos y orgullosos y contentos.
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Y encerrados. Trabajando 24 hs. al día por $1600 mensuales. ¿Cerramos la puerta de Marx y su capitalismo como esclavitud reducida temporalmente? Concibo la exageración: eligieron ese encierro: “en mi mente, una cámara. En mis ojos, un espejo”. El panóptico, la cárcel, el manicomio, las fuerzas del poder. Y el narcisista, encerrado, se hunde como símbolo fetiche de las comunicaciones. Como futura vedette de Sofovich.
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Como amo y esclavo y como amo de su propia esclavitud.
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3. Poder. Empresa – Público – Imagen
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Dijimos panóptico. Oigamos a Foucault, entonces, describirnos la Casa más famosa del país: “Una máquina perfecta de disociar la pareja ver-ser visto: en el anillo periférico, se es totalmente visto, sin ver jamás; en la torre central, se ve todo, sin ser jamás visto”[1].
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Y repetimos: por dentro, espejos; por fuera, cámaras. Y en vivo y en directo. En cable, por internet, por celular. En ringtones. Con el disco a la venta. Y en tapas de revistas de todos lados. Click Producción click consumo.
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Consumo/producción. La estructura maneja la imagen. Se adueña, derechos de copyright, de los esclavos privatizados. Y dice (y en paz no descansa) Jean Baudrillard: GH “es el espejo de la banalidad y el grado cero”. Y sigue: “Más allá del control, los sujetos involucrados dejan de ser víctimas de la imagen, se convierten inexorablemente ellos mismos en imagen”, en el marco de “una socialización virtual, forzada, que manifiesta la desaparición del otro como ser social”[2].
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¿Socialización virtual forzada? ¿Desaparición de la Otredad? Violencia de la imagen.
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Imaginemos la casa y el juego e imaginemos, a posteriori, este escenario: perder la propiedad privada y al abastecimiento egoísta de productos; perder la intimidad y la libertad; atenerse al mandato general para expulsión; careta socialista y espíritu neoliberal (el final como embudo con una salida) y el derecho de piso de fama prestada. Derecho de piso al fin.
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Y la nada vista desde la nada. La nada–el televisor–el voto. Asterisco nueve mil nueve. Vot espacio uno. Y de nuevo la televisión y la compensación simbólica del ciudadano. Del consumidor.
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Del pasivo.
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¿Está usted mirándome a mí?

4. Relatos
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Existe la creencia general de que un hilo de guión maneja las tramas de GH –de eso venimos hablando. Esta teoría, lejos de escéptica, me parece ingenua. Un equipo de ghost writers 24 horas al día supone un gasto innecesario y un riesgo en cuanto a denuncias/traiciones posteriores. También, digámoslo, significa una voluntad ficcional y hasta artística que daría al programa-juego un nivel superior como reparto de símbolos. Y cierro: un guión comenzaría con pautas publicitarias, no con delirios místicos (ver GH2).
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En este caso puntal, la trama ( y a eso íbamos, al Relato en mayúsculas, el telos) es otra. Las pautas del guión se rigen por un sistema de edición, musicalización ad hoc y presentación de temas; también, adentro, por un equipo contenedor/propulsor de psicólogos, por (in)filtración de noticias del afuera desde gritos, elección de preguntas del voice graph, el ingreso y salida de vestimentas y un sistema de premios y castigos (información, video de familiares, etc.).
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Tramas tramas.¿Pequeños relatos anárquicos? No. Tres equipos de cámaras arman el relato único final adentro y afuera. La versión absoluta de a historia. El gran final. El final del olvido.
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Tiempo después, dos, tres años más tarde, nadie recuerda qué es lo que pasó en GH. Quienes salieron, qué hicieron.
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Porque el gran relato, el telos, el sentido, va por otro lado. Por ese espejo, lleno de nada, que ve todo desde la parte central del panóptico. Ese espejo lleno de nada que ve la televisión llena de nada y espera. Espera, el espejo y su reflejo, la última ola, la última guerra nuclear, el tecnocapitalismo.
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Asterisco nueve mil nueve. El mundo sin sentido. El hombre sin telos.
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Y los símbolos que se matan por petróleo.
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Y Vot.
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Espacio uno.
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Y tenés cinco minutos para abandonar esa casa llena de símbolos.
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[1] Michel Foucault, Vigilar y Castigar, Siglo XXI, México, 1999
[2] En un coloquio de la Ècole Normale Supérieure de Paris, 2004.

Más Carpe Diem que rendirse no hay

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1. La bandera de nuestra nación es blanca

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Lívido silbido desde camión, cuyo móvil culo receptáculo responde aguzando el oído ante posible ulterior propuesta, hembra presa en estado de recepción de silbido lívido, mirando para abajo, avanzando más rápido, más aguda ella, sin ver o quizás viendo sólo un poco, para depositar la fantasía futura en un compartimiento inofensivo del pasado mientras, ¡ahora!, el peligro del silbido saliva propuesta del no, le llega, tajante, ávido, brutal.

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El silbido del camionero a la joven ganando la calle, silbido no desde un principio; gesto de negación, rendición: cañón que dispara convirtiéndose en un blanco trozo de seda; bordado de paz que disfruta convirtiéndose en la aceptación de la frustración; la paz renovada del hasta aquí, más no puedo y no es culpa mía.

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El silbido lívido del camionero, dirigido menos al receptáculo de culo móvil naturalmente lujurioso desde afuera que a compañero de mate viaje sueldo asiento, de camión, de trabajo, yerra en su cometido natural y el objetivo sujeto responde, desde la cercanía ideológica y cultural –la mujer presente–, desde un ¡sí! cúlico y ya inmóvil, desde un receptáculo sí en esencia y con un quiero vale cuatro de mirada sensacionalista y roja y le responde, de ella hablamos, “¿querés hacer algo?”.

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Hombre de silbido bandera blanca, ahora pensando en la tropa que reúne para pelear esa guerra a la que ya se había rendido, y mirando a compañero semental suplente, retruca frases decisivas y letales.

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Antes, se suicida.

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2. Oficina

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Desgrabación 15-07-2008:

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Es una tranquilidad entonces el NO rotundo y final, la negación llave y trabas de puerta de “no pasarán”, que despiertan una concresión de pura paz; suspiro.

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“No” es la palabra; el dueño ahora presente, de esta negación, puede utilizarla a su gusto, siendo bendecido por una sustancia llena de sentido, que invita al rendirse, y que tiene el llanto de lo inevitable. Uno se queda absorto y golpeado, más por el miedo a la vuelta de ese deseo, frustrado y frustrante, que a su caída estrepitosa.

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Solo, en asiento de colectivo y tranquilo, en paz, en pleno uso de la confianza en la autoconciencia y creyendo en esa realidad que, por golpe, debe existir.

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—Ah —suspira Gnivas. Apaga el grabador y deja de mirar al mundo como ajeno objeto ovra.

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Sopla, muy lentamente. Casi calmo.

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Ya se desligó de simbólicas prisiones en las diez cuadras hablándole al grabador, yendo del saludo del carnicero a los empleados de la panadería, a las bolsas de basura de los pooles de soja dentro del cajero automático del banco, circulando por diez cuadras de repartidores de las ocho de la mañana en puertas de supermercados, hablando y recibiendo un segundo del juicio de la gente, un instante de objeto al sujeto.

