Que parezca un Occidente

Algunas incorrecciones sobre Spinettalandia

2009-12-06T19:38:00.018+01:00

1

Escribo en un tercio de la pantalla. Los dos tercios restantes se los lleva The song remains the same, de Led Zeppelin, film que mira el chino aquí a mi lado. Un insólito ventilador gira sus alas en forma de esvástica para que el humo que inunda la habitación se vaya. Yo pienso en el tiempo, esa condena que somos y que destruye todo.

El Chino hace otro fernet y gira el ventilador haca otro lado.

Cuando tenés 16, 17 años y Charly García toca cuatro horas y media te sentís en tu reino. Encima hay invitados: Paez, Cerati. A vos te parece genial que dure. Sos joven.

Pero ya no somos chiquitos, puta madre. Ahora tenemos una vida alrededor. Tenemos una arquitectura del disfrute que nos limita y un cerebro con terminales y aburrimientos.

2

Está bien: el comienzo soñado de Pescado Rabioso, Muchacha y el stand up de Spinetta, la primera media hora de gemas y estar acostado y hermoso escuchando Almendra y los temas y los invitados: todo genial. Pero:

Hay una alegría entre los que vimos a Spinetta que consiste en haber salido del recital. En haber llegado al final de Almendra, en haber aguantado ese tedio enorme de que pasaron tres horas y faltan tres bandas. Ese tedio de que ya no te importa que toque Pescado Rabioso sino que te querés ir, querés volver a tu puta vida, no estar obligado a la sobriedad de estar sentado o parado mirando un punto fijo pero a la vez seguís ahí, sólo para contarlo, sólo para que haya pasado el momento, aguantando Nasty people para escuchar Bosnia, aguantando Jade para que llegue Invisible. Como un lindo putito frívolo que quiere contar la belleza porque la pagó, con su errática y fractal entidad de aparición y desaparición, con el tedio alrededor.

Entre todas las caras del recital de Spinetta no hay que caretear y esconder una de las principales: fue insoportable. Y por eso nuestra actual felicidad: porque soportamos esa duración insoluble (problema temporal, todo problema es temporal). Pôrque puteamos al hijo de puta cuando tocaba temas pedorrísimos y externos estando en el banco las bandas más lindas del mundo. ¡Dale, forro: terminá tu puto set y que empiecen las bandas, hijo de puta! “El genio Juanse y un tema de Pappo”, pero la puta que te parió, forro, son las dos de la mañana. La maquinola de la desesperanza que inunda el lóbulo central de aburrimiento como ese infierno de Sartre en el que los círculos son sólo el tiempo sin nada, como ese laberinto borgiano que consistía en una recta infinita: el MIEDO A LA NADA. A eso teníamos miedo: a quedarnos acumulando información sin cambio, infinitamente atrapados en esa carcel de puertas abiertas (el hermano del Chino sufrió este concierto desmedido doblemente: al trabajar en el armado del show desde el Grupo Fenix, tuvo que trabajar más horas de las que le hubiera gustado). “Hoy llegan tarde al boliche, las bandas siguen”. Dale puto, basta de intervalos, estoy agotado, tocá un tema lindo, putito. Me hacés mierda el cerebro para que no pueda apreciar la belleza. Dale, forro. Quiero hacer algo a la noche, puto. Quiero ir de Aven, tomar algo… dale, dale.

3

Cuando nombró a los ausentes especulamos con Aven quién podría subir según su ausencia de ausencia; el Pity y Iorio eran nuestros favoritos. Subió el Zombie García, en el babeo psiquiátrico más lamentable. Daban ganas de darle un poco de cocaína, recordaba al último Chaplin que, ya inofensivo por la vejez, era premiado (es decir: asimilado). Malosetti vestido como un carnicero. Fito en su vigésimo quinto intento de ser Elvis Costello (¡¡¡¿¿¿por qué alguien consideraría una virtud ser ese pedorro???!!!). Cerati muy bien. Juanse genio superestrella. Invisible decepcionó: Spinetta erraba las letras y los tiempos y el público no acompañaba porque ya estaba harto (el presagio parietesco de "Spinetta me hartód"). Pescado levantó, provisto de un juego de gráficas lamentable. Almendra también, provisto de un juego de gráficas lamentable. Después sale para hablar del colegio Ecos, ahí si: andate a la mierda. Vámonos Aven. Chau, me duele la cabeza. Liniers del orto, son las 3 de la mañana, no hay bondis directos. Vamos a una pizzería.

4

Cuando terminó Almendra le digo a Aven: “¿sabés quién es el único que nos caería bien, que nos haría quedarnos acá? Imaginate que sale el Flaco y dice: ahora un Genio: Nestor Kirchner”. Si si, me dice Aven. Eso sería linda incorrección. Que salga Nestor y haga cualquiera. Después, ya afuera, especulamos con que Luisito haga la gran Bob Marley y una las manos de Kirchner y Duhalde.

5

¿Qué onda el look Coro Kennedy de Spinetta? ¿Hasta cuándo esa horrible esteticidad y falsa utilidad de esa bosta llamada chaleco?

6

Fuimos a una pizzería a la salida y eramos cuatro. Pedimos cervezas y pizza. El mozo está amable. A los 20 minutos caen cuarenta personas, todas de golpe. Se llena la pizzeria. Todos con pinta de neohippie sensibles. El mozo putea, se quiere matar. Es el único mozo de esa pizzería, la única en ese barrio tan lejano. Camina y se olvida de los pedidos. “Son las cuatro de la mañana, no podemos ir a ningún lado: te juro que ese hijo de puta de Spinetta nos cagó la noche”, digo. Después comentamos que si entra a la pizzería Spinetta con una guitarra lo cagamos a trompadas. No podemos escuchar ni siquiera su nombre.

Afuera pasan travestis, policías, cumbieros, motoqueros y vistosos homosexuales.

Y el tiempo también.

7

Aven compra las entradas el día del recital: las están vendiendo más baratas. Saca plateas muy lejana a precio de campo (paga $135 una entrada de $200; no quedaban campos en ese punto de venta): Una vez en la platea, nos trasladamos a un lindo lugar mucho más caro y sensible. Imaginamos el sufrimiento de los que están en el campo cinco horas parados. “Yo me quejo y estoy sentado”, dice Aven.

8

Buscando alcohol en Liniers prohibido, recorriendo lugares que no venden se nos suma un extraño que tiene lugar en la misma platea. “Me dijeron que en tal calle venden”, nos dice. Vamos con él. Descubrimos un supermercado chino. Compramos cuatro cervezas y un vino. Nuestro nuevo aliado nos busca parecidos y no deja de hablar: lo encontramos insoportable. Por suerte en la entrada lo perdemos. El se queda en la platea lejana y con Aven vamos a los lugares privilegiados.

9

Spinetta dice: “qué aguante tienen: un aplauso para ustedes mismos”. Yo estoy acostado y lo busco a Aven con la mirada; él me mira y nos reímos por este acto de demagogía metalinguística. Antes Luis hace pasos de comedia cuando comenta del choreo de Muchacha ojos de papel a Mariposas de Madera.

Por otro lado, una de las cosas hermosas que rescato del recital es el amor profesado sin ningún tipo de caretaje o temor homosexual: eso de abrazarse todos, decirse hermoso, lindo y esas cosas, tocarse; esas boludeces de manifestación del amor que en el escenario sucedieron sin el menor putito pudor.

10

Yo siempre especulé acerca de cuál podría ser el marco adecuado para que Spinetta dilapidara esa fortuna que acumulo en base a escatimar a su público de sus mejores temas, de no tocarlos en vivo. Yo más bien suponía que ante un recital gigantesco él podía aprovechar la resignificación de un tema como "Cantata de puentes amarillos" o "Muchacha ojos de papel" (que ya hace 25 años era un milagro); me planteaba escenarios épicos en que nuestro Maradona se resigna a volver para viajar a Australia y clasificarnos al Mundial.

En ese sentido, le salió redondo. Guardó todas las gemas como quien guarda los muñequitos, sin sacarlos de su caja, sin jugar con ellos, para que se aprecien en mercadolibre. Y, digámoslo: en mis imaginarias noches de Spinetta revisitador jamás estuvieron hermosos temas como los que tocó Pescado, Almendra, Invisible (¡nada menos!).

11

Había más gente que en el Velez de Charly.

Quizás porque los últimos días vendían las entradas a un costo menor, quizás porque la gente (yo también) se resignó a pagar precios en dólares (AC/DC tenía entradas más baratas) sin chistar, como forritos inconcientes. Quizás porque Spìnetta estaba en el total de sus facultades mentales, quizás porque Charly está hecho mierda por los fármacos de la cura que lo esconden de su Ser, nada menos. Y también porque murió Moro. Y pòrque Charly y las bandas eternas (Sui Generis + Seru Giran + La Máquina de Hacer Pájaros + Porsuigieco) no ha sucedido yet.

12

Qué hermosa esa época en que el rock no era tan conchudito y comercial y se armaban y desarmaban bandas todo el tiempo.

Laura Loren me escribe en los comentarios del concierto en facebook: "hace un rato me acordé de cuando llamábamos por teléfono a guille a las 5 de la mañana y sin decirle ni una palabra le pasábamos la cereza del zar... grandes momentos junto a luis alberto".

14

Empieza Poseído del Alba y yo me paro y soy el único de la platea parado y es lo más lindo del mundo. Ver toda esa masa de hijos de puta y a Lebon hermoso y lindo y -luego- Edelmiro Molinari hermoso y Castelliano y Del Guercio tan lindo, todos esos hippies con esa paz de belleza tan contraria al capitalismo.

Menos mal que Aven dijo que no con una sonrisa cuando le dije “vámonos a la mierda”. Fue el mejor recital de mi vida la primera hora, porque era todo futuro. Luego sobrevino el terror a lo infinito, el tedio de Umberto Eco y las famosas primeras cien ´páginas del El nombre de la rosa.

Cuando salió Pescado todo recobró sentido. Pero ya estábamos un poco muertos.

Charly en Velez: sobriedad, clasismo y clasisismo

2009-10-25T18:07:00.006+01:00

(foto de Aven)

Intra uterina

Si hay comienzo existe la habitación.

Ahí estoy con mis circunstancias y un CD o cassette –un cassette o un CD, mejor– llamado “Filosofía barata y zapatos de goma” (por la misma época de “el acento de barrio te sale mal” y “sos un aristócrata de cotillón”, la doble mortal moral ricotera) del hombre –que sabré y estudiaré y poseeré y perderé– Carlos Alberto García Moreno (Lange).

Yo en la habitación y en las letras y en ese terceto inicial àlla Sargeant Pepper y luego yo comprandome todos y cada uno de los cd`s del oligarca mayor y comenzando a forjar la productiva y coral voz del fanático: una estructura de sistemáticos desengaños, un ir y volver de dos personas uno solo, la complicidad de ningún crimen y la enseñanza de aprender de lo que nadie enseña pero resignificarlo.

Y así Charly –embelezado por el poder, egocéntrico hasta la supervivencia, satélite de inercias del sistema de familia que intenta huir de un eje formando otro, liberal sexual, excesivo y generoso con sus consumos, tirano en la imposición de desvíos de pautas sociales– se convirtió en mi ídolo y formó no mi conducta o delito sino esa binaria estructura de confianza entre los que están en estado de abierto y los caretas que guardan en su dialéctica la confirmación de la máquina etiquetadora y que “aunque te inviten a su mesa no estarán de tu lado”: No.

Yo en el hotel de Montevideo y Catalina Dlugi con el flash de noticias y Charly que se tiró de una terraza. En ese segundo pensé –curiosamente– “no importa lo que pienses más tarde: es una idiotez” y era obvio que estaba muerto. Luego, las imágenes nos engalanan con un estado de gracia (¡¡¡con un estado de gracia!!!, ¿o qué festejamos en el Genio sino lo sobrenatural místico de sus actos que nos bañan de una esperanzadora metafísica que es lo contrario de la muerte?) del que ya es imposible salir.

Porque yo ví a Charly destrozar un piano de cola que colgaba en un Obras y en la última nota del último acorde del último hachazo de charly, cuando el piano estaba por la mitad y parecía que nuestro payaso se convertía en león del acto, al dar el último toque la guitarra, el teclado, la batería y el bajo, toda la estructura de madera y de cuerdas se destruyó ENTERA para caer en el piso en las ocho semicorcheas que duró el hi-hat.

Nacimiento

Borges señalaba la acción de no recordar un suceso sino las palabras que lo relatan y yo lo recuerdo cada vez que le cuento a diferentes e incrédulos interlocutores esos cuarenta minutos que estuve en la casa de Charly Garcìa, en el Dakota nacional de Scalabrini Ortiz y Coronel Díaz, una tarde de sol en la cual reconocí a uno –de un show de Charly en La Plata y una espera de cuatro horas– y resultó ser el organizador de una manifestación en la puerta del edificio y el portero sonando y la voz de la novia de Charly que me dice: “¿son cuatro? Suban”.

Y yo abriendo la puerta del edificio y cuarenta personas corriendo y yo buscando a los cinco que habíamos quedado y entrar y exultación y García en la cama con unos jeans y en cueros y tocando el bajo y mostrándonos un texto –que luego estaría en el disco “Sinfonía para adolescentes” de Sui Generis– y algunos temas –“aguante la amistad” y algún otro– y le dijo al organizador –Alexander Dublinoff me dijo que era– prendé la cámara y pasó de ser un respetuoso John Lennon a hacer las vacías morisquetas de farándula nacional.

