Luis Majul se sienta y sufre
–¡EXTREmISTA? –le pregunta a fernando peña.
–No proyectés –le retruca éste–. Ponete en la mesa que yo te doy y medimos bien– sigue.
La doña mirando y el don mirando. YO te cojo y a ver quién cambia.
–Primero que no va a suceder –dice Mahulk.
–Depende cuánto te pague –dice Peña.
No no no dice Aven. La radio no tiene la suposición polisémica de un texto literario. NO hay nadie que te llame cada dos textos y que te diga “soy Claudio de Lanús y lo felicito por el último párrafo”. El arte es un juicio acerca de la condición humana; el fútbol no tiene nada que ver con eso.
En una raza de inmortales no hay poesía.
Yo leo acerca del imperio paraguayo. Quince mil indios en la frontera de Gaza queriendo ser felices a través de símbolos materiales. Usted tiene demasiada fe al carácter nacional de la fe. Algún que otro rasgo y que lo reconozca como ecuatoriano a golpe de vista.
Crea una mitología, la cumple.
Y no es verdad, no es verdad, no es verdad.
Y si fuera verdad sería una virtud: a mayor sabiduría más consciencia del devenir.
Nuestra despedida todos los días, formatizados á la Beck. Aven seguirá escribiendo y leyendo. Parece que yo me llevo prestado el libro de De Quincey, el mejor drogadicto según Borges; nunca lo leí. Y además hoy vimos un documental de Herzog sobre la filmación de Fitzcarraldo con la loca histérica de Kinsky, loca de mierda.
Aven me dice “escuchá esto” y pone audios viejos de Dolina y tomo un vino viejísimo y mañana que es ¡¡¡viernes!!!; increíble. Tener resaca un viernes, no me pasaba desde las épocas en que cultivábamos con M y teníamos las flores que se ven hoy en la tapa de THC. (Lugar al cual me invitó Symns el día de hoy el domingo.)
Entonces deme el boleto.
Y no me tutee.
Y luego un riff indescifrable.
Y el Cabernet Saubignon que traje es mucho mejor que este Malbec tonel que trajo Aven pero antes vino con cuatro Brahma y eso hay que respetarlo.
Es suficiente metafísica no pensar en nada.
¿Qué medida sobre Dios y el Alma?
Dos cosas que surgieron con el idioma.
AAAAAQhhhh, decían los primeros
Vale más la luz del sol que los pensamientos de la humanidad en celo.
Da la vuelta. Viste un jogging horrible. Yo golpeo el teclado piano y golpeo, al unísono, el teclado de letras simbólicas que originan, quién sabe, este texto. Antes era Beck y era mejor.
Pongo "Tango" del disco Rock and roll yo de Mr. Charly García y señores, no es porque esté absolutamente ebrio pero este puto país cultural y libre es el mejor en que podemos vivir. Busquen en los nórdicos y en los Balcanes, no hay este grado de genialidad de una orbe que hace cruzar a Fernando Peña (en la puta cumbre de sus talentos, seis mil metros de altura) con Charly García, Lionel Messi, Diego Maradona, Spinetta, THC, Capusotto, Barcelona y las luces putas del barrio me fui, del barrio me voy… Urdapilleta… caminás diez cuadras y estás en una villa y la radio Colifata y "Ayer" de Melingo cantándolo con Aven como lo cantaba en el auto de mi padre cuando tenía diez, once, doce, trece, catorce, quince, diez y seis (así) años y sonaba “del barrio me voy, del barrio me fui, triste melodía, que oígo al partir”. Aven me dice "esto es genial pero hay otro que también" y le digo o me dice, no sé quién, y ponemos “Narigón”. Narigón compadre, aprendé de una vez a darle.
Y yo me acuerdo del año 1997 yo con 14 años y Bobby Flores diciendo por la radio que el rock había muerto y que Melingo estaba vivo.
Aven intenta abrir mi Cabernet Sauvignon y yo le digo: “Si hay alguien que puede hacer eso sos vos” y acto seguido lo abre y me sirve, a ver…
–Está muy pendenciero –dice Aven.
–NOoooooo –le digo yo–: es agua mineral.
Aven limpia la mesa con diarios y sobre la mesa la Metafísica de Artistóteles.
Narigón compadre, qué hiciste de tu sangre.
Narigón compadre. Aprendé de una vez a darle.
Aven lee revistas Barcelona y de pronto me dice:
–Mirá este título: “Emmanuel Kant o la hermenéutica idealista del ente”.
Yo le digo: “NOoooooooo”, porque Kant es mi ídolo filosófico y leo dos renglones y casi me caigo al piso con las genialidades de Barcelona, la Sur Zur de estos días.