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Suspira nuevamente.
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Está tan relajado y tranquilo que no se le ocurre ni sonreír, desea no cruzarse a nadie, demasiado cansado para hablar, pronto de una tranquilidad impenetrable, escribiendo en el colectivo, en el último renglón, todas las letras ilegibles y pensando por qué no sacó de su casa el grabador.
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Está a punto de largarse a llover.
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3. Desgrabación interna
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Xakio no queda lejos, hablamos de tres metros más, una noche sin quilombos, contamos con los que cuidan, no hay ningún empleado adentro, no le cagamos la vida a nadie, tres metros nomás. Pensá que Norbert hoy mete lo que falta, el cableado de luces, los guantes, limpiar, la madera para el túnel, los pasaportes, los pasajes. ¿Vos ya arreglaste con Garay por lo de la camioneta? ¿Patente falsa, todo? Listo. ¿Lleva las armas o al final no? Ok. ¿Y qué dice German? Sí, bueno, él tenía la cosa, ¿no? En último caso me avisa y nos bajamos. Sí… no, acá todo bien, qué sé yo. Ya vamos por la última noche, las luces puestas, el arquitecto éste que trajo Garay que dice que con el túnel todo bien, la salida bien, ningún vecino dijo nada, sólo ver a albañiles en local cerrado, ni siquiera ven al banco en la misma cuadra… ni piensan que queda detrás… No, todo bien. Igual… todo bien con el túnel y toda la bola pero yo si no recibo la confirmación de Germán, no, en serio te digo: yo si Germán no da el ok… punto, loco. Conmigo no contás.

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4. Acto de presencia.
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Me llama el editor y me dice que soy un hijo de puta y que estuvo bien el encuentro inventado en un escrito. Un inexistente encuentro de nosotros dos, él editor productor dealer, yo pre-prof, ante mercado.

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—Sobre todo —agregó— por el detalle de las macetas y la sala al final de un patio, lo cual es inverosímil por donde se lo vea. Pero bueno…

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Aburridísimo por diseccionar una historia en leyes, por hacer de algo sensual una institución, por convertir el amor en una sucesión de códigos semánticos, verbales, legales, gramáticoscales. Diseccionar a la mujer para tener sexo con su brazo.

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—Bueno —sigue—, estuve leyendo un poco y hay que ver un par de cosas en la estructura.
Trato de que no se note el aburrimiento y comienzo un párrafo de particulares particularidades del universo del texto: gravedades diferentes, alteraciones en la distorsión de la piel por la inercia y/o cumplimiento de dichas leyes, normas morales menos mundanas, tecnologías de eyelite, arquitecturas y etcéteras.

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No: interrumpo. Adverbios, splots, cambios de ritmos. Tonos, tiempos verbales, cruces, intertextos. Esclavitud.

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—¿Querés tomar algo? —quería que preguntara. Nunca lo hizo. Había una mesada con bebidas blancas baratas y algún mainstream de más de treinta pesos.

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—Bueno: hay que trabajarlo. Tenés tiempo igual, eh. Sacamos dos ediciones ahora de otros autores; preparamos la línea editorial. Otras dos en septiembre y para febrero sacamos la tuya… ¿llegamos para ese momento, no? Corregida, con diseño, todo bien.

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Suspiré, aliviado. Observé las hojas en blanco, las botellas vacías, el patio.
Me quedé en casa.
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5. Esperando que el artista vuelva

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Asunto: "20 de enero, esa piensa el Doctor es la fecha del Nacimiento de Mi Hijo!‏"
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De: Martín Bustos (bmab29@hotmail.com)
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Enviado: domingo, 31 de diciembre de 2006 04:24:56 a.m.

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Para: bilkosbi@hotmail.com

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CC: gonline@hotmail.com; gensry@hotmail.com; ceosmarino@hotmail.com; johanaoura@hotmail.com; hillote@hotmail.com; cmp_gnr283@hotmail.com; elcuadradoredondo@hotmail.com; fer_ricota@hotmail.com; dr_stein1@hotmail.com; josebonafina@hotmail.com

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Iba a tratar de ponerme en la piel de un dipsomaníaco pero se me hace imposible.
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Recibí una crítica muy favorable hace un rato de unas líneas que escribí (no blancas, soleadas diría yo), el mejor disparador. Libación del esfuerzo. Gratificante.

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Mis saludos, mis felicidades, les dejo estas palabras, que por supuesto no son mías, sino de un asmático francés que vivía encerrado en una habitación forrada en corcho, Marcel Proust, ahí va:

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"La enfermedad por sí sola nos lleva a percibir y a aprender, y nos permite llevar a cabo el análisis de los procesos que de otro modo desconoceríamos por completo. Sufrimos, luego pensamos." Felicidades, apaguen sus celulares una hora y festejemos la incomunicación electrónica.

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Ensalzemos los lazos cercanos y personales, gritemos desbocados verdades eternas al cielo y despreciemos modismos inconducentes!

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Esto es un blog: falhar boludeces

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1. Birthday
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Lejos de las reseñas abortadas de Radar, me propongo no ensayar y describir la profundidad de lo llano.

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Le digo a Yamila Orsi, que me llama al celular desde Mallorca (“número desconocido”, dijo el móvil) que anoche hubo gente y risas y que Martín y Jorge se disputaron, en elegante guerra fría, a Yesica.

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-¿Le puedo decir “feliz cumpleaños”? –se presentó ella.

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Le conté que acá las cosas seguían su rumbo de inercia y que ella, desde el maremágnum de eventos de ir de una provincia desconocida de otro continente, a otra inexplorada jurisdicción, seguramente tenía más que contar. Yo recién había llegado de una comida familiar bastante elegante y me serví dos copas de vino del restó no tomadas, dos copas de Tempranillo Rodas, mientras hablaba con ella, mientras escuchaba sus vicisitudes. Ahora, mientras escribo, bebo lo que sobró de ayer del Frizzé sabor Melón que seguramente trajo Daria y me trago lo que quedó del maní.

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Anoche comenzó tempranillo con Mariana y el Johnnie Walker red label que trajo Aven.
–Hay que probarlo –me dice Aven, luego de que yo le dije que la onda era un black label.
–Éste ya lo probaste –le digo, sacando la caja del red label que había tomado hace unos meses (en lo que es, claramente, –guardar la caja, digo– un gesto de amplia pobreza) y rompiéndola en el acto.

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Hubo silencio esas horas, silencio de calma y de esperar las ebriedades futuras. Silencio de que llegara Anabel, amiga de Mariana. Silencio hasta que llegó Guille Parietti, capocómico familiar, Jorge Fallabrino como dj set en la cpu poniendo videos de youtube y queriendo huír de su papel.
Esperaba a M, de un momento para otro, y M nunca vino. M me había deleitado con dos charlas geniales, dos días antes. La primera en la cual se lo notaba visiblemente alterado, un tono de voz del último Charly.

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–Uhhhhhhhhhh, no sabés lo que es, me tomé un Alplax –me decía. Yo lo invitaba a mi cumpleaños festejo el sábado y combinaba por postres.

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–Llevo un Bolivia –me decía él. Quienes quieran averiguar consonancias, que investiguen sobre la producción fuera de mercado de dicho país, o sobre la venganza de los incas.
Al otro día, un día antes, un viernes, me llama y, yo yendo al cajero a buscar los 20 pesos que me quedan para comprar vasos, se da lugar (o a lugar, no sé) el siguiente diálogo.

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Yo. – (viendo que el caller id me decía “M”) ¿qué pasó?
M. – K*** (mi apellido)
Yo. – (con un tono más lento y despreocupado) ¿qué pasó?
M. – (con un tono aún más lento y despreocupado, arrastrando las letras) K***
Yo. – (con un tono increíblemente más lento y, ya, en la joda, preocupado) ¿qué pasó?
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Y M siguiendo. Me dice que lleva “un pedazo de Bolivia”, por la cantidad del paquete.
–Pero ojo que es por calidad, son cien pesos de Bolivia pero sólo dos ge eme ese –me dice. Me quedo tranquilo por su presencia y pierdo cuidado por las copas de más o por el sueño que me pueda deparar el evento.