Alrededor de nosotros yacían cassetes, cd`s, billetes de cien pesos, televisores muertos, la caja de CD`s de Lennon, muebles rotos, frazadas, sábanas y mucho futuro con forma de tiempo, con forma de inevitable degradación y desesperanza.

En un año habré visto a Charly, en vivo, sobre un escenario, ocho veces.
(foto de Aven)

Durante

Viernes 23 de octubre de 2009.

Todo comenzó a las 5 de la mañana, cuando fuí al cajero del Santander Río de Villa Adrenalina a buscar efectivo para que un huesped en coma tres pueda pedirse un remis (luego de negarse sus padres a pagarles en llamada telefónica). Con el sol de testigo olvido mi tarjeta de débito, dato que es advertido a las 12 hs, cuando despierto. Así, con un joggincito me dirijo al banco en donde me dan la tarjeta con todo su magro saldo. Perfecto.

A las 18 hs y monedas de este domingo tan viernes para el mundo me hablan por el MSN. "¿Vas a Charly?" "Si Aven cumple lo que me dijo por teléfono de pagarme la entrada, es posible; pero no creo”, le respondí. Ahí me dice que por $100 cada una me da entradas de platea de $250. “Pará que llamo al capitalista inversor”, le digo. Y Aven me dice que sí, que él paga esa fiesta. “Bueno, pasame la dirección”.

Y ahí viaje desde Villa Adelina a Palermo, yo salgo derecho con el celular tintineando la poca batería y me anoto en una página de la guía T los teléfonos de Aven y de mi novia. Llego 19.40 hs con una camisa de 30ª y un calor nauseabundo mientras se hace de noche. Me bajo a pocas cuadras de la casa de Charly y comienza un diluvio. Tengo que hacer 8 cuadras pero antes cajero. Pregunto y me dicen “dos cuadras para alllá”. Una niña pobre oficia de portera del cajero. Entro prendiendo el celular y recibo tres mensajes de Aven: “Es a las 9 HS.” (18.52 hs); “LLAMAME, NO ME PUEDO COMUNICAR, YA SALÌ” (19.32 hs); “Poco o nulo crédito. Llamad, viajando” (19.54 hs). Saco del cajero $240 y suena el celular. Es el Cabezón Rodriguez que tiene una emergencia y está a los gritos, necesita el telefóno de alguien. “Estoy inundado por la lluvia, no te puedo ayudar” le digo y mientras el celular titila rojo le digo el número de Jorge. Corto y chequeo la billetera: está la plata pero no la tarjeta de débito: “¡¡¡NO!!!”. La reconcha de su madre, hijo de puta, te la olvidaste. Bajo la lluvia recorro cada bolsillo y puteo al Cabezón por haberme llamado JUSTO ahí y yo que soy un pelotudo. Vuelvo dos cuadras siendo objetivo del torrente de agua al cajero, hay cuatro personas. “¿No hay una tarjeta acá?”, les grito. “No, no, fijate si está por ahí”, me dicen amables. “Cuando te la olvidás y queda 40 segundos la chupa el cajero y mañana te la da el banco”, me dicen. No puedo ser más boludo, ahora por ver a Charly voy a tener que ir al corazón del capitalismo el lunes. Me quiero matar. En eso llama el Cabezón: atiendo y le digo “no puedo”. Salgo puteando y mi camisa y el pantalón son agua. Son las 20 hs y tengo que llegar a Liniers en una hora. “Ahora sí, para hacer estas 8 cuadras me tomo un taxi”, burgueseo. Pero ninguno para. Sigo bajo la reiterativa lluvia por cuadras que se dividen en la calle Charcas y diez minutos más tarde estoy tocando el PB “d”. Consigo las entradas y le pido al amigo “dealer” si me llama un remis-taxi que si no no llego. Llama a dos y no le atienden. “¿Tenés una tarjeta de santander rio?”, le pregunto. Y cuando me la da llamo al número de banelco y les pido que cierren la tarjeta. Me recomienda tomar el taxi en la calle porque no le atienden y cuando lo hagan, por la lluvia, le dirán demora. Agarro mi malogrado paraguas que carece de forma y salgo. En la puerta un taxi despide a un pasajero. Corro y entro. “A la cancha de Velez”, le digo. Ese comentario es la puerta a la vida de una persona.

“Vos sabés, yo antes era barrabrava de River”, me dice el taxista, parecido fisicamente a William Burroughs y a Junior Soprano. Ahí me cuenta que con 12 años se fue en tren colado a Rosario y que cuando volvió el padre “que tenía una paciencia…”, esperó a que con su hermano se durmieran para sacarles las sábanas y ahí, desnudos y dormidos, aplicarle el fuerte látigo de un cinturón con hebilla (“vos buscas en ese momento algo para taparte, y no había; un vivo mi viejo”). Después me dijo que a todas las canchas se colaban, nunca pagaban (“y nunca arreglamos con ninguna dirigencia, eh”) pero que la cancha más jodida para entrar era la de Velez (“había que trepar una pared, era una cosa de locos”). “¿De qué año hablamos?”, le pregunto. Me dice 1955. Después consigue trabajo en Spinetto en el mostrador de una carnicería. Eran cuatro en cuatro mostradores y se afanaban la carne y se la vendían al del otro mostrador (“nadie se daba cuenta porque la carne no tiene nombre”) y que eso derivó en una riqueza inusitada a su edad (“íbamos a un puterío y dejabamos al portero propinas de $100 de ahora, nunca nos faltaba plata”). Yo lo llamo a Aven y le digo “anotá esto asi nos encontramos ahí:” y cuando pongo los dos puntos y le digo la zona se muere el celular, producto de la batería. Sigo en el taxi, pensando en llamarlo al llegar a Liniers. Ahí me sobreviene la resaca que la feróz fenomenología me había impedido. En la paciencia y placidez del taxi veo las desconocidas calles y comienzo a pensar que voy a estar toda la vida escuchando al taxista de verba imparable. Ël nombra jugadores que hoy son bisabuelos y peleas de hinchadas a mano limpia en donde un boxeador de gloria sale corriendo cuando lo corren con una gilette (“ahora te pegan tres tiros, en esa época era a las manos; yo me lo encuentro treinta años después y le pregunto si se acuerda de que lo corrían con una gilette y me responde `no me lo olvido más`”). “¿Seguís yendo a la cancha?” le pregunto. “No, hace mil años que no voy: la última vez que fui fue cuando salimos campeones con la tercera porque la primera estaba de huelga”. Yo le digo que frene en cualquier teléfono público que vea y me ofrece su celular, un nokia 1100. Llamo a Aven y le digo –por consejo del taxista– que nos encontremos en el Carrefour frente a la cancha (yo había atendido ahí un puesto en la feria artesanal unos fines de semanas años atrás, vendiendo piezas de vidrio). Sigue el taxista: lo llevó a Charly una vez y le pisaba la palanca de cambio, tenía los brazos y pies ínfimos y estaba hecho garompa. Luego la biopic continúa y me cuenta de cómo estafa al banco con duplicados, billetes falsos, cuentas duplicadas y demás cosas que no entendía. Luego me cuenta un episodio en donde un pasajero (“eran dos peruanos, hay que cuidarse de los peruanos”) hizo una movida con una mujer y en un viaje de 4 cuadras le quiso pagar con $100 falsos. Luego me cuenta que fue sindicalista y preso político y que lo mandaron a carcel común hasta que consiguieron el teléfono de un abogado sindical (“fue un quilombo, no existía celular ni el teléfono público en carcel”) y que luego fue movido a la carcel vip (“ahí no tenía ni que limpiar”).

–Maradona –me dice– no tiene códigos, pero no tiene ningún código, ¿entendés? Porque no conoce los códigos. El otro día lo mandó al frente a Bilardo, eso en la cárcel aprendés que no lo podés hacer: ahí ves cada cosa, a la noche, ves movimientos, uno tajeado, los maricones que son exclusivos de los capos, y no te metés, no ventilás. Y ese tipo lo hace porque no sabe un carajo. Eso Coppola no lo hace. Y no lo hace porque estuvo ahí.

En eso llegamos a la zona. Miro por las ventanas y todos están con buzos y camperitas; observo mi camisa mojada, mi pantalón frío; comienzo a desanimarme. En eso: embotellamiento.
–Bueno, pibe, me parece que te conviene bajarte acá porque son pocas cuadras y lo único que vas a ganar es que corra el reloj.

Frenamos y son $31,24. Saco $40 y después le digo “no, pará que me parece que tengo $2”. Saco del bolsillo billetes de $2 y de $5. Le doy el de $2 mientras le intento agradecer la llamada. Se me adelanta –al ver que no le voy a dar los $5:

–Y eso que no te cobro la llamada, eh… No, bajá tranquilo, pibe… alguien la va a pagar.
Bajo. Frío. Desde que subí al taxi hasta que bajé la temperatura descendió veinte grados. Enfrente hay una cola gigantesca. Buena señal: no llegué demasiado tarde. Corro por el frío y una compañera laboral grita mi nombre y me saluda mientras sigo corriendo. Busco en esas cuadras un lugar de ropa y encuentro a un tipo con un piloto hermoso. “¡Pilotos, pilotos!”, exclama. “¿Cuánto?”, le inquiero. $10, me dice. Sí, dame uno, le digo, observando su hermoso piloto. El tipo saca una bolsa de COTO y me dice “¿de qué color?”. No, disculpa, le digo, y sigo corriendo. Una cuadra más adelante me saluda Aven.

–¿Qué te pasa –me dice–, estás alterado?

–Tuve una odisea, entremos al Carrefour que tengo que comprar algo de ropa. No sabés el taxista que me tocó.

–Ah, sos un burgués… tomá esto que te cura –me dice mientras extiende una hermosa botella de pepsi con un whiscola interior. Hago extensos tragos que me devuelven a la forma humana.

–Pará que tengo que sacar plata –me dice Aven. Saca y me da $200. Nos demoramos hablando de las actuales probabilidades de drogadicción del artista y a los bastantes minutos se da cuenta de que se olvidó la tarjeta en el cajero. Por suerte sigue allí, no fue robada ni chupada.

–Es la tercera vez que me pasa el día de hoy –le digo, y entramos al Carrefour.

–¿Tenés alcohol? –me pregunta.

–Una petaca de whisky. Andá a comprar algo que yo busco ropa.

En la sección ropa hay cinco personas que rápidamente nos autocatalogamos como “los boludos de Charly” por nuestra necesidad de cobertura. Ahí hay sólo remeras de manga corta y camisas. Milagrosamente descubro una camperita obrera de OMBU a $49.90. Lo que cuesta ver a Charly gratis. La llevo y Aven viene con Coca-Cola.

–No venden alcohol –me dice–: por lo de Charly.

Nos tenemos que conformar con lo que llevo yo, parece. Hacemos la mezcla en el baño. Salimos y entra Mike Amigorena. Aven felizmente ignora quién eso. Caminamos una cuadra y se escucha un grito de gol gigante. Al parecer salió Charly.

–Ponete la botella en la mochila –le digo. Entramos casi corriendo y al llegar a una primera valla dos policías tantean mi morral y mochila de Aven. Le sacan la botella de whiscola y de mi morral extraen la petaca.

–Está vacía –le digo, mientras le demuestro que cae líquido.

–No importa –me dice el cerdo–. No podés entrar con eso, es un objeto contundente.

–Pero mirá, está vacía, ¿dónde la voy a dejar?, me salió $85…

–No, papá, no te puedo dejar entrar con eso.

–Tiralo en cualquier lado –me dice otro cerdo policía. En eso la gente grita, suena música. Aven ya está mirándome desde adentro. Nos sacaron el whisky, pagué un taxi, mi ropa está húmeda, tuve que comprar una camperita y encima ahora tengo que esconder esta petaca y la puta madre que los parió hijos de mil putas ustedes, los pelotudos de Callejeros y los forros de sus padres y madres.

Hago una cuadra en reversa y la dejo debajo de un auto. La cantidad de testigos que tiene el acto me hace pensar que es la última vez que veo esa hermosura de petaca. Vuelvo corriendo y el poli de la valla me manotea el morral.

–¿Qué tenés acá? –me dice.

–Qué sé yo, fijate– le digo, ya harto.

–¿Cómo fijate?

–Un paraguas, qué sé yo, dale, boludo, apurate.

–¿Cómo boludo? –me dice el policía–, ¿cómo boludo?

–Dale, es la segunda vez que hago esto, dejame pasar, por dios.

Ahí se corre y entro con el morral y sus objetos contundentes: un paraguas y un desodorante. Al resto de la gente le sacan encendedores y todo lo que sea objeto de diversión. Ahí entiendo, ahí en esa mierda de empresa de rock corporativo, que los redondos fueron un milagro, dejando que el público entre gratis siempre, nunca revisando, siempre confiando en la autodeterminación y en la libertad del pueblo. Pagaron caro, pero tenían códigos. La demagogia de Callejeros resultó asesina.

–Bueno –le digo a Aven–, vamos a tener que bancarnos caretas al careta.
Entramos y Charly saluda y ruge.

El Acto

Nos apoyamos en una valla a ver el show y viene uno del evento a decirnos que es la escalera de emergencias y que por favor tiene que estar liberada. Nos movemos de ahí, nos apoyamos en otro lado y vuelve el mismo señor.

–Yo sé que soy un jodido, pero acá tampoco pueden estar.