Cubitos y vino oscuro de Cabernet Sauvignon y uno que piensa “mañana me voy a querer matar”, pero mañana es una construcción simbólica utópica y esperemos que antes nos atropelle la gran ola y encuentre al mundo sin sexo.
Pensar a dúo. Aven y yo y Kant y Frida. Sólo que nosotros tenemos a Melingo de fondo. Y a Barcelona.
–Ay –dijo ella–, no me digas que sos de aries.
–Sí –fue la respuesta–: como Hitler.
Melingo, Tangos Bajos, el disco que puso Bersuit en su primer (segundo) Obras, cuando el menemismo era ley y el rock no estaba tan prostituído. Y vos ibas al baño de Obras, luego de cincuenta mil chabones, a tomar agua y vos ni siquiera estabas bebido o nada. Simplemente sed.
(Todo esto pasó antes de que el rock chaboludon matara doscientas personas y se llevara el Ander a la mierda.)
Aven está en silencio y yo cambio la música para generar otro clima de lluvia. Son las 22.25 hs y-… a ver… a ver…
Decido poner “corazón de hormigón” del disco Kill Gil de Charly García, tema que al 200 % de la sociedad le parece horrible pero que con Aven entablamos en la cumbre.
–Con estos temas podemos quedar bien con cualquier nazi –me dice Aven. Es un temazo, y si estás ligeramente ebrio (o como nosotros) es lo mejor del mundo.
–Pasame un poco más de vino –le digo. Y no sé cómo escribo.
Lennon. Mind games. Badía y Sábato se cogen a cualquiera.
Bioy Casares se cogía a cualquiera. Tinayre se cogía a cualquiera.
Fantino se coge a cualquiera.
Fernando Peña se coge a cualquiera.
Y mucha gente que está sacando el celular de su bolsillo derecho
y alguna chica que está sentada frente a una pareja en un bar
y un pibe sólo tocándose
y la chica que ama tocándose sola
y todo el puto Cósmos tocándose
Mientras Bioy
y Tinayre
y Fantino
y Peña
y vos
y yo
Revivimos.
Ante este deseo múltiple.
(Qué placer es escribir sin pensar en nada sino en el acto.)
(Fenomenología, que le dicen.)
Este puto mundo es un placer cuando estás inconsciente
y ocioso
y eso dice mucho;
y si no
Preguntenlé a Tomás Moro.
6 comentarios:
Voy a escribir para ver que dicen del puto de aven. Quién es aven. Dónde entra aven. Qué hace aven. Qué vino toma aven. Por qué Michel Torino. Dejá eso que es buenisimo. Mejor decir: cuando la línea es dividida se obtienen dos posibilidades de las cuales, siempre, en absoluto, en ellas, entra la posibilidad de la muerte, siempre, la muerte entra en las posibilidades de lo que alguien elige. Bueno, entrar en cualquier lado puede ser una forma de salir de la posibilidad y entrar en otra mas lejana, a la muerte, amanece. No, en las opiniones no sucede eso, no amanece nunca.
No sé hasta cuándo mi conciencia semiótica, sintáctica y retórica me permitirá vivir con este texto en mis hombros pero, frágil y ante la cama, me rindo. Viviré con él.
Que se hagan cargo los sobrios.
Yo seguiré mi vida con este imperfecto y, mejor, incorregible, texto; escrito por sobre mis efímeros, buscantes de la nada, hombros.
Y me voy a dormir, sin corregir nada, qué más da.
Si hay cosas que no están hechas para la perfección, esas cosas son los blogs.
yo estudio canto con la hermana de charly. Ella es una grosa. Y el fluir de conciencia en la escritura es lo mejor que hay, a veces pensamos tan rapido que no llegamos a escribirlo. Una vez estaba borracha y escribi algo en la compu a modo de experimento y al dia siguiente lo lei y no pude descifrar mas de dos palabras. Yo creo que el desafio es poder llegar a fluir sin una gota de alcohol. ahi te quiero ver.
tengo miedo
de que si leo esto
me guste mucho
mejor no lo leo
chau
me voy a la cama.
Es genial crear en mi mente la imagen de aven y vos ebrios tomando vino, con hielo, eso es algo que nunca pude creer.El vino no se toma con hielo!!! es mucho mas rico a temperatura ambiente.
Ustedes juntos son magia, crean una gran admosfera de alcohol y cultura.
No hay nada mejor que un feriado con amigos,alcohol y arte.
En lenguaje Artaud
¿escribís con tu doble?
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