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“Ya son las once menos veinte”, me dice Jorge, la noche de mi festejo, “si M no llegó hasta ahora no viene… y eso que me llamó tres veces hoy”.

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Tocan la ventana: es Nico, el armenio practicante, que se había perdido y caminado en círculos. Luego llegan dos compañera de trabajo de Mariana, ex compañeras mías hasta que me echaron (hubo un problema en la empresa porque entré con un amigo y cervezas), y decidimos mudarnos a la Sala.

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Aven bebe sólo su red label. Yo bebo red label, cerveza y fernet branca a ritmos iguales. En la heladera hay un Callia sirah, 14 cervezas, un fernet Lusera, el Branca, 3 Coca cola de 3 litros cada una, la Coca Cola de 2 y ¼ y la petaca de whiskey Teachers que trajo Anabel y, ahora, 4 Dr. Lemon con vodka que trajeron las trabajadoras. Una de ellas, Jimena, es una polemista profesional. Apenas entra bardea rigurosamente a Nico. Todos suponemos un plan sexual ulterior.

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Nico se queja y parece ya estar ebrio. Se dirige a la cpu, en mi pieza. Guille lo declara “contrafiesta”. Antes, Jimena le descarga munición gruesa con mirada cómplice. Nico huye en retirada. Nosotros le decimos, a los gritos, que arranque, que la apure. Luego huye a poner videos de AC/DC.

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Tocan el timbre y voy con esa expectativa genial de un futuro placer. Y es singular. Es Boris, el actual padre, de la hija predestinada, el que no me esperaba jamás.

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–Pero qué hermoso regalo tu presencia –le digo. Sé que si está acá es para bardear, para vivir. Para liberarse de las formas. Se sienta entre Guille y yo y Guille ya comienza a helicopterear, a tirar chistes a troche y moce. Saca a relucir un talento para verbalizar todo y se excede con el whisky red label. A aven no le gusta este exceso porque el whisky ya pasó su mitad. Le sacan la bebida y Guille pide que le aumente su medida: quiere un trago 50 % whisky 50 % coca cola.

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–Cincuenteámelo –dice, verbalizante. El público, carcajadeante, se niega.

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Hacemos un trío, Boris, Guille y yo: comenzamos a verbalizar todo. Llega Martín, el grande, el que se fue de vacaciones con guille y mi persona sin conocernos demasiado; llegan Daria y Javi; llega Yesica Calleja.
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2. Genialidades del flaco 1 acá
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—¿Qué pensás sobre la internación de Charly y todo lo que se montó alrededor?

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—Yo pienso que si alguien toca el cielo y vos le exigís que lo haga mil veces, alguna vez cuando va a volar por ahí lo agarra un rayo. Entonces nosotros no podemos pretender que él sea toda la vida el mago de siempre. Ni yo ni nadie lo logra. ¿Por qué se lo exigimos a él? ¿Qué es lo que falta que nos dé? ¿Qué mierda queremos de él? Creo que justamente el ego es la parte más débil de García. Se jugó un papel muy sobresaliente, muy mediático. Y ese es un círculo vicioso porque los medios te liquidan. Por eso, tener esa línea de “que nadie se entere”, suponete, a veces es mejor que la línea totalmente abierta del quilombo. Por otro lado, si vos te aniquilás sin que nadie se entere, terminás aniquilado igual, ¿okey? A Charly no se lo puede quitar lo genial, ni la peor hazaña que pueda realizar. Somos un poco buitres con respecto a eso, queremos que el tipo, aunque esté caído, nos siga dando algo que nosotros consideramos tal cosa y todo lo que no sea eso no lo queremos. La gente quiere que algunos artistas sean un Mc Donalds de crear arte. No existe eso. No nos engañemos. ¿Qué le pedimos? ¿Qué somos capaces de darle?

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3. Aniversario de natalicio 2

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Nueve y cuarto de la mañana, número de teléfono bloqueado, de quién es la empresa Onix BA. No se sabe. Desperrtar 07.22 hs apagar el despertador y seguir acostado hasta las 07.31 hs; volver a acostarse hasta las 07.40 hs y de ahí la misma rutina hasta el ultimatum bourne de las 07.56 hs. Ahí sí: te tenés que ir.Tenés, en todo sentido.08.15 hs subiéndose al colectivo, caminadas diez cuadras. 08.40 hs bajarse del colectivo, presto a caminar doce cuadras.

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—Tus amigos son gays —me dice Mariana, la noche de mi festejo.

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Guille y Aven ronronean, cara contra cara, barba contra barba, y se confunden en estrepitoso beso.

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Nico seguía haciendo quilombo en mi pieza, su manifestación era la música youtubizada a todo volumen. Primero lo llamo yo y le pregunto si todo bien, luego Aven es quien lo llama.

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—¿Señor Contrafiesta? —le pregunta Aven al llamar. Tarda un rato y manifiesta un—… Dice incoherencias...

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Llega Damian E. el cinturón negro karateca, quien quizás por ausencia de vaso se arma una jarra con bebida cola y no sé qué más; quizás fernet, quizás whisky.

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—Està rompecodeando —le digo a Guille porque alguien interviene en relación ajena. Guille no se detiene en los neologismos verbalizados y Boris acomete feróz.

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M nunca llegó y le envío un sms que dice "qué traición". Su ausencia es la ausencia boliviana y lo charlo con Martin. Nadie tiene otras puntas; está bien. En algún momento se desbanda todo y empezamos todos contra Jorge, escarvando y encontrando defectos y defectos. También virtudes.

—Creo que estuve un tanto duro contra Jorge —le digo a Mariana la siguiente mañana.

—No —me dice—, o yo no estaba en ese momento... me pareció que estuviste bastante bien. Incluso hasta Guille dijo que eras un gran anfitrión.

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Ahí recuerdo que en ese momento ella y Anabel, Jimena, Vivi y Nico esperan sendos remises en mi habitación. Nosotros seguimos alentando la unión civil de Nico y su enemiga y degradadora. Yesica ya está en La Sala, circulando. Javi y Daria llenan el vaso de Nico; Daria se ríe de lo inevitable e inminente.

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—Ya me tomé tres speeds y sigo con sueño —le digo a Mariana. Es la noche del domingo, el día siguiente. Porfirio vino en moto desde San Miguel y estamos bebiendo el Jack Daniels que me regaló Mariana. Y cervezas. Y thc.

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—¿Quienes vinieron anoche? —pregunta Porfirio.

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Le digo que Fede y su chica fueron los últimos en venir, tipo 4 am. Venían de una fiesta de disfraces: Fede vestido de monja y la chica de geisha con ropa "normal" arriba. Parece que hubo un conflicto con la chica, Porfirio y Fede, así que cambio de tema rápidamente y me desvío a datos de la noche, chistes y demases.

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La noche anterior, Fede se ríe al irse porque Aven lo bardea por este incidente, sin tener la menor información. ¿Otro incidente en la noche?, pienso cuando me despierto, la mañana del domingo. Quizás cuando Boris me dijo algo acerca de reuniones futuras y yo le digo que es preferible que venga así, libre, radiante, que con su novia. Quizás, pienso ahora lunes 10.17 hs, en el trabajo, me extralimité con el término "esclavitud" para dibujar la relación... pero quizás no. En todo caso, lo veo mejor -para los objetivos de la noche- libre, o liberado más bien. En fin: una visión retrógrada y adolescente, pero coral.