Bueno, la concha de tu madre, nos corremos. Nos sentamos y Charly comienza con su show. El campo es inmoral. Está partido en dos: la primera parte para los ricos, que ocupan el 20 %. Está todo vacío. Después, desde mitad de cancha empieza el verdadero campo, con gente que no ve una garompa porque a un espectáculo de entrada cara no le pusieron una puta pantalla y están a media cuadra del escenario. Es inmoral y violento ese espacio vacío para los ricos. Es inmoral y violenta esa valla cuando hay espacio libre. Encima un grupo de hijos de puta controla que no pase nadie y yo mismo ví como cagaron a palos a un pibe que pasó.

(foto de Aven)

(En cualquier teatro cuando falta público derivan a la gente al campo primero; en Obras si no llenaban pasaban las populares al campo. Pero acá no.)

Mientras, el artista rebelde estaba enfrascado en frases hechas. Mientras, nuestro Alex deLarge deambula los medicamentos sin siquiera sentir que esa vergüenza de espacio libre es el clasismo más evidente, torpe e idiota de la historia del rock nacional (en ningún puto lugar del mundo el vip llega hasta la mitad del campo y espero que Spinetta lo cambie para su show).

Bueno, no estoy muy contento. Estoy decaído. Siento unas gotas y miro arriba. Nuestra sección tiene techo. Nos miramos con Aven y concluímos en subir. Fue, por lejos, la mejor decisión que pudimos tomar.

Nos sentamos en el primer asiento cubierto de lluvia y se veía y escuchaba mejor que abajo. Charly no se veía (es increíble que alguien pague $250 y no vea al artista, porque está de espaldas y porque no hay pantallas) pero sí la banda. El Zorrito quería que lo vieran y tenía un promedio de dos acordes por tema. El negro García Lopez resaltaba con el look y ya comienza a notarse la increíble presencia de Hilda Lizarazu, por lejos lo mejor de todo el recital.

Comienza "El Amor Espera" y nos encuetra subiendo. Ya arriba comienza la superficial, frívola y menemista “Rap del Exilio” en donde el exiliado es un putito que por politizarse pierde su vida y entonces el consejo de Charly es “vamo`a bailar” (en esta ronda de comparaciones, Solari haría la versión contraria con el “Charro Chino” que quiere bailar hasta que sea evidente que ya no se puede hacer ningún cambio).

Después viene fanky y una deslucida “Cerca de la Revolución” (el tema insignia de la etapa Say No More). Pero Charly tiene con qué. Sacá de la manga un “No te animás a despegar” y la presencia de esa canción y de Hilda Lizarazu hacen que uno se tome las cosas más en serio. (Para otro día el estudio de cómo afecta al espectador la alegría de Lizarazu versus la agonía interna de Epumer.) Un rato después viene una joya con todas las letras, una canción cumbre que es “Canción de dos por tres” y llega con la solemnidad y con todas las notas. Hermoso tema que nos hace agradecer estar en esa mierda de estructura. Después Charly hace un comentario super menemista cuando dice “Vamos a Miami” antes de la menemista “no voy en tren, voy en avión”. Es notable que toda persona que deja las drogas y el alcohol, lejos de absorver la realidad más profunda y duramente se vuelve más cómoda, más intrascendente, menos jugada, más burguesa, más puta. (Nobleza obliga, la banda hizo que este tema fuera uno de los mejores del recital.)

Hay un cartel de Macro en la cabina, jodemos con Aven en que Macri organiza el show. Más tarde nos imaginamos un Dios positivo que con un rayo destruya esa valla inmunda divisoria y deje que la gente vea al artista, imaginamos un Zeus pecaminoso que destruya con su lluvia los celulares de los infelices que se pierden el recitar detrás de la lente de su cámara. Aven saca un porro y dice “vamos a hacernos mierda”, en clara referencia a los pocos recursos con los que contamos para hacerle frente a nuestra sobriedad a prueba de balas. Le pide fuego a una mujer a nuestro lado que yo pensé que era Florencia Peña pero luego resultó que no. Le costó unos diez minutos a nuestro pintor ganarle la pulseada al viento a favor pero lo logró.

Charly sigue. ¿Qué resaltamos? Bueno, el mejor momento. “Mi maestro y mi ídolo” dice Charly. Y ahí hay que creerle. El hombre que lo cagó a pedos porque prendió velas en su estudio, el tipo que era una leyenda cuando Charly era un exiliado de Recoleta: el gran Luis Alberto Spinetta. (Versos gratuitos.)

Eso sí fue hermoso. Hermosísimo. Legendario. Bello. “Rezo por vos” a dúo por dos tipos que bajan los brazos para poder observar mejor el panorama. Excelente.

“Llorando en el espejo.” Keith Richards decía que un tema –que no recuerdo– justificaba su adicción a la heroía. Heme aquí, responsabilidades afuera, festejante de este clasisismo del García más interior.

“Hablando a tu corazón”. Gran versión, grandes guitarras.

Y en el medio de toda esta catarata de canciones ni un segundo de ausencia de torrente marino. El Zorrito seca los teclados y dispara por error una batería bizarrísima en el medio de un tema, batería que con Aven festejamos intensamente. Luego, el Zorrito se convierte en el protagonista de una obra de Sartre o de Buñuel. Es intensamente atosigado por una lluvia y más aquejado por un ejército de plomos que cubren sus teclados hasta dejarlo debajo de una bolsa y apresado para siempre. Luego, cerca del final, mete dos notas curiosas por error haciendo una mini cumbia que nos hizo enamorarnos de él. La lluvia seguía.

Charly, a todo esto, se puso un poncho bizarro que nos hacía temer que se le encienda el dedo y salga volando en una bicicleta. El cielo presentaba su propio espectáculo, con rayos que iluminaban toda la cancha y el Mundo Conocido por el Hombre (?). Con Aven imaginábamos una tormenta nuclear que haya devastado gran parte de la ciudad sin nosotros saberlo.
Seguíamos viendo, cada tanto, el gran espectáculo: un hermoso jóven que bailaba solo en el campo para ricos (¿cuándo fue –seguro en los últimos 3 años– que el campo, ese punto de coincidencia rockera, en el cual la ubicación pertenece a una meritocracia física y que significa la libertad del salto programado en equipo, se convierta en este bochorno de riqueza para pocos?), con movimientos espasmódicos y una libertad que nos hacía pensar en la unívoca presunción del consumo de pepa. ¡Siga, maestro!, gritábamos nosotros. Siga por nosotros y por Charly, las víctimas de la estructura de acción social. ¡No me bajés los brazos, pendejo! ¡Vamos, todavía!
Soy el que prende y el que apaga la luz, momento de interludio de conciertos anteriores, ahora estuvo bien. Charly se terminaría yendo con el “stop”. Luego, confieso mis sorpresas con “Estoy verde, no me dejan salir”, tema bienvenido también a la resignificación post internación obligada. Sonó bien pero ahí ya los teclados del Zorrito estaban hechos un pastiche de agua y al no sonar dejaban en evidencia a un Charly que ya toca algo el piano pero no tanto como en sus épocas de cero calmantes y cien psicoactivos en los cuales –ahí sí– era un Genio en sentido exacto: agarraba –con las garras–un piano y desactivaba –lo escribió Calamaro– el ego de cualquier músico que se le cruce, cualquiera sea su moral.

Vuelve “filosofía barata y zapatos de goma”. Charly toca el tema 8, el cover. “I feel so much better”, “Me siento mucho mejor”. Excelencia y buen pogo. Lindo lindo. Cumbia cumbia.
Después, “un rock”. “Rockandroll yo” con su riff impresionante, glorioso. Ese temazo pentatónico de impresionantes pasos y Charly dejando los modismos y cantando “hija de puta” con la voz de la Caverna y las Sombras que entran y salen pensando que son el mundo gritan y gritan.

Después “No toquen”. Le digo a Aven que “No toquen” es para Charly lo que “Días distintos” es para Calamaro. El rock de principios y finales con tuquito y firma y facazo por gil. Muy bien. Pero sonoramente desvariante. Y ahí Charly se fue.

Aven venía diciendo que tenía que ir urgente al baño hace veinte minutos, así que cuando terminó el bis y se saludó a la gente le dije “vámonos” y nos paramos entre la gente a bajar. Aven pasa un para avalanchas por abajo y me gana unos metros. Las luces del estadio se prenden. De repente suena un grito de gol y en el escenario está Charly de nuevo, de traje, como un abuelo que viene a la Navidad con sonrisa y un chiste de tuquito dominguero. El final nos deparaba una belleza hermosa que es que los ortivas de la valla desaparecieron y el público de verdad ingresa a la sección de los aventajados del sistema. Con Aven nos miramos –nos separan como 25 metros– y sonreímos. Le hago un gesto revolucionario. Cientos de personas cruzan y pueden –¡ahora si! – ver al artista por el que pagaron. Esto es hermoso. ¡¡¡Tomaron la Bastilla, hijos de puta!!! ¡Ahora sí es un recital, la puta madre! Me mojo, es hermosa la revolución burguesa, con qué poco nos conformamos, pero ahora sí puedo disfrutar de la música, ahora que la gente toma el lugar que le pertenece, ahora sí me cae bien Charly, ahora se despertó el Genio, ahora todo es color de rosas y vino y ahora la música toma el aire y todos tenemos una sonrisa. Hijos de puta, ¡ahora sí! Buen final, me dejó más tranquilo.

Ahora sí.

(Si es necesario aclarar, aclaramos que todo recital pago es clasista y que en los renglones de revolución no se desconoce la comercialidad de cada acto –algo, por otro lado, mezquino– sino simplemente un respeto al consumidor –algo mucho más patético– de no tocarle el culo obligándolo -¡con entradas de 125, de 250 pesos! – a no ver al artista, a estar lejísimos, a no tener una puta pantalla cuando el recital lo organiza el Grupo Fenix y lo auspician un par de marcas.)

El Regreso

Bajamos de la platea Sur Clicls Modernos y al baño directo. Un extraño pelado me dirige un comentario cómodo y gracioso; sonrío para quedar bien. Salimos con Aven y me dice “tenemos que ir a la estación de Liniers que ahí te tomás el 21 y yo me tomo el que pasa enfrente”. Emprendemos camino y finalmente formo parte de una cola pequena –la del colectivo 28– detrás de la gigantesca cola del 21. Aven se toma un taxi y va a la casa de su novia por ahí cerca. Viene un 21 y se llena hasta las tetas. Detrás viene otro y se llena. Cuando está por salir voy corriendo y milagrosamente para y me deja entrar. El cartel del 21 dice “fábrica Ford”.

–¿Vas a Puente Saavedra? –le inquiero.

–El de adelante. Yo voy por Panamericana –me responde.

–¿No pasás cerca de Villa Adelina, el golf?

–En la bajada de San Lorenzo, de ahí te tomás el 71 –responde, haciendo gala de grandes conocimientos.

Subo último con un curioso y hermoso lugar, parado en la entrada con vista al frente, al camino. A las dos paradas sube un sonriente deportista, en musculosa y pantalones cortos. Saluda al chofer: son amigos. Yo quedo entre ellos y escucho cuando el chofer le dice “todos estos entraron gratis por lo de Charly; yo estoy llegando tarde, mirá la hora (00.45 hs); ahora en veinte minutos doy la vuelta”. El otro se ríe. Hablan de nimiedades y luego en una bajada de General Paz el chofer se baja y va hacia la cola del bondi. Lo sigue el deportista. Yo ya preveo que los garcas apelarán al recurso de que se rompió el motor. Dicho y hecho. El chofer vuelve y dice “lamentablemente tenemos que para acá porque se rompió el tanque y está perdiendo gasoil y no puedo seguir. Les pido disculpas pero tienen que bajar a esperar el próximo”. Yo no sabía si iniciar una sublevación que asesine al chofer y resignarme. Miro al público para ver su conciencia revolucionaria. Los veo pacíficos. Percibo también la presencia del pelado que hizo el comentario en la entrada del baño.

Bueno, ahí estamos, en una bajada de general Paz, super lejos de mi casa, hace frío y mi ser está frío. Somos cuarenta personas en una parada. Pienso que el próximo 21 que llegue vendrá lleno de gente de Charly y no entraremos. De repente el 21 parado arranca con el chofer y su amigo deportista, a toda velocidad y huyendo. Miro enfrente y veo el edificio circular que tantas veces ví, “¿dónde estoy?” Eso es constituyentes, esto es san martin. Ok, hay mil villas, estoy cerca de casa. Salgo del grupo y voy a Constituyentes. Sí, por acá pasa el 140, el 111. Bondis que pasan una vez por hora pero que me dejan en la esquina de casa. Por acá quedé varado una vez que ví a Charly gratis en el carrefour de San Martin.

Camino por Constituyentes para el lado de capital y me detengo en una parada. Pasan tres minutos y veo las luces más maravillosas, las del 140 que tantas veces nos decepcionó, que esperamos horas y horas y horas en las noches de nuestra eterna juventud pasada. Ahí viene. Subo y le digo “A Alcorta y Paraná” y pongo las monedas. Me doy vuelta y entra corriendo el enigmático pelado, del baño y del 21. ¡My own private Mark Chapman! Hermoso.

Viajo tranquilo y en 15 minutos, en el viaje más directo del mundo, estoy en casa. La jugarreta del chofer me ahorró dos horas de vida. He llegado a la parada. La misma parada en la que se baja mi vecino, el calvo y misterioso hombre del baño, del 21, del 140 y del recital de Charly García. Quién sabe qué esté escribiendo de mí en este momento. Mi vecino.

La supresión y el símbolo

2009-10-18T17:02:00.005+02:00

Por Aven (escrito para blog privado de 5 personas)

Lucha contra el lunes.

Mercedes Sosa me dice: “hay que sacarlo todo afuera, como la primavera, nadie quiere que adentro algo se muera, muera muera, muera, muuera” Vieja Sosa, vieja y peluda. Tana, ojos de gorda y piel de oso, Musa de Tarantino por lo de oso judío. Película esa: Bastardos sin gloria.
Día después del nacimiento de guille hace 26 años. Despierto con un perro sobre mi cara. Ulisses, le digo. Arremete con furia. Fuera Ulisses, le digo. Linda resaca, que no tengo pero que se asoma tras los demonios de la ternura, y desafía con quitarme lucidez. Habiéndome tomado parte del rojo de Walker, entiendo que no debo tener resaca.Fragmento de la noche.
-Poesía bajo la lluvia, me dice Decris.
-Esto es hermoso, le digo.

Salimos del depto de Guille a comprar coca-cola. Quiere ir solo. No, dejame acompañarte, le digo. Pedímelo con cara de perrito mojado me dice, mientras se arrodilla para sentenciar si es correcta mi cara. No lo convenzo, seguimos bajo la lluvia probando, no se convence. Logro convencerlo y salimos caminando y fumando un porro que luego de unos metros nos damos cuenta que es un cigarrillo común.
-La poesía es esto mismo, me dice.
-Prefiero vivierte a leerte, le digo.
-Voy a hacer algo que hacen los animales y son sanos.
Se pone a tomer agua de la calle con mucho placer.
-Muy lindo, muy lindo, le digo.

A lo que Nietzsche diría: “Lo subjetivo se pierde en la “violencia de lo general-humano”, en “lo universal-natural” Ya no se trata de la creatividad individual copiando las bellas apariencias de la realidad, sino de la realidad misma, del ser humano encarnando la naturaleza misma y convertido en la obra de arte”.
Domingo. Sol en la terraza.

Y a última hora voy por Tarantino con Lupe. Entramos sobre la hora porque insistí en entrar con una pizza, y patitas de pollo, sumados a un balde de pochoclos de sólo 3 pesos mas dos gaseosas. Hoy quiero engordar 100 kilos, le digo a Lupe.

Bastardos sin gloria.
claves para romper las pelotas entre nosotros.

.Los nazis tienen esa magia siniestra del suspenso trágico.
.Hermosa revancha de la historia.
.Mejor cara de Marlon Brando, por Brad Pit.
.Mejor sínico: palabras claves: strudel, vaso de leche, ratas, zapato.

Vayan, es hermosa.

Recuerdos de otras noches que se anotaron y quizá jamás se vivieron.

-Qué haces Aven, estamos con el chino, el mejor conductor de aviones. ¿Te vas a dormir?
-Estaba intentando, pero parece imposible, ahora que te escucho.
-Vamos para allá. ¡¡¡Vamos que voy a conocer Barracas!!!Vamos en moto.
-Linda locura. Los espero emocionado.

A lo que Hegel diría: “Tal es el principio por el cual, no pudiendo encontrar en la esfera de la realidad y en sus límites el espectáculo inmediato y el goce de su libertad, el espíritu está forzado a satisfacerse en una región mas elevada. Esta región es la del arte; su realidad, el ideal, o undirse en Barracas”.

No sé si dormí una hora, o cinco. Cuando me desperté, hoy, fui a trabajar, sospechosamente tarde. Primero me bañe media hora de reloj, con agua tibia. Me vestí y salí a medio andar. Me mareo un poco, debe ser por la pendiente en subida. Quiero terminar con todo esto.
Llego y Lainati me mira, serio, lo miro serio, me río, y viene y me abraza.
-Gonzales querido, me dice. Me encanta molestarte cuando estás de mal humor.
Me da unos golpesitos en el pecho y se ríe. Está todo muy bien. La vida es una fiesta, jaja, se ríe Irónico.
Me dice, hay que hacer este mapa, ayudame que no tengo ni la mas puta idea de
lo que tengo que hacer. Y qué te hace pensar de que yo si, le digo.
De los errores no se aprende nada, Lainati, le digo. Sirven para seguir cometiéndolos.
Se ríe y me dice, yo estoy esperando morir, ¡ya!, cuanto antes. Tranquilo, gonzales, me dice, tenes que seguir haciendo todo lo que tenes que hacer. No seas hijo de puta, ayudame con esto.
Hay que suicidarse, dice, y se ríe. Si querés te tiro, le digo. Si, acá, dame en el
medio del pecho- y se levanta la remera para indicarme dónde tengo que disparar para darle muerte.
No podría hacerte ese daño, Lainati, le digo.
(Tengo ganas de llorar, pero no puedo.)

De pronto me acuerdo del llamado que le hice a lupe, fue el mejor de todos. No me acuerdo de nada. Hoy la llamo y cuando dice, hola, solamente pronuncio: uhuhahauhaha… Vio, vio… ¿y esa vocecita?, me dice. Ayer llamó y estaba muy ebrio. Si, le digo. Hablé como una hora con usted. No, fueron unos minutos. Pero me pareció una hora, le digo. Es que siempre repetías lo mismo, me dice. Me río. Me quedo un poco mas tranquilo. Vuelvo a casa, como una sopa de arroz con algunas lentejas para sumar color. Me tiro y suena el teléfono.

Vuelta al principio.

-¿Dónde están?
-Por libertador.
-Estamos más perdidos que nuestra conciencia- dice Damian.
-Decime el nombre de la calle, le digo.
-Es que no tiene nombre.
-Creo que chocaron y ninguno sobrevivió.
-Es lo mas probable.
-Sigan su instinto, le digo.
-Es lo que vamos a hacer, la gente nos confunde más.
-Sigo esperándolos.

A lo que Sartre diría: “Si verdad es que el deseo es una conciencia que se hace cuerpo para apropiarse del cuerpo ajeno captado como totalidad orgánica en situación con la conciencia en horizonte, será facil responder que en el deseo me hago carne. Allí… en Barracas”.

23:38. Salieron a las 21.30

Llegan a las 00:15. Cervezas y fotos, chino y moto. Nos prometemos cosas. Infinitas. Los días nos verán cumplirlas. Le muestro a Damian la camisa que me regaló, para que observe mi futura delgadez. Encuentro una remera de los Redondos y el chino me dice: la primera vez que te vi tenías puesta esa remera. Es tuya Decris.

Datos extraños: entramos la moto del chino al edificio, el portero avisa que mientras que la saquemos antes de las 06 AM, no hay problema. Bajamos a las 08 AM, la moto no está. El Portero la sacó curiosamente sin nuestro consentimiento a la vereda, expuesta al sol de octubre. Insolente.

Mas tarde, luego del Congreso, viernes que Martyr cuenta esa desafortunada confusión con unos ninjeras duros como gárgolas.

(Martyr había escrito -en mismísimo lugar:

"Cogreso: mujeres muy bellas, Confitería El Molino y mi borrachera se diluye tristemente ante la demora sin fin del puerco mayor. Llega feliz, acompañado por Marcelo, hombre de una delgadez admirable e imperturbable sobriedad que nadie sospecharía encontrar en medio de dos cerdos como Aven y Martin. El primero orina con descaro a centímetros de pordioseros que con amabilidad le indican que el olor de su orín es muy desagradable y que agradecerían fuera a hacerlo a uno de los miles de baños químicos en fila ubicados justo en frente del Congreso. Sigue un bar, un taxi político y nostalgia en 3ro c. Suena “Fico Assim Sem VocÃ” y la felicidad me inunda." )

Despachados mis invitados
con nombres martir y marcelo
me proveo de buenas calenturas,
siempre inclinándome por la femeneidad.
y cuando, una vez abandonaron mi casa,
me dirigí al placer mas oculto,
a la dignidad mas eterna y mejor
para el hombre, la sinceridad sexual.
entonces me pajee con un tipo que se
cojia a 2 chinas menores de edad
a lo Roman Polansky.

DI EGO

2009-10-15T06:47:00.001+02:00

1.17 hs. Oblitero las neuronas.

Como salame picado fino, leberwurst, queso blanco. Bebo cerveza. Brindo por nuestro imán, por nuestra explicación, por nuestro gen argentino, por nuestro Brasil, brindo -con desorden, con gula, con drogas, con el sentimiento lo más alejado posible del buen burgués que cuida sus cosechas haciendo mierda las de los demás- por Diego Maradona.

Así como un pelo canoso en el pecho es el síntoma que te da la vida de que estás de vuelta, pedirle recato a Maradona -yo, tú, él- recibe a la persona -nosotros, vosotros, ellos- de buen burgués. Lo recibe no con gusto sino como recibimos al pasajero que entra en el tren y subte: con ganas de que se quede afuera y a sabiendas de que en la próxima estación él estará allí con nosotros odiando a quien suba a perjudicar su espacio.

El ser humano es despreciable, fariceo, bobo, neoliberal, estúpido, codicioso y mediocre. Ignora su ignorancia y está siempre dispuesto a encontrar defectos en cualquiera que se le cruce. Es supervivencia, lucha por copulación. Son tres putas variables en una cadena de ADN. Esa gente que se cruza, que camina, que desperdicia su puta vida en trabajos que le asignaron, esa gente dice en voz alta "este gordo merquero" o "este negro drogadicto". No serán nunca tan menemistas como Maradona, ni bancarán a Fidel como Maradona, no se tatuarán a un político de izquierdas, como hizo Maradona, ni consumirán nada que los ponga debajo de otros machos/hembras de su especie, como hizo Maradona; no serán los número uno del mundo, ni arriesgarán su imágen pública ni tendrán alma. Son, esa pobre y magra gente, la especie humana. No abandonan a sus hijos por motivos sino por nece-si-dades, nunca besarón a otro hombre ni tuvieron un puto amigo que los ame.

A toda esa manga de putitas sin pathos, CHUPENLA.

Los domingos son para morir

2009-10-03T19:07:00.010+02:00

Siempre es triste la Verdad, lo que sí tiene es olvido.

0. Algunos mensajes de texto recibidos.

Hubo. La nada fue por todo al vacío. Ya no hay más. Ni dolor, ni remedios. Y nunca fui hecho para mí. Los espero a todos en la caída. Seguramente cumpla el contrato del amor. Callados o cantando da igual. Nadie cree y yo tampoco. El sueño nunca existió y llueve hastío. Hay un fondo y es morir.
De: DdC Galác
12:02 21/09/09

6 a 1! Sei a uno. Listo.
De. Nico
22:48 16/09/09

A! Me olvidé de decirte. Yo no dije lo que dijiste, dije lo que soñé, y eso era… Me cansé de escribir.
De: Chino Mág
20:30 14/09/09

Si, demosle un tiron al corazón.
De: Aven
19:05 28/07/09

"La tragedia, para el héroe del amor, radica en el despertar, muchas veces brutal, al comprender que la belleza, pese a ser un atributo del alma, puede estar ausente en todo menos en las líneas y facciones de la amada."

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 95)

1. La felicidad relacional

16:34 hs
Sandra Iserino siente un dolor de cabeza o ya se dejó de mentir. No importa. En dos minutos llamará a la obra social para pedir un médico a domicilio. Referirá algún síntoma vago, responderá preguntas cerradas y abiertas, será reconocida secretamente por el operador y luego, cuando le digan que la visita se realizará en el transcurso de las próximas dos a tres horas, lo antes posible, lanzará nerviosamente –y por fin– su feliz monólogo en forma de angustia.
–Te hago un pedido, ¿me hacés el favor? Quiero que venga mèdico de Vittal de autito, no ambulancia, no voy a recibir ambulancia, anotalo, que tampoco venga Paramedic ni Emergencias y que no venga el Dr. Gómez Díaz, el Dr. Vazquez, ni la Dra. Martinez.
Esto el operador es muy probable que lo sepa, pues la paciente tiene un promedio de una visita a domicilio diaria los últimos –por lo menos- seis meses. El operador también sabe que despacho sabe lo que refiere en observaciones y antes de cortar le recuerda que la visita médica tiene un coseguro (costo eufemismado) de $20 en concepto del plan que tiene.
Pero resulta que no.
Sandra Iserino se sigue mintiendo o tiene dolor de cabeza. Le comunica a su madre que tiene un cuadro agudo de cefalea y ésta, no sin morderse los labios en signo claro de identificar una pelotudez, le responde que no tiene cambio ni efectivo. No tiene, redondamente, veinte pesos. No puede pagar la visita. (Iserino tiene, sólo en 2009, 317 visitas, con lo cual pagó por las visitas –sólo por el costo de ellas, aparte de lo que pagó por el plan– $6340.)
Sandra siente el hielo en la sien y grita, viendo cómo se desintegra su sistema de fobias; grita como aquella vez cuando descubrió que los médicos de Vittal escondieron la ambulancia estacionandola a a la vuelta, para que no la vea, y pensara que fueron en coche La madre, vía un par de frases sentenciosas, le da a entender que es mejor no recibir un médico. Piensa, “que se curta”. Ella, el paciente, ya sin poder sobre su salud, deja de llorar mientras un extraño alivio le cubre la piel.
La cefalea ya es historia.

2. Milano

¿Qué estás pensando, guachín?, me pregunta la CIA.
Yo pensaba en que menos mal que no volqué en un auto a 125 km por hora yendo hacia la costa porque sería muy aburrido tener que repetir esa historia una semana.