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Porfirio se va de casa cerca de las 23 horas del domingo. Yo puse el comienzo de Hancock y me parece "entretenida". Ya comimos empanadas de bajón y Porfirio no sabe si su seguridad como persona será íntegra en viaje kilométrico en moto, nocturno viaje luego de fumar y un par de copas... yo le digo que tiene que agarrar la calle derecho y sale a Panamericana. Me llama a la media hora y me dice que se perdió. Increíble: era sólo seguir derecho. Le digo a Porfirio que se venga con la portaestudio el domingo siguiente para hacer un disco. Mariana pone "Kung Fu Panda". Angelina Jolie en dibujito de tigre me parece que no da, y Jack Black nunca me terminó de gustar —perdón por la tristeza. La película abre con unas imágenes muy artísticas en lo que resulta ser un sueño del protagonista. Luego ya la imagen "casi Pixar" de Dreamworks hace gala y el guión es bastante predecible. Los pocos minutos que le presto atención no encuentro chistes graciosos. Ya tomo agua para aminorar malestares de día siguiente del hoy presente. Tengo sueño, son las doce. No puedo más, me duermo.
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4. Genialidades del flaco acá 2

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—¿De dónde te parece que sale esa cosa caníbal? A veces también parece que está de moda pegarle a Fito Páez, por las películas, sus últimos discos…

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—Le pegan porque es Fito. A Perón le cortaron las manos y San Martín está en el billete de cinco. O sea, ya sabemos. Forma parte de nuestro acervo, de nuestra lengua popular. Podemos erigir lo que queramos y destronarlo absolutamente aunque sea lo elegido y lo amado. Tenemos esa propiedad prácticamente femenina, ¿no? De ida y vuelta. En ese sentido somos unas putas porque erigimos algo, lo amamos, lo apoyamos y después, cuando el tipo se va a sentar, le sacamos la silla y pum. Mirá vos, los sucesos que venimos de vivir políticamente. Algunos lo consideran bien, otros mal. La prensa totalmente monopólica, absolutamente enfermiza, va para un lado, la gente para el otro.

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5. birthday 3

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ÓtrO dice:
feliz cumpleaños!!
ÓtrO dice:
disculpa que no fui
Personajes de menor calidad dice:
gracias chino... todo bien chinese
ÓtrO dice:
estaba herido
ÓtrO dice:
recibi muchos cortes de arma blanca en el higado
ÓtrO dice:
el viernes
Personajes de menor calidad dice:
nooooooo,,, ¿me estás hablando en serio?
Personajes de menor calidad dice:
¿por qué? ¿dónde?
ÓtrO dice:
metaforicamente
ÓtrO dice:
"arma blanca"
ÓtrOdice:
lease
ÓtrO dice:
Coca

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6. Final cut

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El espacio se diversifica comiendo queso procesado untable con causas penales y 200 “ge eme eses” de fiambrín mientras armo el diseño de la remera que dice “Kant is on my side” y releo lo escrito ayer, anteayer, hoy, hoy más temprano, hoy más tarde, hoy sin importancia; los mails que me mando desde el trabajo.

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Me retrotraigo a la prodigiosa verba pariettesca y digo que todo comenzó en un asado de hace dos semanas, en donde Guille, de él hablamos, pidió que le “mariposeen” un chorizo, esto es, que lo corten por su mitad, en estilo “mariposa”. Guille se supone un pionero e ignora que todo sujeto ya tiene su verbo, su cómplice y todo, googlear y mailear mediantes.

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El mismísimo Guille tercera persona singular, en pedido de referencias de una ex compañera laboral suya que es actual mía, me envió un sms que dice, hoy lunes a las 12.30 hs, que, dicha laboral partner, “vive `fantasmeando´ventas, por lo que se decía”. Y vuelvo al sábado y a términos que indican un transito entre el primer “mariposear” y el último “ fantasmear” y que son, por ejemplo, “pasillear” (por caminar por pasillo) y “yaseala” (pidiendo a Nico que apure a Jimena “ya”).

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“Odio el tunning”, dice alguien por la radio. Yo me aburro y son las 05.20 hs. Me aburro y como este fiambrín untable.

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Y subo esta porquería de post, hijo de insuficencias cardiovasculares, cardíacas, vasculares, neurológicas, urinarias, genitales, renales, oftalmológicas, ideológicas, espaciales, geográficas, temporales, psiquiátricas, inmorales.

Amaneceres ahora y después es un problema de después

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0. Porólogo:

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A veces uno está medio medio, en estado de mediocridad desde afuera, viéndose no hacer nada y ni siquiera hay planes y uno, el minúsculísimo ser doble acento y en cursiva, se pregunta, allá en el fondo, y como aquel ruso comunista, qué hacer. La respuesta, en esta tarde de verano hija del cambio climático, fue el under $10 Rodas Cabernet Sauvignon cosecha 2007.

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Esto ya es moneda común en este blog sin continuidad ni sucesión sino, blog como persona, en simultaneidad. Aquí conviven en un mismo espacio de megapíxeles el agónico suicida blood on the tracks que escribe debajo, con este mismísimo segundo de hombre normal que (salvo en este ahora de Rodas y Finlandia y Pan de Hamburguesas y Manteca La Serenísima y tostadas y galletas de agua) espera las bondades del tiempo y de la chica amada. Pues bien…

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Circularé circulando y tomando, escribiendo todo seguido y votando, volando.

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1. Circulando por un purgatorio lleno de rojo y cuernos parte 1
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“Salimos del infierno, pero ahora hay que resolver cómo salimos del purgatorio, que está lleno de pecados” dice Nestor Kirchner, frente a los intelectuales. Aven me dice que su profesor de guitarra lo insta a la lucha cívica (o sea: a la nada) y estamos, ahora mismo –presente del indicativo–, a unas doce horas y cuatro cuadras de donde el ex presidente dará la charla frente a los letrados. Estamos en una especie de bar bebiendo litros de cerveza por diez pesos y mirando en la pantalla videos de glorias del aquí y del allá del heavy metal.

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–Yo le envié cosas de Foucault, de Kant, y ahora me viene con todas estas propuestas políticas –me dice Aven, hablando de su Obi Wan Kenobi de las seis cuerdas–: me quiero matar.
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Tomamos cuatro cervezas (pretérito indefinido y presente en simultáneo) y compramos una Coca Cola de 600 ml para bajar el whisky.

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–En Congreso hay un lugar lleno de hippies, genial. Hay empanadas a buen precio y fantasticidades –le digo. Salimos bebiendo el whiscola y yo espero al Congreso a unas doce cuadras que se convierten en tres.

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–Ya estamos –le digo.

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Circulamos por las carpas del Congreso, espectáculo cívico fantástico, literalmente. Un pabellón del campo y todos los demás K (había dos carpillas merecedoras de mención: una que ostentaba un pedido de “80% móvil” y otra que estaba exhibiendo un film sobre la Revolución Libertadora, ese oxímoron). (Le repito a los que puedan llegar a tener la ocurrencia de llamarme peronista que soy un socialista con ganas de un comunismo “como la gente”, pero eso es una historia infinitamente más extensa.) Carpas con entidades diferentes y uno sabía cuál era posta y cuales un billete. Seguimos de largo y llegamos al bar hippie, el cual estaba absolutamente lleno, rebosante de hippies de Clase Media Escalante que esperaban en una vereda y con Aven hacemos una cuadra en retroceso y ganamos la calle en una pizzería genial con la resaca hippie.