3. La Belleza

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros.
Un día será agradable recordar estas cosas."

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 60)

En 1612, el astrónomo británico Herz Nichols postuló una curiosa teoría que negaba la eternidad basándose en la imposibilidad física de dos astros de ser iguales –esto es, que sus condiciones de modificación por contexto actúan de manera unívoca y diferenciada. La repetición de un ente, gota de agua por ejemplo, supone la creación implícita de diferentes órdenes y niveles. Su manifestación de imposibilidad consistía en clausura: el fin de las probabilidades. Ochenta años más tarde, su nieto, Joseph Blair, desarrolló en Leipzig una imprenta supeditada a la iglesia metodista con el único deleite de atosigar perentorias teorías familiares –y cierto y doloroso prestigio– con abundantes e iguales copias. (Capricho de la tinta y de la rusticidad imprenteril de la época, el soltero Blair jamás pudo vengar la sombra de su fertil antepasado.)

4. Los revolucionarios del oficialismo

En Bélgica Mental se desarrolla una hermosa bajada de línea que atenta al ser humano desde la lógica de los mass media.
Bajo el monopólico sistema de medios, la Etroda Ed. y sus dos periódicos –el candoroso oficialista y el tibio opositor– se propone eficaces medios de acceder al centro del pensamiento pelotudo del hombre y mujer medios.
Ejemplo: Horóscopo de la sección tres, comunicado con tubos. Extracto del horóscopo, escrito por ideólogos del Grupo Lavarropas Aurora.
Signos:
Mharaca: merece morir.
Larco: venda sus dólares.
Balavar: Si los malos consejos son números, usted es el infinito.
Picaril: Finja ser feliz, será más exitoso.
Trarasa: Lo único bueno que puede ofrecerle a la sociedad es generarse una adicción a la pasta base y morir.
Mercario: Si le dicen rosarino es precisamente porque se come las heces.
Barracuda: Usted camina sus últimos días, y no precisamente con dignidad.

5. La consonancia

“¡Ese álbum!”, dijo Stasia. “Nunca he visto una colección semejante de imbéciles. Es un milagro que tú seas normal, ¿te das cuenta?”
“La mayoría de las familias son así”, respondí. “El árbol de la humanidad no es sino un enorme Tannenbaum resplandeciente de maníacos maduros y relucientes. El propio Adán debió de ser un monstruo desproporcionado y de un solo ojo… Lo que necesitamos es echar un trago. Me pregunto si quedará algo de Kûmmel.”

(Henry Miller, Nexus, Ed. Edhasa, Barcelona, España, pág. 132)

El gato llegò mucho después.
Primero fue poner esa bosta (24 hour party people) para que se cuelgue en el 60% y ahi hacerte un sanguche de jamòn (estabas en casa de tus padres) y decís "me voy al supermercado y limpio algo, después tengo que trabajar" cuando de pronto pusiste el otro dvd de los tres que tenés que devolver (el tercero es Inland Empire) y ya saboreás los colores, el guión relojero y la fresca multisonante de Wes Anderson; puro mar, nieve despejada. Ponés -es la primera vez que la ves- The Royal Tenembauns y tiene lo que no tenian The Darjelin Limited y The Life Aquatic, la completud, la eyección, el casting invencible, el personaje de Gene Hackman ("i`m dying"), todo. Miràs el reloj del celular, elegantemente ubicado delante de una foto de Parietti y vos, contando cada segundo antes de salir corriendo a cambiarte y trabalhar.
La vas llevando bien, estás alegre. La pelí es de un humor de sacarse el sombrero y con algún guiño lacrimógino menor, para la salsa y el tuquito. De pronto, como de la nada, sale ese tema que escuchaste dos mil millones de veces hace como cinco años, cuando oías como un adicto The fairest of the season de Nico una y otra y otra y otra vez sobre su eje girando abstracto, vos haciéndote medio litro de nesquick en plástico botelloso envuelto; todo arrrrmoso, verrrdaderamente.
Bueno -búm- escuchar esa canción nuevamente. Casi me pongo a llorar -he estado tan mal como nadie puede estarlo, pero no recuerdo llorar hace como, no sé, diez años. Fue un momento desconcertante y hermoso.
Terminó la película y me vine a casa y puse youtube y no había nada. De pronto el video del gatito. Y esa vos de Nico y -múltiples cursivas:- ¡ese tema! Sensación de vivir.
Todo eso se junta ahora -02.40 am- que es el miércoles del mundo y el viernes arquiano a todo lo que da, las venas lindas y viendo (¡¡3!!) el dvd doble que compraste porque sos un pelotudo, el gigante dvd doble Obras Incompletas de Andrés Calamaro, a precio de gramo. El salmón viste remera ricotera, espejitos manchados, sillones cromados, piezas destruidas, camisas floreadas, trajes actuales, guitarristas sonrientes, ciros fogliattas y delgadeces conmovedoras. Está Symns también, y no se le entiende nada. El pivote de los dientes.
Hay un escena excelente que es Andrès vestido de overol, sentado en una silla roja y mirando muchísimos teclados y un juego de luces mientras suena un trip à la David Lynch y samplers hermosos.
Ahí te acordás del gato y la gente grita.

6. La idea pija

Situémonos en una amable anécdota. Estamos en Villa Gesell. Camping Afrika, en la entrada. Tarde de sol. Uno de los nuestros, de apodo Milito, emprende, vaso en mano, el camino hacia una carpa llena de chicas. Se pone a charlar con la primera que ve.
–¿Cuántos años tenés? –le pregunta.
–Veintidós –responde la inocente púber.
–Ah, veintidós, como la mía… –responde Milito, poseído por el espíritu de Hugo Sofovich.
Este varón luego aclararía que acomodó el tamaño peneal según la edad de la interlocutora, que dicho sea de paso escupió un par de frases incómodas y aprovechó luego para irse.
Este infeliz interludio de decir las cosas como no son nos es un feliz prólogo. Comencemos.
Así como la frase “no existen más derechas ni izquierdas” define a nuestro interlocutor de derechoso e imbécil sin él siquiera sospecharlo, hay una discusión fascista y de un biologisismo nazi que tienen las mujeres, los gays y –nobleza obliga, un poco menos– los boludos, que ubica al discutidor de turno en el medio de las SS, discutiendo la utilidad de una persona según sus genes, en este caso qué tan grande tiene la verga.
Hablamos, aclarémoslo, de las discusiones mediáticas. Porque si mi vecina, que, como todo el mundo, es fascista, dice que “el Roberto” la tiene chica y después se ríe, sus dos interlocutoras, que asimilan este conocimiento para ubicarlo determinante en futuras relaciones, importan a nivel ejemplo, consisten sin embargo en un público magro y con poca importancia a nivel cultural. No. Hablamos de los medios de comunicación y de la seriedad y nivel de las discusiones –en este caso una discusión muy menor pero que tiene su nivel de agresión sobre un segmento –suponemos, ¿grande?– de la población.
Expliquemos: Mariana Fabbiani no puede decir que con los peruanos se goza menos en el sexo por una cuestión genética y física, Alejandro Fantino no puede charlar veinte minutos con Coco Silly denigrando a una mujer por el tamaño de su vagina porque ambas charlas segmentan a una parte de la sociedad y estigmatizan al resto en ocasiones futuras (no importa cuán fundado esté el precepto teórico del que partan estas discusiones). Sin embargo, la cuestión del tamaño es mucho más difundida y siempre que aparece un sexólogo que dice que… (acá fundido a negro y terminamos.)

7.
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:33 p.m.):

alguien tan perfecto como vos… solo alguien tan perfecto como vos…

CUMBIA says (02:33 p.m.):

los domingos son para morir

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:33 p.m.):

solamente un corazon y un espiritu tan mistico como el tuyo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:34 p.m.):

solo una mente tan privilegiada

puede tener un nombre tan insuperable para ser reconocido

CUMBIA

CUMBIA says (02:34 p.m.):

jajaja

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:35 p.m.):

no hay mas nada que hacer ni que decir, ni que agrgar ni que quitar

CUMBIA

sos el rey de reyes

el astro de astros

el maradona de maradonas

el peron de perones

CUMBIA says (02:35 p.m.):

me río mientras pienso si tomaré whisky con speed o fernetcola

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:36 p.m.):

los dos rey toma los dos separadas esas bebidas te quedan chicas juntalas y hacete un fondo negro
CUMBIA says (02:37 p.m.):

ya comí arrozito con una hamburguesa, el dieta soundsystem a todo lo que da

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:37 p.m.):

jaaaaaaaa
CUMBIA says (02:41 p.m.):

QUIERO IRME A LA PLAYA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

yo busco amor

CUMBIA says (02:41 p.m.):

AHORA MISMO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

busco el mar tambien

me gusta el mar tambien

CUMBIA says (02:41 p.m.):

que venga Jorge, un chofer responsable, agarre el auto, nos vamos con vos y Aven a la costa eso sería para mí el CIELO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:41 p.m.):

tengo cogate de boxeador

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:42 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

el cielo y el mar tambien
CUMBIA says (02:45 p.m.):

sacando la petaca del morral (para hacer el speed+whisky) encuentro dos chipas que compré ayer a última hora. Los como

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:56 p.m.):

sos un virtuoso la suerte te persigue

CUMBIA says (02:56 p.m.):

no parece

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:56 p.m.):

los semaforos te dan tres luces celestes

CUMBIA says (02:56 p.m.):

espero que me alcance alguna vez

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:57 p.m.):

y los naranjos del frutero de la esquina te tiran asados

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

no vayas tan rapido kargito, no vayas tan rapido en este sistema pedorro y te va a dar un toque

CUMBIA says (02:58 p.m.):

un lindo toque en el culo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (02:58 p.m.):

estoy definitivamente ebrio de una manera poco feliz

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (02:58 p.m.):

maldicion va a ser un dia hermoso ehhh

CUMBIA says (02:59 p.m.):

estoy haciendole un “No” con el dedo al monitor

CUMBIA says (03:00 p.m.):

no sé si bailar, desmayarme o hacer 40 minutos de bicicleta fija

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:00 p.m.):

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

que piojo me siento ante tanta crudeza y rechazo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

el chino hoy lloro

CUMBIA says (03:01 p.m.):

jaja, pará un poco

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

jhaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:01 p.m.):

lloró? ayer Aven lo llamó a las 2 amç

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

lo se lo se

CUMBIA says (03:01 p.m.):

para desearle un happy birthday vino a casa y le dí un pase un sólo pase

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:01 p.m.):

jaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:01 p.m.):

y me fuí

ese es el trato que reciben los pacifistas: los asesinan todo el tiempo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:02 p.m.):

hay que devolverle esa bondad de alguna forma no??

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa es asi , inevitablemente
CUMBIA says (03:16 p.m.):

mi estado actual (al segundo speed con whisky y luego de un litro de cerveza) es: http://hiderefer.com/?http://www.rollingstone.com.ar/nota.asp?nota_id=1181163&pid=7444657&toi=5909

mi estado actual (al segundo speed con whisky y luego de un litro de cerveza) es: http://hiderefer.com/?http://www.rollingstone.com.ar/nota.asp?nota_id=1181163&pid=7444657&toi=5909
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:19 p.m.):

si seguis asi vas a llegar a los montes nevados de Alaska de una patadita en el culo de tu amigo el dios y te vas a quedar sin aliento

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:20 p.m.):

che

CUMBIA says (03:20 p.m.):

necesito estar en el río, pero no tomaré bondi eso lo sé porque soy un gordo nefasto

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:20 p.m.):

ahora tengo el ares

CUMBIA says (03:20 p.m.):

con aristas de nobleza gaucha

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:21 p.m.):

baje todo del polaco, todo de edmundo, el tesoro de los inocentes que le regale a ese galleta puto ador de toros y no se mas que hacer que hago karg??

CUMBIA says (03:21 p.m.):

bajar música… hay varios sitios

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:21 p.m.):

que ritmo le falta a mi existencia??

CUMBIA says (03:21 p.m.):

yo te puedo pasar música por este medio

CUMBIA says (03:22 p.m.):

estás tapado de laburo?? yo estoy pensando seriamente -ya no en el suicidio- en la renuncia. Pero espero no hacerlo

CUMBIA sends: Cancel(Alt+Q)

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:22 p.m.):

tan tapado como mi miseria

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:23 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
CUMBIA says (03:23 p.m.):

ahí te paso un tema que me hace llorar -como dijo el chino- “mi nariz llora lágrimas coreanas”

un poeta el CHINO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:23 p.m.):

suicidate mejor, te lo digo como amigo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:24 p.m.):

ahi vas a tener la gloria que tanto mereses

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:24 p.m.):

ahí voy a tener la NADA que merezco

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:24 p.m.):

un poeta sin lugar a duras

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

no seas tan cruel con tu eternidad

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:25 p.m.):

hay un dios que nos quiere ver muertos

CUMBIA says (03:25 p.m.):

mercedes sosa se muere y nosotros seguimos jodiendo

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:25 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa que putoooooooooo jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

me tente maall

CUMBIA says (03:26 p.m.):

entre mis letras se esconde el deseo de que pases con el auto y nos vayamos de guille al río. NO lo propongo porque vos dirás NO y ese NO hará que toda la charla se venga abajo.

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

que hijo de `puta

CUMBIA says (03:26 p.m.):

sigamos como si nada

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:26 p.m.):

sigamos

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:26 p.m.):

cuanta miseria se esconde detras de todo esto ehhh desgracia

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:27 p.m.):

mediocre desgracia

CUMBIA says (03:27 p.m.):

quiero acordarme a qué hora se fue Aven, tenía que despertarse a las 7 am, se habrá ido a las 4., 5, 6?

CUMBIA says (03:28 p.m.):

hizo unos coros para una canzonetta que toqué. Fue lamentable para la gente pero la pasamos bien.

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:28 p.m.):

es el amor con forma de muerte eso es lo que es

CUMBIA says (03:28 p.m.):

(en el medio pienso en llamar a un delivery de sanguches de miga y pedir mil pero abro mi billetera y sólo tengo $2)

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:29 p.m.):

amoroso hasta lo mistico

CUMBIA says (03:29 p.m.):

humorístico

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:29 p.m.):

tus latigillos de miseria me estan dañando gravemente el alma

CUMBIA says (03:30 p.m.):

jajaaj, y eso que todavía no te pedí que me consigas un trabajo en esa empresita!!! esperá 10 minutos y te lo pediré

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:30 p.m.):

vas a lograr que vaya para alla conn baylis ymerca y panchos

CUMBIA says (03:30 p.m.):

(mientras me bajo el segundo speed con whisky)

eso sería para mí la prueba irrefutable de la existencia del TODOPODEROSO

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:32 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa seeeeeeeee

que hijo de puta

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:33 p.m.):

estas bastante afilado para ser un domiguero

CUMBIA says (03:33 p.m.):

LOS DOMINGOS SON PARA MORIR

y a eso me dedico
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:33 p.m.):

si yo voy te juro que no me paras mas, y menos aun vas a parar vos esa es la encrucijada de esta charla

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

CUMBIA says (03:34 p.m.):

tenemos que tocarle el culo a la muerte

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:34 p.m.):

estas radicandote en una villa mental que se esta apoderando de tu escencia infinita mañana no existe

CUMBIA says (03:35 p.m.):

es posible, quizás sea que estoy influenciado por Nexus, de HENRY MILLER, libro que estoy leyendo estos días y la DIETA que estoy haciendo. EL ALCOHOL me pega más, pega más, pega más (como diría un potrillo cordobés)

UN RIO

CUMBIA says (03:36 p.m.):

así se va a llamar el libro que escribiré en 8 años con la foto tuya y del cabeza en la tapa

CUMBIA says (03:41 p.m.):

noooooooooooooooooooooooooooooo

ENCONTRÉ $20 EN EL BOLSILLO DE LA CAMISA

así comienzan las revoluciones

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:44 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa hago vaeler este jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa por todas las cosas hermosas y graciosas que has dicho en este interwiu

CUMBIA says (03:46 p.m.):

y por el intertexto de imaginarnos entre renglones los dos en el río con guille sabiendo que no va a suceder. Y por las autenticos decadentes y su “guitarra” y su “corazón” y su “osito de peluche de taiwan”. Canciones que suenan a todo volumen en (como dijo Chareun) VILLA ADRENALINA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:46 p.m.):

jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

che ya voy para alla… pero… voy…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

TE CONVENCÍ

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

sin auto… con resaca…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

así comienzan los mejores matrimonios

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

y sin un peso…

CUMBIA says (03:47 p.m.):

tengo $20 pesos, compramos un vino y sanguches de miga
IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:47 p.m.):

por que por mas metaforas que hagamos la realidad es una sola

CUMBIA says (03:48 p.m.):

y fumamos la marihuana que me dejó el CHINO en la terraza

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:48 p.m.):

eso me lo dijo el baby hoy por radio

CUMBIA says (03:48 p.m.):

y lo llamamos al chino y le hacemos un HOMENAJE EN VIDA

IL SOLE CUCINA LENTO…estas morta amore mio says (03:49 p.m.):

ya salgo para alla

El Asado de Pauls

2009-08-05T06:24:00.010+02:00

ilustrado con imágenes de Facebook de absolutos desconocidos

1
El menor de los niños esclavos se despertó borracho en el enorme patio trasero de la Quinta Gobernación. Se vistió con lentitud, esquivando botellas, y reconoció un cuerpo cerca.
-Gobernador -dijo-, ¿qué hace en silla de ruedas en la pileta?
El gobernador no apartó su mirada del cielo, que amanecía sin hacerlo. Llevaba de vestimenta un pantalón militar y la escopeta de siempre. Un sol, luego ese mismo oscurecido de todo, luego otro sol. Todo bañado con nubes y la luz, la luz, la luz.
-Sueño con ser feliz -dijo. Mantuvo después un silencio de intimidad para consigo. Fue una sonrisa leve que no alteró en nada su rol de gobernador en jefe mafioso, su papel de plutocrata invicto, su coherencia como hijo de puta.
En ese momento, a las 07:33 hs centrales de la península de Ibseri, cuarenta soldados del Ejército de Resistencia Naorí bajaban de cinco combis en la puerta de Quinta Gobernación. En siete minutos el grupo inicial había barrido las cinco secciones de seguridad y llegaba, dividido en cuatro subgrupos sin bajas, a la pileta.
El menor de los niños se orinó por temor a la felicidad. La silla de ruedas hoy está en el museo de Historia de Resthaj, como símbolo del golpe revolucionario y como contundente muestra del poder de destrucción de ciento nueve balas disparadas en un minuto.

Julebéck Julebéck
Julebéck Julebéck
risas en el panel del tiempo.
Hago una lista de los momentos extraños de esta semana:

1) hoy mismo, caminando a las 19.30 hs, saliendo de Alem -la calle con más robos per capita- a Paraguay (431) y entrar a librería con apellido de milico puto (el 2do apellido del milico; el 1ero nos recordaba un pensador muerto en frontera). Entré a la librería y al mundo cultural de la misma mano. Había un cocktail por no sé qué, gente de traje asociada a charlas con cara de reconocer en cada ingresante alguien a quien saludar o a quien no. Había sanguches de miga raros y pocos, una excelente anciana con el pelo azul que se robaba la fiesta, otra venerable vieja que contaba cómo era el mundo cuando tenía cinco años y que le comentaba de las ventajas del facebook a una joven purreta. Vi copas de champagne como quien ve dos moscas en un vaso de cerveza dos días después de servirlo. Alrededor de todo eso: la bondad de asistir a algo que se considera inferior.

2) Hoy, yendo en colectivo de martinez a la zona noroeste conurbana. Yo con una mochila pesada y hermosa: johnny red y jack D plus soja milanesa, rallado queso y barbacoa salsa. Incómodo y odioso, chocando con las curvas perpetuas del 343, autito chocador de la vida. Dos jóvenes permanecen parados y me ceden el asiento; yo escucho sus charlas. Uno está vestido con un traje espantoso y el otro tiene pinta de policía y de chorro. El primero ofició de contacto para que el segundo entrara en una empresa. Hablan del gerente y de las ventajas del trabajo, en el cual ganan $100 y hasta $300 pesos diarios, por la calle y con sus tiempos. Hablan de un anulado viaje a cancún por aeropuerto cerrado porcino h1n1 mexicano y refieren que el viaje se redireccionó a ¡Pinamar! "Fue por capacitación", explica el del traje de pastor. Enseguida se pone a hablar de su trabajo y refiere: "los horarios son flexibles y encima estás en la calle, se pasa más rápido. Qué sé yo, me gusta. Y encima no estoy en mi casa, mi mujer tuvo una cesarea hace tres días y no puedo hacer nada. No quiero estar ni en pedo en mi casa."

Lo que más voy a extrañar de esta pandemia de gripe (un oxímoron gracioso o una obviedad sin gravedad, hasta hace unos meses) es la importancia del alcohol, su resurgimiento y su vuelta con todo. Es -también- ese rito de untarse las manos con una delicada capa con olor al vodka peters que tomábamos en la era 1999-2003 a $3 litro como si fuera un black label -y protegerse así del Mundo todo. Esa fortaleza que da la ultrasalud intraalcoholiana contrastada ad nauseaum por el Mundo, esa tortura con la cual hay que interactuar bajo el resguardo de un barbijo.
Ya lo dije: cuando pase esta bola de nieve -si los laboratorios dejan- voy a extrañar -si no la vida- ese pacto público con el líquido más noble y entonces -seguro- me haga un poderoso lavado de manos sin el menor requerimiento del alrededor -escrito con cursivas.

(((Tres tipos se cambian apoyados contra el borde exterior de las banquinas de Panamericanas. Se sacan la ropa civil y se desnudan frente al paso del tren Belgrano, que parará un minuto después en Scalabrini Ortiz. Es un día de sol, 18°. Los hombres se visten con la ropa que un inclemente bolso les reservó allí mismo desde hace días. El tren, mientras, atraviesa un cambio de vías y se acerca a Retiro. El fin del mundo se aproxima.)))

El deber del escritor sería, en ese caso, no escribir todo el tiempo cualquiera porque cualquiera es cualquiera; el deber es no sólo escribir sólo en situaciones alteradas -para sumar romanticismo- sino y por sobre todo generar esas situaciones que son el deber del hombre. El deber del escritor sería, en ese caso, no escribir sino fertilizar el aire para que al final del arco iris un muerto se sienta escritor manipulando símbolos muertos, estrellas de vida vividas hace miles de años. Por nosotros.

Un buen escritor debe ser premiado por las soporíferas e inútiles páginas que decide no escribir, por el no derecho de base que posee y que lo hace obrar con generosidad para con sus hermanos; por las letras que se avalanzan sobre ninguna idea y llenan el ningún hueco y por su decisión de no darles vida; por las reprimidas ganas de dejarse llevar y por los martirios que le ahorra a la posteridad y a los árboles y al aire lleno de bits. Hay más premio en no escribir estúpideces que en escribirlas; estamos de acuerdo. Hay más posteridad en la nada que en el acto de escritura. Hay más violencia en la generosidad del arte que en los cuerpos muertos. De ahí la culpa erógena de Baudelaire ante un buen vidriero, el enojo sin odio de Lennon al pescador dejado en el limbo de su nadería: ellos y su generosidad de buenos escritores y malos vidrieros y buenos pescadores son la generosidad y el punto más algido y violento de la escritura, como decíamos en el punto 1.

6

¿Su hermano está casado? ¿En qué domicilio? ¿Es en Adrogué? ¿Natalia dónde quiere que vayamos, dónde es? Bueno, un psiquiatra se va a poner en contacto. ¿Entre qué calles? ¿Sabés cuando cobra Vale? ¿$3200 y hace Sábado 24 hs? Hace cuatro años atrás se pagaba mil. Bajaron mucho las guardias. ¿Pero clínico general? ¿En dónde hace? Ojo que el pena es bravo. Hay que hacer una guardia 24 hs,eh. Es una cuestión de la conciencia. No: hoy. Porque conozco la calle. Hice teatro. Pintura. No: obvio que leo. Soy adicta a los libros. ¿De qué se trata? Yo ya conozco ese "de qué se trata ese libro" y después... Risas. No: no necesito. 7... si... 804... cuàndo le preguntás. ¿Sabés si estaba en el Fleni? ¿Cuánto de onda tiene que tener? Ojo, Agos. An de luccio. ¿El móvil como tiene que ser? ¿Ustedes escucharon lo que dije sobre la evolución? Eh, decile al Dr. decile que no vaya, ponelo en f9. No te va a entrar. No. Lo desasigno. Mandar a Iovine o a Cebac. Este es el mío. No, no, no: salí. Ahí decía Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Gonza, ¿el Fleni de Montañeces en qué barrio está? Una derivación, internación con blenorragia. ¿Gineco es? ¿Pusiste algo en el f9?

Más caviar y menos gauche

2009-06-30T17:17:00.007+02:00

Desde aquí brindamos por este país de triste destino de puta con síndrome de Estocolmo; por esta urna revelada caja negra de un avión estallado no sin sus muy merecidos pilotos el pueblo. Brindamos por las banderas de izquierda buscando al pueblo bacanal derechoso, antena individualista capitalista ista a todo lo que da; por sus ningunos muertos, por su clase mierda, por sus comodidades mediáticas metafísicas, por su amor amarillo icónico.

Siento por sobre todo y por el lápiz
bajo la piel del diseño de redes
Inmortales lápices
sobre la piel del diseño de redes.

Todo muy juntito panquesito dado vuelta en HQ bailando porque le dieron a Hayek el premio Nóbel de economía y nosotros, más papistas que Pappo, abrazando al neoliberalismo como chotos culos inmortales superpijados y con un sistema moral ad hoc. Hacé algo, la puta que te parió. Tenés poder solamente dos años más, naciste para estar ahí, nunca màs vas a llegar a un carajo, ¿te están pijeando a troche y moche?, mejor aún: ¡¡¡radicalizate, la concha de tu madre!!! ¡¡¡Hacé un puto gobierno de izquierda!!! No more ley de medios como carta de juegos para el 2011, decreto constant concept y a la mierda. Ya tendremos tiempo para el privatismo vendepatria tour 2011, el caminito asfaltado por empresas privadas que vacían, liquidan y si te he visto no me acuerdo. Este es el puto momento, ya no hay nada que perder y nuesto consejo es: RADICALIZATE.