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2. Otros yo golpeando la puerta

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El otro yo de Descartes, él solo mirando la hoja y descubriendo el Universo, él mismísimo poniéndose en el foco anti Galileo del “yo ciencia yo praxis yo todo”, era, lo habrán adivinado, otro. El Descartes que elige ser uno siendo otro, ser, sólo pensando en ser y sabiendo que sólo es. De todos modos: desdoblarse. (Borges, en “el otro”, ve al alter ego como sucesión y simultaneidad, para terminar negando todo.)

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Se puede pensar que construir ramificaciones de la propia sensibilidad, extenderse constituyendo un otro, supone fundar desde la destrucción del espacio propio, destruir desde la construcción de un cúmulo simbólico y físico; crear, no quitando el marfil del David para encontrar al David, sino juntando los restos del marfil que no son el David, para armar un alter ego de Miguel Angel, un artista multplicado y separado, clonado desde la inercia pero alejado (y no físicamente), y autónomo.

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También, la constante construcción de la persona, el Ego como medio, complica lo todo. Porque ser consiste en pluralizarse a la vez que ese plural se conoce como un individual con nombre propio, fronteras y embajadas del resto del mundo. Entonces, el alter ego termina siendo la obviedad del cambio así como la sincera manifestación y catalogación. Se estructura para liberarse; se manifiesta como un ser distinto para, luego, manifestarse ante un tercero (que bien puede ser la primerísima persona del singular que inició la trama). Separar factores para preparar un otro del yo es crearse, también y más que nunca, desde un deseo y, por ende, expresar más sobre el anterior yo, sugerir informaciones sobre sus anhelos de formación, sus límites, su germen de construcción y destrucción y su falsedad como entidad con personalidad concreta. Ziggy Stardust dice menos sobre la entidad de Ziggy Stardust que sobre las fronteras y debilidades de David Bowie. (Se me dirá que un minúsculo grupo de seres viven desde la liberación llena de reglas elegidas y entonces Shakespeare es más íntegro que las personas que lo formaron y Zarathustra desnuda a Nietzsche y le absorbe la sangre y demás… les diré que la materialidad gana en simultaneidad y que la cataloguización mental del pasado simbólico no tiene que alterarnos.)

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En simultáneo, asistimos también al intento: a quien se desdobla para ser el mismo, a quien sólo cambia en cuanto a la denominación simbólica que posee y que lo posee, pero poseído de una concresión (a.k.a. terquedad) que le impide el cambio, aún lúdico. La novia que interpreta Uma Thurman en Kill Bill (Tarantino, 2003) es acusada de fracasar en la búsqueda de un alter ego de mujer común (“trying to disguise yourself as a worker bee”, le dice Bill) por consistencia propia (cuando es “a renegade killer bee” y “no matter how much beer you drank or barbecue you ate or how fat your ass got, nothing in the woorld would ever change that”). Bill, el variopinto dead man walking (digo: como mortal, como personaje con destino y como receptor de golpe fatal) ensaya antes una crítica del ser desde el alter ego, tomando como referencia a Superman (ego) y a Clark Kent (alter), y viendo en las indefiniciones del segundo, una reivindicación del primero.

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3. Le envié a Aven un mail con los dos textos anteriores y me respondió con esto:

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-- "EL CORRECTOR V. BLANCO
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No debería perder el tiempo dice libremente V. Blanco; es como el reverso de la negación interna, un sí, me dice. V. Blanco escribe bajo la sentencia de mis palabras y solo yo voy a “circular por un purgatorio lleno de rojo y cuernos”.El primer párrafo proyecta una novela y enaltece los valores de la cerveza, los más altos videos del heavy metal y la ausencia de los panchos, en plena embadurnación de mayonesa y mostaza, me llena de hambre, acaso por la extrema miseria de espíritu. Luego, quien conoce a Foucaul, Kant, no merece ser dicho, merece ser ocultado y torturado, si no (sino) –sospecho el error, V. Blanco titubea frente al teclado- fusilado con virtuosismo dialéctico. La medición cuantitativa y cualitativa de las sustancias, creo, que anticipan una conclusión baladí y de profundo nihilismo. Sin embargo, cambia de tono «el otro yo que golpea la puerta»; huelo la sinrazón de la justicia. Me encolerizo. Poner la exterioridad como marco teórico, es ante todo, un desvío, un engaño, una significación operativa y general de las cosas. Nada quiere más que referirse a sí mismo y a su infame compañero. La calle ofrece una pizzería, pero para-sí, no entiende de otros, no hay tangentes, no hay vagabundos-brasileros- femeninos-fugaces-taciturnos. Aquí parece que la razón dicta leyes a la naturaleza, que sólo hay objetos para un sujeto, bien, no lo discuto. Pero «Descartes que elige ser uno siendo otro», ahí se pasa, porque «ser, sólo pensando ser y sabiendo que sólo es», bueno, ahí si, se pasa de listo. «Desdoblarse», me parece poco serio, y poner entre paréntesis, sentenciarlo a Borges a la utilidad de unos paréntesis, es insultarlo, es oprimir, montarlo a las temporalidades del texto. En ciertos momentos da miedo. No le basta, no le alcanza, no logra saciar su perversidad con los grandes nombres de la literatura; tiene que extenderse; tiene que tocar la piedra fundamental, acosarla y vivir en estado de interpretado, tiene que centralizar su fábrica de opiniones. Parece que la obra de Freud, el psicoanálisis, y todo lo demás, está por debajo de este sujeto, se caga literalmente en todo. «El Ego como medio», se complica con todo. Para terminar, la contradicción se cultiva por todo el texto, el rigor lo demostrará. Entiendo que es conservador, su materia de arrojo textual es el copy paste de algunos libros; conoce, sí, eso sí, la ciencia del engaño. Es sin duda un autor volátil, inflamable, ideal, y con buenas aptitudes para ser arrojado a las más altas llamas de la hoguera infernal."

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4. Life on Martes
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Hablayole yo, mi muda persona Cabernet, acerca del martes y un día martes, precisamente, un tercer semanal día aludiente al planeta rojo, un martes rojo y yo diciendo a laboral compañero que el martes (¡si!) era el día con menos ebriedad, luego de un lunes con retazos de fin de semana y un miércoles para volver a empezar. Yo, imperativo, confiaba en mi triste tesis cuando me dice, el antedicho laboral partner, que ese mismísimo día tocaban los Cadillacs faboulous gratis, en el Planetario terrenal. El martes siguiente, supermartes, hubo Plaza de Mayo de bla bla redistribuidor; el otro martes, feriado nacional inamovible de resaca y sol; el otro, supermartes de campo defendiendo privilegios de usura y gobierno de peronismo para principiantes. Un mes de Martes feroces y ausentes de cualquier sobriedad.
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5. Contratos contra el arte

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Y hablando de los CAdillacs, yo estuve ahí para decir que: 1) es quasi imposible encontrar un pogo decente (en recitales gratuitos, digo; en los pagos es imposible porque quien paga $50 no transpira la camiseta), y éste fue nefasto. Nada de salto y mucho de ir y venir, mucho pequeño burgués exigiendo que no lo toquen…; 2) los Cadillacs son una banda con gran pasado (gracias Mano Negra), y con un futuro que promete imitar al pasado hasta el último peso. El tema nuevo, presentado en el planetary, nos demuestra que acometerán el hit predeterminado a todo lo que dé. Que vuelva Minimal y el riesgo artístico sin contratos.

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6. Circulando por un purgatorio lleno de rojo y cuernos parte 2

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En la pizzería había varios personajes extraños y estábamos nosotros, a los gritos. Hablo de Rivadavia al 2011, algo así (geográficamente, claro). Y hablo de cuatro cervezas y seis empanadas de jamón y queso.

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Una mujer canosa y gorda resultó ser un bigotudo que se hacía el David Viñas en una de las mesas de adentro. Tomaba, solo, un vaso de cerveza y salía, mirando a todos; se nos hacía evidente que buscaba charla por todos lados. Nosotros lo evitamos hasta que habíamos bebido lo suficiente y entonces Aven le dijo algo y la mujer Viñas habló en portugués diciendo que era brasilero. Con cara de orto. Y fin de la conversación.

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Aven comenzó a llamar a contactos que tenía en el celular que encontró su novia. A contactos femeninos que dejó ahí “para que llame Arqueck” (así le dijo a su chica). Entonces son las doce de la noche de un viernes y te llama un borracho con excusas poco nobles y desconfiás… Sobretodo porque Aven es la fidelidad en persona y sólo te llama por psicopateadas… Luego, Aven, de él hablamos, mostróme una credencial un conocido multimedio y, antes, nos habían pasado el dato de una fiesta que quedaba (¡oh genial capital federal!) a una cuadra, la fiesta Jamming.

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Yo le dije que ahora que éramos monogámicos y aburridos era mejor cualquier otra cosa: algo interesante. Coincidimos y, en la puerta de la fiesta, dijimos que éramos de la producción de conocido conductor de rock local, abundante en mandibuleos. Nos dieron una entrada gratis al recinto, gigante, pero no al lugar donde repartían cerveza libre.
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-Después avísame cómo les fue –me dijo el de prensa dándome los tickets.
Entramos y la fiesta comenzaba. Proyectaron Yellow Submarine, el film animado de los Beatles, acaso su único film más o menos potable, y luego Aven decidió ir a la puerta a quejarse de que a dos periodistas de ley no nos dieron el pase para beber. Ellos, viendo, me imagino yo, su estirpe poco periodística, le dijeron que el pase valía $15 por persona. Como Aven es un millonario excéntrico se permitió pagar $10 por persona, con los viáticos que nos dio el multimedio.

Y seguimos.
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7. Llllllliuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

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ELLA SOLA Y OTRA ROPA Y EN EL SILENCIO DEL CUARTO OTRO COLOR EN LA SILLA... dice:
me estas asustando
Escape dice:
(emoticón carita sonriendo)
Escape dice:
(emoticon arco iris)
ELLA SOLA Y OTRA ROPA Y EN EL SILENCIO DEL CUARTO OTRO COLOR EN LA SILLA... dice:
estas loco pendejo
ELLA SOLA Y OTRA ROPA Y EN EL SILENCIO DEL CUARTO OTRO COLOR EN LA SILLA... dice:
no me uses como blanco para esas cosas
ELLA SOLA Y OTRA ROPA Y EN EL SILENCIO DEL CUARTO OTRO COLOR EN LA SILLA... dice:
que no entiendo nada y me pongo nerviosa!
Escape dice:
ajajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa quedate tranquila
ELLA SOLA Y OTRA ROPA Y EN EL SILENCIO DEL CUARTO OTRO COLOR EN LA SILLA... dice:
andate a cagar
Escape dice:
voy a mandarle cartas a los poderes
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8. TVR, finalizado el informe de la pelea Vives/ Lusich vs. Santillán / Ventura

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Wainraich.- Diego, te vamos a poner en una situación incómoda porque te vamos a pedir que te la juegues: o la Tota o Lusich
Capusotto.- Bueno, ahscjjj… si bien la función de un cenicero tiene muchísima más importancia que lo que está pasando en este informe, esto demostraría claramente que el sexo tiene una importancia mayor que el amor, teniendo en cuenta que los dos tienen un basamento mentiroso pero por lo menos uno después de tener sexo se va a dormir tranquilo… Ahora: yo estoy por el socialismo nacional que encarna Vives, cuyo apellido es Verdad, Indígena, Verdad, Equidad y Salud, V.I.V.E.S.
Schultz.- Repite verdad, mucha verdad.
Capusotto.- Anque tengo una cierta simpatía por la Tota, ¿no es cierto?, así que prácticamente es una opinión al estilo Grondona.
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9. Jijiji

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–La persona, digamos, que se encarga de, digamos, los que están en ese… sector… eh…no se encuentra en ese momento.
–Ahí le comenté acerca de lo de Mahler… Hay que enviarle los mails de otra forma para que los reciba porque si no…
–¿Cómo se maneja? ¿Efectivo? Ok… –corta–. Yo ya les escucho la voz y sé que no tienen un mango…

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“Por su infame ustedes dejan en manos de gente en la que tengo ninguna confianza, castrados en medicina, farmacéuticos de mierda, jueces fraudulentos, parteras, doctores, inspectores doctorales, el derecho a disponer de mi angustia, de una angustia que en mí es tan mortal como las agujas de todas las brújulas del infierno.” (Antonin Artaud El ombligo de los limbos, pág. 15/16)

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“Jamás he lamentado mi experiencia con las drogas. Creo que tengo mejor salud en la actualidad como resultado de utilizar droga intermitentemente, de lo que no tendría si nunca hubiera sido adicto. Cuando uno deja de crecer empieza a morir. Un adicto nunca deja de crecer.” (William Burroughs, Yonqui, pág.8)

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10. El kidA de la cuestión

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Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
che barbas
Escape dice:
diem
Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
te gusta Borroughs?
Escape dice:
en concepto sí, me cae bien su historia y el prólogo de El Almuerzo desnudo es genial... pero no leí más y el libro en sí, naked lunch... está bien como concepto pero es inaprehensible...
Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
ah, pero no sos fan
Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
es una pena
Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
yo necesito un fan
Ellas dicen 12 de Julio en Baccaro Bar! dice:
chau-fan
Escape dice:
los fans de Burroughs son indefectiblemente "unos pelotudos sin personalidad propia"... yo formo parte de ese grupo pero sin el fanatismo por ese viejo guillermo tell

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11. Elogio del prejuicio

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Una generalización no puede convivir dignamente con la razón o la lógica, pero supone una síntesis que tranquiliza y ayuda a pensar –bien o mal–. Hay gente tan sensible de los términos (mas no de los crímenes) que denigran toda generalización, aún las de “todos los judíos son monoteístas”, “todos los alemanes son europeos” o “todos los libros son libros”.

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(Por otro lado, me acordé de Guille saliendo de un baño en una fiesta brasilera llena de negros lindos y potentes y me mira, Guillote, ambos salidos del baño, y me pregunta: “che, ¿fuiste al mingitorio o al individual?”. “Al individual”, le digo yo. “Y claro”, concluye: “con estos no se puede competir”… Más generalización echale agua.)

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12. Todo concluye al fin

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Creo que escribí y recapitulé todo lo anterior sólo para hacer este epílogo lujurioso a las 19.24 hs del mediodía de Beijing, sede de los juegos dionisíacos. Siempre dudé de cómo nombrar a mí casa, casa multitudinaria y general, en donde se han dado cita intelectuales, poetas, músicos, carcelarios, cacerolarios, fachos, dealers, caretas, falsos hippies…

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En algún momento mi lugar se llamó “Antología poética”, pero ese es un nombre nefasto de todas las formas. Ahora suena Devendra Banhart… ¿podría llamarse “devendra”?… o no. Más bien no. Espero, queridos que han llegado hasta aquí viendo sólo las fotos, que me tiren un nombre para mi casa/bunker/sala. Como referencia les digo que hay doscientos libros, quinientos cds, una tv que no anda (en la pantalla hay una ecografía mía “todo bien”), una guitarra strato “Lazer”, un bajo “Aplausse” cosecha 2001, un teclado Yamaha 4/8 cosecha 1998, una cpu por la cual tuve que vivir en la pobreza unos meses y paredes llenas de cosas y un poster del Che Guevara prostituido como nunca antes (mucho más que en esta foto de hace dos años, en donde no decÍA "real love" en su frente, ni 1959 en su hombro, ni "War is Over" en su corazón).