Mundo dermatológicamente testeado

.
Por otro lado votar a De Narvaez con un barbijo es como ir a la guerra con un profiláctico puesto, es como saltar de cuatro mil metros de altura con un chaleco salvavida. Otro ingenuo rasgo de ignorancia y de individualismo, boludos o garcas dijo el poeta. Seguimos. Buscando en la piel del diseño un mapa común: 1976 – 1995 (¿notaron, ustedes también, que los promotores neoliberales actuales son bastante más básicos que sus predecesores, respondiendo seguramente a la lógica de degradación total post 90s?). Usted elija en su menú la bomba, en su bomba menú dentro suyo qué cara del Poder se nos parece menos. ¿Zeus o CEO? ¿Zeus o cero? ¿CEO o cero?

La corrupción intracorporal también deviene evidente. La sangre es peligrosa y enferma: los líquidos también. No me tosas. No respires cerca. Pasame el higienizante para manos con alcohol + biguanida, instantáneo en 15 segundos con 12 horas de protección. Y repet with me: no dar la mano no besar no coger no votar

pero los billetes los agarrás como loco y sin preguntar, ¿no?

Repito: país de triste destino de puta con síndrome de Estocolmo. Cada uno sabrá qué responsabilidad tiene para con el país de sus hijos.

Peña de muerte

2009-06-18T20:42:00.007+02:00

Cuando era niño (me) sucumbía ante el morbo del homenaje de muerte y pronosticabame una actividad futura muy nutritiva en ese aspecto. Digo: réquiem eterno de todo coda. La vida hasta en eso me defraudó y hoy en día la necrofilia medio que me pasa de lado. No obstante, para contradecirme, escribo esto.

Primero escuchar a mi padre sobre la vieja que hablaba con Tristeza y que era un tipo y del programa del sábado de la cubana que no era y antes esperando el bondi a la salida del dentista pensando que nunca me gustó el programa de Vernaci y esas voces y después leer a Ripoll diciendo que saber eso (la multiprocesada verdad, la meta metalingüística) hacía más interesante el programa (la Obra).

Nada muy interesante, esos datos que tenés en el cpu esperando la interconsulta cuando después del colegio tenés que ir al banco a pagar las boletas, año 2000, y con no sé qué walkman cambiando las radios porque hay una cola terrible y cambiar hasta que escucho jazz y resulta que era la cortina de El Parquímetro y ahí entraron ochenta mil personas dos. Supongo que al otro día ya estaba más interiorizado y antes había escuchado pero viste eso no te queda o mejor te queda y ahí comencé más o menos a escuchar.

El 11 de septiembre de 2001 no me tocaba ir al colegio. Me levanto y tanteo la radio y Peña decía “están filmando Matrix 2” por el avión incrustado en las excusas de colonización económica del Imperio. Prendo la tele y veo toda la secuencia y el otro avión misil en el Pentagono y otro que no sabían dónde estaba. La música era New York, New York, Bomba y temas del tono mismo de la reyerta. Siempre el escalofrío ahora barcelonesco de sentir que se tensaba el hilo y que un par de caretas eso se lleva por delante. Además, el tipo es un Genio en el sentido antiguo, un superdotado, un mago. Se contradecía, se peleaba, se pisaba, se seducía. En la radio era insuperable por el dixit dixit de 4 horas de ficción diaria. Después ví a Wainraich por tv y me pareció un enfermo loco por su look y después vi a Ripoll en tv y me pareció rarísimo y después vi a Scott y era tal cual lo imaginaba.

A la semana siguiente del choque aéreo a las torres imperiales nos fuimos de viaje de egresados. Había varias banderas una más pelotuda que la otra y Aven había hecho al Che Guevara y como le salió mal terminó siendo un Bin Laden y los padres quejándose. (Este incomprensible párrafo debe ser leído en tres términos y en un cuarto, generacional.)

Luego, cuando ya orienté mi personalidad y mi visión del mundo, Peña fue para mí una clave. Si tenías que testear lo careta que era una mina, la palabra Peña era fundamental. Separaba a la gente abierta de la que te podía condenar por tomarte un whisky (por usar un eufemismo dialogable) o de la que agazapaba su ímpetu fariseo por sobre las libertades de terceros (en este caso yo). Entonces en algún momento yo lo nombraba como quien no quiere la cosa y de ahí si seguía o no.

El año 2002 nos encontró unidos y dominados. Duhalde le había hecho mil multas a Peña por poner de tema el sexo marital de los gobernantes y lo pasaron a rock and pop, a la noche. Ponía separadores que decían “dróguese” y cuando no iba estaban dos tipos audaces y recuerdo y toda mi vida recordaré esa inolvidable noche de jueves o martes (lo recuerdo porque en la tele estaba TVR) que Peña, que nunca era Peña sino siempre Dick Alfredo y otros akas empezó el programa llorando y abrazando a Lalo Mir y que llamó por teléfono a la amante de su padre y hablaron mucho y ponía la puta música que él quería y se empezaron a poner en pedo y le decía a Scott que siempre tenia que estar en pedo y entonces Scott dice que va a poner un tema, “decí por qué”, le dice Peña y Scott dice “porque es lindo” y comienza “Waitin” de la Hija de la Lágrima de Charly, el mejor LP del Universo y en ese momento entrás en una sincronía inmensa en que te sentís cómodo, algo muy kantiano y pro descartes, una situación de vos sobrio queriendo llamar a tus amigos y abrazarlos, algo que me pasó un millón de veces y que dura eso, unos segundos, abrazarse. Lo contrario del comercio del dinero. Bueno, ese programa me cambió por completo porque ya era eso. La profesía autocumplida a todo lo que da y la incorrección política que es la Verdad inaccesible y una delgadez de Peña que ya dejaba de ser y Peña convirtiéndose físicamente en mi fenecido abuelo, igual físicamente, casi igual en múltiples motivos. Yo le comentaba a Aven ese programa en que llamó llorando a Vernaci y ésta le dice: “nosotros somos amigos tuyos por estos momentos de dulzura, nos bancamos lo otro por esto”.

Se va de Rock and Pop porque puteaba a la radio todo el tiempo. Pasan un año, dos y empieza su mejor ciclo, El parkímetro un klásico en KSK radio. A las 10 de la mañana, en la cumbre de sus talentos, ya se empieza a escuchar las rayas que peina y “pasame la merca” y su ortodoxia fundamentalista del momento. A mí la relación que él tuvo con la cocaína siempre me pareció muy sana, y eso es porque era un bebedor. El alcohol obnubila las neuronas y el lóbulo central y te frena un poco la droga. A veces, y pregúntenle a Repetto y a Lopilato, pregúntenle a Eurnekian y Avila y Majúl, pregúntenle a Hadad y a Polino y a Sergio Company y a D`Elía, no. Pero lo que él contaba, de utilizarla para escribir obras, de mañana, sin miramientos, me parecía funcional. Abarcar esa intensidad de la concentración en una obra y poder bajarla con un 18 años.

Una mañana me fui a la radio KSK, que queda en San Isidro, a darle a Peña un libro que había escrito y unos pedorrísimos guiones que escribí ese día para justificar dárselo. Fui como quien va a cagarse a piñas y me encontré con una persona amable y atenta, que me escuchó y se fue. Dónde estará ese libro ahora, nadie lo sabe.

Después no sé cómo viene la cosa. Antes de darle el libro fuimos a verlo con Aven al teatro, creo que él no sabía cómo era físicamente. Un teatro en Congreso. Llegamos y llegaba Peña (“es parecido a mi tío”, me dijo Aven). Un par de fans le piden una foto, él los empuja violentamente y entra al teatro. “Bueno, era una opción”, le digo a Aven, y nos vamos a tomar una cerveza. Entramos a la Obra, era jueves y nos pusieron, por poco público, en asientos más caros de los que pagamos. La Obra era la Tragedia Burlona del Corpiño y fue excelente y punto. Aven estaba llorando y yo en shock. Terminó y Peña dijo “me encantan los jueves porque como hay poca gente, sale mejor, más íntimo” y voy al baño a la salida y estaba Carlos Ulanovski meando al lado mío y no pude mear de lo impactado que estaba. Estuve como un minuto y me fui como entré.
Fui luego a ver Gracias por volar conmigo a un teatro de calle Corrientes con una chica y fue como ir a la guerra. Yo no les puedo explicar cómo zafé de que me llevara al escenario, estaba en una de las puntas y era yo solo. Los otros que subieron sufrieron un escarnio mayúsculo, insultos, desnudez, vergüenza. Si yo hubiera subido creo honestamente que hubiera habido una pelea.
Qué viene antes, la tapa gigante del Indio Solari en Rolling Stone, año 2000, con la nota a Peña. Después Peña llorando años y años porque en la Metro estaba la felicidad (que es algo que sucede en el pasado) y que luego estaba perdido y que radio no quería hacer y que en su lugar estaba el pelotudísimo Andy Kusnetzoff (que es tan pelotudo como para ser digno embajador de ese esperpento snob denominado Palermo Hollywood). Después viene leer el libro y no decepcionarse pero sí esperar más de él, después de todo es un Genio, uno hubiera esperado un Yo necesito amor, un Klaus Kinski, un Celine, un Miller, que escriba algo bien, no las boludeces de estudiantina del avión. Recuerdo haber leído del músico brasilero que hasta los 40 sería música, de los 40 a 50 cineasta y luego escritor y que murió a los veintitantos. Peña es para mí lo escritor que hubiera sido en diez años adelante.

Recuerdo también, no sé si con Martyr y Alessi en Feria del Libro, tiempos de fernet libre y de pronto mesa redonda y cayó Peña hablando de teatro con Dayub. Betty Elisalde dijo: "lo único bueno que tiene Peña es la puntualidad". Mil preguntas del público a Peña y cuatro a Dayub y éstos casi peleándose y Peña atacando a una mina del público porque iba a todas las funciones, gritándole que se vaya de su vida.

Después viene la peor etapa, mía y de Peña. El vuelve a su amor Metro, pero antes (caprichos de la cocaína y del pelotudo de Kusnetzoff), de 7 a 10. Este horario lo condena a la actualidad, la muerte del artista, a la política, la muerte del artista. De a poco el panorama social termina minando a sus personajes y es Peña quien debe salir del closet para mostrarse desnudo como un reaccionario hecho y derecho, como un indisimulable derechista ingenuo avida dollars. Para colmo, le toca enfrentarse al populismo en una forma muy careta y a veces inteligente y casi siempre falsa llamada kirchnerismo. Peronismo para principiantes y comerciantes, cómo estará la derecha de poderosa que para combatirla hay que votar a Scioli.

Fui a entrevistar a Peña una mañana, a Metro, para un sitio cultural que íbamos a hacer con Aven. Yo llevaba un grabador pedorrísimo y ningún contacto. Esa mañana Peña estaba de muy mal humor y se peleaba con todos. Cuando llego a la puerta encuentro a Diego Scott. Le comento mis deseos y me dice “Peña es un paranóico, no le hables directo porque no va a acceder, se va a perseguir, tomá, este es el número del que le hace la prensa, arreglalo con él, mejor”. Le pregunto “¿él le maneja la prensa?” y Scott, como quien hace un guiño, me dice “si, él no puede manejar nada”. “Está de mal humor, ¿no?”, le pregunto. “Y… él dice que no, pero…”, me dice, con todas las letras.

Volvemos. Peña desangelado. No tanto, pero yo ya no lo escuchaba en la radio. Ya no lo soportaba, me costaba verlo. Era la personificación del oligarca que desconoce su personería y se justifica patriota y hasta progressive, y encima estaba leyendo los diarios de Bioy sobre Borges… tenía gorilismo de sobra. Me acuerdo hace dos semanas en un bar y Diego Rico diciéndome “quiero que muera Peña” y yo le digo “es la actualidad. En cinco años la política va a quedar muy lejos y hasta va a parecer bien que haya estado en contra de un gobierno”, yo pensando que Peña (2009) sobreviviría al kirchnerismo (2011). Pero ustedes y yo sabemos el final.

Ayer Aven me manda, en medio de mi agónica agónica agónica jornada laboral, un mensaje que rezaba “Se murió, se perdió. Peña.” Y caí como quien confiaba en la horizontalidad y materia del piso. En mi trabajo, no pregunten cómo, tengo acceso a parte de la historia clínica de Peña y entré de inmediato. Hay, en la interna de ambulancias y demases, tres códigos, uno verde, para visitas médicas, uno amarillo, para situaciones de peligro de más de cinco horas, y otro rojo, para situaciones de vida o muerte. Peña tenía de las tres, muchas rojas, algunas amarillas, y muchas observaciones. Me enteré que hizo ir a un médico de la obra social para que atendiera a la empleada y que lo tomaron pero le dijeron que no; que pidió que le lleven una silla de ruedas para ir a hacer una función en tratamiento; que se fugó de una clínica, de la guardia; que tuvo una hipotensión con diarrea e internación; que su año complicado fue 2005. Todas estas cosas las digo porque acá no entra nadie y porque él estaba en contra de la privacidad.

Vuelvo en el anteúltimo tren, recontrasemivacío, leyendo el Borges de Bioy, en el final. Voy por la página 1500 de 1650 y los dos combatientes están viejos, se olvidan las cosas, escriben casi nada, están mal. Con ese sentimiento vuelvo a casa.

Me planteo estos renglones porque sí. No creo en absolutos conceptuales inútiles como qué se murió con Peña, busquemos generalizaciones, un artículo para revista o boludeces. Planteo el fin del concepto en manos de lo didáctico autobiográfico porque en uno la torpeza de lo mecánico convierte el elitismo en un club vacío; más allá hay otros que vivimos entre ambulancias, y que tenemos menos talento.

Hoy soñé que estaban Peña y Lanata y yo le decía a Lanata: “vos no sos un genio”.