..

Y levanto la vista: pinturas de Aven y un vino vacío. Y Devendra Banhart y ya pasó una hora.

¿De qué?

...

...

...

Quizás amaneció en el polo.

100 % antiporcentajes

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La realidad desde visiones adentro / afuera-

Reconstruir un escenario desde subjetividades corales como huyendo de él al ingresar. Pero desde la obzzzzzzzscuridad más absoluta. Noche como en los polos en donde por medio año se acuestan de noche, se levantan de noche y viven, de noche.
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1. Leibniz

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Exterior. Día de sol. Microcentro. Plano abierto de peatonal con un teléfono público en el medio. Lleno de gente que va y viene. Joven (25, con más barba que en el resto del universo) camina. Mira el teléfono público sin decidirse a hablar. Lo pasa, se frena, se da vuelta y camina hacia él, decidiendo por fin marcar un número. Marca rápidamente. Se escucha:
Operadora en off.– (Luego de cinco rings) Se ha comunicado con el contestador automático del uno, cinco, cinco, seis, tres, dos, cuatro, seis, dos, cinco. Después de la señal deje su mensaje. Bip.
Joven.– … (40 segundos de silencio)

2. Nietzsche
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Si la piedra dice (Bertolt Brecht)
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Si la piedra dice que quiere caerse al suelo
cuando la arrojas al aire,
créele.
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Si el agua dice que vas a mojarte
cuando entres en ella,
créele.
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Si tu amiga te escribe que tiene deseos de venir a verte,
no le creas. No se trata
de una ley de la naturaleza.
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3. Entre unabombers no nos vamos a pisar la manguera
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Es interesante la lista negra de una tarjeta de crédito líder (da lo mismo cuál), la tabla de “Industrias prohibidas”, comercios físicos y virtuales que “han experimentado históricamente una inaceptable pérdida por altos niveles de crédito, fraude o disputas en el Servicio con clientes” y que son, entonces, "industrias prohibidas" por la empresa para trabajar con ellos y, dichas empresas tachadas, son:

1. Los negocios ilegales, o aquellos que aparenten estar comprometidos con actividades ilegales.
2. Agencias de detectives.
3. Apuestas, casinos, tomadores de apuestas.
4. Telemarketing
5. Prostitución
6. Servicios futuros
7. Organizaciones religiosas
8. Pornografía
9. Servicios sexuales, agencias de compañía, striptease, casa de masajes
10. Tiempos compartidos
11. Venta de automóviles

Es decir: Occidente.
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4. Orestes Katoroz

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ChinomágicO dice:
(emoticón pelota de futbol)
ChinomágicO dice:
estas viendo el partido?
Copa de la FIFA dice:
qué partido?
ChinomágicO dice:
el de nuestra
ChinomágicO dice:
grande
ChinomágicO dice:
aqergentina
ChinomágicO dice:
o como sea
ChinomágicO dice:
(emoticón saca lengua)
Copa de la FIFA dice:
no tengo tele estoy viendo videos de charly enyoutub... se puede ver online el match?
ChinomágicO dice:
(emoticón duda)
ChinomágicO dice:
nose
ChinomágicO dice:
seguramnete
Copa de la FIFA dice:
qué canal lo pasa?
ChinomágicO dice:
nose
ChinomágicO dice:
jajaja
ChinomágicO dice:
se que juega hoy
ChinomágicO dice:
nada mas
ChinomágicO dice:
(emoticón carita sonriendo)
Copa de la FIFA dice:
jaaaaaaaaaaaaaa
Copa de la FIFA dice:
por qué estamos hablando de cosas que no sabemos? somos unos genios
ChinomágicO dice:
(emoticón arco iris)
-

Operadora en off.– (Luego de cinco rings) Se ha comunicado con el contestador automático del uno, cinco, cinco, seis, tres, dos, cuatro, seis, dos, cinco. Después de la señal deje su mensaje. Bip.
Joven.– … (40 segundos de silencio)

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5.Wagner
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Si en cada conflicto, debate, elección, todos los bandos equidistantes son egoístas, mercantilistas, garcas, abusivos, ¿no será el problema la imposición de valores que originan el punto de vista y no el punto de vista? Todo sistema de moral que tome como punto de partida al mercado no acepta felicidades sino en tanto éxito, y este éxito nunca es inofensivo.
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6. Fanon
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Complete la frase:
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De Angeli: “El nuestro es un reclamo por
a). dinero”
b). un país democrático, federal y republicano”
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7. Foucault
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Fragmento del episodio 3 de la serie The Big Bang Theory
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Leonard.– Leslie, me gustaría proponerte un expermento. (…) estaba pensando más en una exploración biosocial con un recubrimiento neuroquímico,
Leslie.– Espera, ¿estás pidiendo que salgamos?
Leonard.– Lo iba a disfrazar como una modificación de nuestro paradigma colegas/amigos con la adición de una cita como componente, pero no necesitamos ser sutiles con la terminología.
Leslie.– ¿Qué clase de experimento propondrías?
Leonard.– Generalmente hay un patrón aceptado en esta área. Me gustaría recogerte, llevarte a un restaurante, entonces veríamos una película, probablemente una comedia romántica protagonizada por los talentos de Hugh Grant y Sandra Bullock
Leslie.– Interesante. ¿Y estás de acuerdo con que el modo primario en que evaluaríamos tanto el éxito como el fracaso de la cita estaría basado en la reacción bioquímica durante el beso de buenas noches?
Leonard.– Ritmo cardíaco, feromonas, etcétera. Sí.
Leslie.– ¿Entonces por qué no estipulamos que la cita va bien y nos movemos a la variante clave?
Leonard.– ¿Quieres decir besarte ahora?
Leslie.– Sí.
Leonard.– ¿Puedes definir los parámetros del beso?
Leslie.– Cercano, articulado pero romántico. ¿Menta?
Leonard.– Gracias.
(Ella le da pastilla de menta y consumen ambos)
Leonard.– ¿Debo contar hasta tres?
Leslie.– No, creo que necesita ser espontáneo.
(se besan)
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8. Clarke
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Siempre que en un medio de comunicación se hace mención de alguna mujer que hizo cierto bochorno intelectual se dice, hay un lugar común: “bueno, tampoco es María Kodama”. Digo yo: ¿no hay un mejor ejemplo? María Kodama me parece más representativa del segmento trepadora – no intelectual que de su contrario, al cual la regresan segundo a segundo. ¿No hay intelectuales mujeres, señores, que tenemos que ir a buscar a este mamarracho?

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9. Orwell
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Siempre que veo a alguien usando una camisa de manga corta pienso: “genial, una chica más para el resto del mundo”.
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10. Hobbes
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Vi el Elepé sobre el gran Honestidad Brutal vía web y a) señores… que nadie diga la palabra “cocaína” sobre las condiciones de producción del álbum… ya somos grandes… y b) en el programa dicen que todos coincidieron en la época en que era el “álbum maduro” de Andrés, la “consagración” y todo eso pero yo recuerdo muy bien que TODOS opinaban que era una bosta, un paso atrás luego del comercialísimo Alta Suciedad, que estaba desprolijo y demás. Todos lo repudiaban, recuerdo que era el álbum y el artista más votados en la sección “el peor” de la revista La García, recuerdo que todos se tiraron del lado de Charly, su coyuntural –y no tanto- enemigo, que se burlaban de las rimas, que hicieron una columna en la revista menemista pre-palermo hollwood El Planeta Urbano en donde alguien que no recuerdo quién era gritaba que el álbum no estaba tan mal y el Indio Solari salió a respaldar en ese momento de malas críticas. Que no venga ahora el “periodismo” rock a decir nada.
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11. Moro
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Volviendo a pensar en la gente. Pero de un tipo en particular. Esa gente que dice una frase, seguros, afirmando sólidamente con certeza, expresión dura en el rostro y conceptos duros, rígidos, polémicos, conceptos que prometen cambiar la faz de la tierra y entonces se ponen severos, erguidos, suben los hombros y dicen la frase en cuestión, la frase dura, concreta, polémica y, luego de haberla dicho, con su rostro de inercia de firmeza, le agregan, a la frase en cuestión, un “o no”, como diciendo, “puede ser así o no”, y entonces, qué boludez, uno siente que ha perdido el tiempo, que no ha escuchado nada; que se acabo la concreción, la firmeza, todo. Y entonces uno se siente un poco más perdido.
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Y entonces uno se siente un poco más perdido.
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12. Miller
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Arto Lidsay es lo más grande que hay.
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13. Camus
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Hay personas que vivien en futuro, oxigenados en un diferido en el cual “me recibo en tres años”, “me mudo en dos meses” y “faltan tres días para el viernes” y, en su contrapartida o simultaneidad, hay también quienes viven en presente, aprisionados en ápices temporales, buscando vida en algún planeta menos en el suyo, inmortales, abandonando planes no inmediatos y profundamente cortoplacistas. No present y no future. Life is what happens to you y todo eso.

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El tercer grupo lo integran quienes sólo se desarrollan en el pasado. Tienen, también, un centímetro de vida, y por ese ínfimo lugar ingresa gente pero el pasado es la totalidad aumentativa de su ser. No hablo de melancolía sino también de quejarse del avance ajeno al ver la vida como una meta, estar atado a los grandes relatos.

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14. Freud
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En la vida el hacer determina sufrimiento por ampliación de conciencia. Todo tiene su abstinencia, hasta cada verbo. Y entonces si nacés y te quedás en la cama sos feliz. Pero si no, generás un verbo que deja abstinencia.
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15. Kant
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Plano de un cuadro de Mozart tirado en la arena, enmarcado. Luego se ve a Joven sentado en la arena, la mañana. Amanece y Joven mira al infinito, concentrado. Por detrás se acerca Mozart (32, vestido à la Siglo XVIII, descalzo, con un Champagne en la mano), llega hacia donde está y se sienta junto a él. Joven no demuestra sorpresa: lo esperaba.
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Voz de Joven en off.– Mozart no es Mozart sino que hay una probabilidad mínima de que alguna vez una unidad de conciencia haya respondido a ese plano de información. Casi ninguna posibilidad ahora que es un sueño que tengo y te cuento. (Pequeño plano de ellos dos, él en la alfombra, acostado, y ella escuchando en la cama.)
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Mozart.– (Luego de destapar el champagne y señalando) Ese pájaro está entrando a tu mente.
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Joven.– ¿Qué pájaro?
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Plano de pájaro volando. Se escucha un disparo y cae al lado de Mozart y Joven.
Exterior. Edificios. Días de sol. Caen mesas y papeles. Cámara lenta. Mozart suena.
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16. Descartes
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¿Cuántas veces uno se traiciona en su vida y cuántas traiciona a terceros? Quizás las expectativas hagan la vida y la calma de la dignidad no le ofrece una riqueza de conocimientos al artista, pero cada segundo descreo de mi artisticidad así que habrá que buscar otra excusa.
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17. Stendhal
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Fontevecchia.- En un reportaje de “La Nación” de 2004 usted dijo: “Kirchner no ha sido elegido como presidente peronista. Lo que Kirchner tiene es una base social, fundamentalmente, de clase media. Si Kirchner se hace peronista, lo van a identificar con el aparato justicialista”. ¿Kirchner no pudo con la transversalidad hacer base en la clase media y finalmente volvió al electorado más tradicionalmente peronista?
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José Pablo Feinmann —Así es. Yo se lo dije. En 2003 tuve varios encuentros con Kirchner por una nota que escribí. Me llama y me encuentro con un flaco macanudo. Yo le decía: “Néstor, lo que no tenés que hacer es ser peronista, empezá a hacer algo nuevo, porque el peronismo ya no representa nada, ha sido tantas cosas que no tiene una definición propia”. Y él estaba de acuerdo. “Tampoco seas el jefe del partido peronista porque eso te va a limitar a los peronistas, abrite a toda la sociedad e intentá hacer un partido de centroizquierda”, en el cual yo sí estaba decidido a jugarme, a meterme, porque siempre me pareció fantástico que surgiera un partido de centroizquierda en la Argentina. El estaba de acuerdo con eso y largó la transversalidad. Yo ni siquiera ahí entré.
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Fontevecchia —¿Qué pasó?
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José Pablo Feinmann —No pudo. El peronismo no da para la transversalidad ni para la centroizquierda. El peronismo no tiene ideología… Está mal que lo diga en PERFIL: úselo bien… Como muchos no tienen ideología. Lilita hoy apoya a éste, mañana a otro; López Murphy es increíble cómo va rotando. Las ideas han muerto. El peronismo no solamente es no ideológico, es terriblemente pragmático, es un aparato constituido, en general, por personajes de tipo mafioso, o cuasi mafioso (ríe), para usar una frase de Cristina. Pero es un aparato para nuclear poder: uno se mete en ese aparato y va subiendo y nucleando poder, porque va acumulando gente por el dinero. Cuando más dinero tenés, más gente tenés. Ese aparato está compuesto por lo que, sin ningún temor, calificaría como gente excesivamente pragmática, o gente no muy ligada a la bondad, o escorpiones. Lo que hace Kirchner es sacarle a Duhalde todo el aparato corleónico, es decir, mafioso, y llevárselo para sí, que es lo que yo le decía que no tenía que hacer.
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18. Ortega y Gasset
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“Las múltiples contradicciones del otro bloque, especialmente la no ruptura de la estructura neoliberal, la no recuperación de los hidrocarburos, la política minera y otras yerbas hacen que no sea fácil acompañarlo en esta lucha. Pero no hay opciones. Si el golpe de derecha triunfa habremos retrocedido trágicamente y entonces, a todos los que se desentendieron habrá que decirles: ¡A llorar a la Iglesia!” Ruben Dri.

19. Burgess
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Zur dice:
por ejemplo, me mandaron un mail en cadena por este reclamo monetario del campo y respondí a todo con un mail que decía: "Falta poco, amémonos"
intriga mata a la nena dice:
qué clase de persona manda ese mail a tu cuenta?
intriga mata a la nena dice:
a la mía vaya y pase pero a la tuya?
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20. Copani gana el rubro "Bombita Rodriguez" 2008
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a. 100% Capusotto ... ya te van a tributar.
b. Ola de teflón, Revista Barcelona: Los golpeadores de ollas y sartenes no serían “garcas” ni “Imbeciles” sino “personas con capacidades de análisis político diferentes.”

21. Dialéctica del amo y del esclavo

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Hay un cuento de Galeano en el cual un pequeño negocio de Latinoamérica no tiene éxito comercial, no recibe a nadie, nadie entra y nadie compra. Deciden, entonces, cobrar el ingreso al local, cobrar entrada. Y el local se llena.
Cualquier semejanza con facebook es absolutamente causal.
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