Miss Ventanas Polarizadas

2009-06-09T07:17:00.010+02:00

1. Leo Rossenbasen como un David Lynch impro-crash
.

Una notera de tv detiene a dos hombres de tercera edad para una nota sobre las mujeres y su comportamiento. Mientras estos responden preguntas, se acerca un tercer entrevistado y es incluído por la periodista en la nota. Inmediatamente aparece el esposo de la notera, que la saluda y se va a unos metros. El tercer entrevistado aprovecha cada respuesta para piropear a la periodista, quien de a poco, y con la salvedad de que el esposo está cerca pero no mirando, se rinde y accede paulatinamente al juego sensual. El esposo va y viene y la notera muestra deseo de besar al tercero; les pide a los primeros dos hombres (que, viendo cierta accesibilidad de ella, le tiran galgos) que se queden entreteniendo a su esposo.

Todo esto, aún peor explicado, es la quintaescencia de la necrofilia semántica cinéfila.

2. Escribir todo seguido es gratis II

Es una gota apenas de amor para que te sientas indefenso ante la agonía y las ocho horas continuas de asistir a la enfermedad con tiempo de espera, “tengo a mi hijo de 3 años con cuarenta de fiebre y pedí un médico a las dos de la tarde” y vos ves que todavía no le asignaron un médico (23:30 hs) y que en la empresa ya no hay, que dos médicos rechazaron y que hay que pedir a paramedic y que tienen doce horas de demora y entonces te ponés los huevos. Nueves horas mentales más tarde, entrando al anteúltimo tren, muy de noche, semivacío, hay ocho personas en un tren para mil, todas en el mismo vagón protegiéndose, un acto de poesía y vos leyendo sobrio se confunden los dedos y el fondo de pronto sentís como una abstracción gigante te das cuenta cuando te das cuenta del tren y de la gente, caminaste corriendo para llegar “tiene tos y dolor de garganta quiero un médico” “en ocho horas” “no: cancelá un paciente y damelo a mí, no me importa” hija de mil putas la reconcha de tu madre individualista de mierda no ves que tiene una puta tos de mierda, chetita idiota si te dijeran eso recapacitarías pero dejás de pagar los setecientos o mil que taca taca mes a mes. La perra te saluda cuando llegas y casi te largás a llorar de que haya amor en este puto mundo de mierda y en el tren también cuando tu novia te pide que le mandes un mensaje cuando llegues a tu casa la puta madre arte arte arte. Una de la mañana y nadie en la calle arte arte arte.
.

Te juro que en los veinte años que estoy acá nunca pasó y yo que estoy acá hace cinco minutos ya me di cuenta.
.

No tenés hambre hijo de puta para qué comés vos ya lo sabés hay que descargarse implosionando no se puede vivir así. Esperar el fin de semana, hacerse mierda y virar virar virar sin sentido un vaso de vino, eso hay, y whisky, cuál tomo, el mejor es el Teachers, imaginate. Igual es bueno, con Coca Cola Zero que quedó de hace mil años, queda bien, dos cubitos, cuatro milanesas de pollo a la 01.47 hs mientras escribís y escuchás un tipo haciendo una versión de Silvio Rodriguez con esa tristeza tan parecida a lo patético. Decidís la vida insoportable. Te decidís un malviviente en sentido literal. Qué infinita infinita infinita tristeza tristeza.
,

El gastronomizado capo señala a un hombre extrañísimo con dos ojos vizcos que cuando lo mirás directo a los ojos los mismos se mueven y mueven de izquierda a derecha y es imposible para vos saber qué mira. Es un tipo de lo más amable, un ser ejemplar, y se acerca se acerca para bancarte que estás escuchando un tipo media hora, le dijiste diez horas, era más sensible que vos, esa sensación de impotencia que nunca te imaginaste a los 17 años, por favor, volver allí, a las quince horas de celda en Belgrano, con el barrabrava de Defe, con el tipo que llegó de una pelea y se durmió en la celda y vos envidiándolo por evadir esa celda putrefacta en la cual todos meabamos en la pared, vos llegando a la celda, en el subsuelo, sin conciencia, vomitando y desmayándote, un poli te despierta y te hace buscar algo para limpiar, tenés 18 añosy cuatro días y una causa penal porque el pibe que agarraron con vos tenía un par de porros y cagó a trompadas a dos oficiales y vos cuando te agarró el poli le dijiste “pará, hijo de puta” y cuando llegaste a la 35 no supiste qué número de documento tenías y de pronto, mirá: qué mierda de subsistencia capitalista , te vas en la hora a Puerto Madero a mirar como un idiota violado el agua, sentado, escuchando Flopa, por Dios, pensando en alguien que te salve la vida, Kafka no la pasó tan mal, Burroughs tampoco, tiene que haber algún empleo decente. Seis horas más tarde caminás por Alem y ves pasar 2 ambulancias mientras corrés al tren y sabés que antes de la velocidad de las ambulancias hay un gordo diciendo “tengo un rojo”, sentado, tranquilo, puto, tomando 7up baja en sodio pudieron haber fallado los controles del vuelo 747. En Buenos Aires 7 grados ocho decimas la temperatura actual.
.

“Este es el código penal, vos no tenés una declaración juramentada o sea que podés dar tu versión sin que sea verdad” te dice el empleado de Tribunales y vos con los pajaritos al aire del oral renglón. Una de las absueltas causas que al estado le salen cinco mil pesos y que no sirven para nada. Por esa causa pendiente te quedaste en tu casita en los días de lucha del 2001 y esas causas mirá si las habrán tenido tus amigos; Malcolm y Favio en rueda granjeana con un tipo que confesaba que toma drogas desde los 70s cuando era de un escuadron de la muerte y lo papoteaban todo para que picanee y mate a los “subversivos” en los 70s, el tipo no sabía qué mierda hacía, le tiraban dos cuerpo, todo psicopateado y con el cerebelo lelo anfetaminas fafafa y siguen las firmas. Ahora es el capital la cosa, la pena capital.

(Intermezzo)

Un amigo trabaja en la técnica de canal 13 y me refirió dos cosas curiosas. La primera tiene que ver con las supuestas interferencias en los satélites de TN y Canal 13, interferencias que fueron avisadas a ellos unos días antes de ocurrir y que según él fueron provocadas por el multimedio y no por el gobierno. La segunda tiene que ver con Leonardo Favio. Me dijo que vió a Favio en “Tiene la palabra”, frágil. Favio comenzó diciendo que no iba a hablar del pasado, que estaba en contra de estar en el pasado y demás. Luis Otero, el conductor del ciclo, le dijo que el programa era también para repasar su obra y en ese momento Favio se levantó y se fue. El programa, lógicamente, nunca fue emitido.

4. ¿El Gran Cuñado vendría a ser públicidad no tradicional (P.N.T.)?

La ciudad viva por los márgenes del ruido. Santos vive el átomo material como mouse inadmisible mientras yo por la ventana pienso en comprar tortas fritas. Buffffffffffff. Soplo. Me aburro. No tengo ganas de emborracharme no tengo ganas de masturbarme
No tengo
Ganas
Simplemente sguir el renglón lo anterior digo eso responde a mi pregunta ¿quién te dijo que esto se arregla?
(Lamentablemente no hay que escribir así ¿no sabías? Escribir para críticos escribir para públicos preguntale a los críticos por Joyce su justificación.)

big van gogh dice (06:12 p.m.):
completar la frase: a mí de todos los Papas el que más me gusta es...
big van gogh dice (06:13 p.m.):
(abstenerse de chistes fáciles comestibles)
.
No Conectado. Santos es un hombre en su sentido no sustantivo. Un hombre con un reloj inmoral, una casa inmoral, unos autos inmorales. Ponele sal de normalización y ver el mundo a través de Miss Ventanas Polarizadas. Cinco tortas fritas comidas a los apurones y medio pan con chicharrones, la puta madre, a eso agregale media cerveza toda congelada por fuera que así me la dio el kioskero y qué más. Hay otro camino que es la cantidad de palabras . Santos no está acá, no se comió las tortas fritas, él está dejándole el Mercedez Benz a un ballet parking en Yrigoyen y Madero, auto que estaciona y posa para foto de celular del joven, quien antes fotografía la pequeña pistola 34 de Benson23 con sus cuadrantera cubierta y a bordo. Santos entra al ristorante Hibrauma, Madero 244, vestido de traje, 123 kilos, traje Bianza, cara de garca, amor al capitalismo, confianza al capitalismo, terror a la justicia.
.

-Bufffff –sopla, como un puto.

Se saca el saco mientras sopla y llama al mozo dale puto vení ¿me traés el menú? Dos veces a este le dejo menos de treinta consuma lo que consuma mirá cómo se rinde no lo toma en cuenta. Intentá el juicio moral directo, sé sutil, también algo ligeramente incorrecto político querés sobrevivir en la fauna escribís tu historia con un sentido mundano no como el lector ideal ese ingreso per capita con menos importancia e igual deshonestidad.

5. Comodidad argumental

Obsesionado por encontrar a Martín (Mike Amigorena), Gonzalo (Mike Amigorena) logra escabullirse hasta el departamento donde Franco (Mike Amigorena) y Amanda (Mike Amigorena) tienen escondido a su hermano (Mike Amigorena). Cuando Martín (Mike Amigorena) despierta de la siesta, ve la imagen de su hermano gemelo (Mike Amigorena) parado en la habitación. Finalmente, a Gonzalo (Mike Amigorena) y a Martín (Mike Amigorena) les llega la hora de conocerse y este encuentro cambiará la historia de los Pells (Mike Amigorena).

6. The Big Symns

Extractado del libro Verborrea. Conversaciones con Bersuit Vergarabat, de Yumber Vera Rojas.

“Recuerdo que un día estaba borracho en el Bar Británico, muy paranoico. La Negra Poli y el Indio estaban sentados en una mesa y no sé por qué motivo, una sonrisa tal vez, me lo tomé como una provocación personal a mi condición de desgraciado. Pasé al lado de la mesa y los miré mal, me fui indignado. A la vuelta estaba Enrique Symms y le conté lo que sucedió. Sacó una navaja, me la dio y me dijo: ‘Esta es tu oportunidad. Andá y matalo’. Salí con la navaja, y la verdad es que lo que menos quería era matar al Indio Solari. Me acerqué hasta el lugar y no supe ni siquiera lo que les estaba diciendo. Sólo hubo un momento medio de tensión, que yo pensé como el punto inicial de una matanza o de una pelea, mientras que ellos se lo tomaron con extrañeza. No sabían qué mierda le estaba pasando a ese señor que ni conocían. En realidad sí me conocían, pero estaba desdibujado. Y me fui con la anécdota encima, por cierto muy graciosa...” (Gustavo Cordera)

7. Provocando a los intelectuales con idioteces
.

-No sé –me dice Aven–; yo miro cine para aprender algo.

- ¿Pero vos te pensás que Godard sabe más de la vida que nosotros –le digo–, que tiene una visión del mundo más profunda? No. Es un boludo que hace películas mal pero que queda bien haber visto. ¿Vos tenés algún goce viendo Alphaville? Es una porquería mal hecha.

–Entonces el cine es pura industria, no es arte, es estética.

Algunos hacen algo, pero hay que ver en los que no ven los intelectuales. Los intelectuales miran lo que hay que mirar, dejan de mirar lo que hay que denigrar, están pendientes de la moda. No pensés en ellos: son unos boludos.

Todo porque estamos leyendo listas de “cinéfilos” que obvio te ponen primero Tarkovski, que obvio te ponen Rohmer, Bergman cada vez menos, Antonioni ya no –pasó de moda–, ¿Hitchkcock? No, lo ponen muchos. “Son unos pelotudos que porque no pueden hacer una película decente se hacen los héroes haciendo listas y queriendo ganar”, digo.

-¿A quién ponés? –me dice Aven.

Uno Fellini. Es el crack. No te aburre. No necesita de la lentitud, ese defecto snob. Dos ponelo a Tarantino. Estos putitos intelectuales jamás van a ganarse una palma de Cannes. Les gana Tarantino. Tres Alex de la Iglesia. ¿De quién me olvido? Poné a los hermanos, elegí vos si a los Coen o a los Wachovski. Los intelectuales los odian porque hicieron grandes películas (The Big Lebowski y Matrix son ochocientas veces mejores que Los 400 Golpes). Bergman lo pondría por la de la muerte y el ajedrez, pero Persona es una mierda.

Vemos Imperio. A Lynch ponelo. Lynch se la banca. No sobreactúa complejidad. Poné a Lost. Lost va a pasar de moda, es demasiado bueno. Ahora todos hablan bien pero ya algunos boludos se jactan de no haberla visto y los verdaderos boludos preparan terreno para decir en un año que vieron poco (“porque no tengo tiempo para ver eso”) y es malísima.

Seguimos con las listas. Aparece, obvio, Fassbinder. ¡¡No sabés!!, le digo, me bajé tres películas mal hechas de ese tipo. Los intelectuales –intelectual eufemismo de snob– lo aman porque queda bien y no es norteamericano; aún así me bajé dos películas de él porque como era gay y murió de sobredosis de cocaína pensé que tenía algo para decir. Bueno, lo decía mal. Que se lo queden los snobs.

Fiebre porcina de sábado por la noche

2009-05-04T02:15:00.007+02:00

Luego de incursionar con notable éxito y desparpajo en la música, la crónica festivalera, la crítica de cine, la crónica de la ausencia, el periodismo rock, el ensayo y la ebriedad, ahora me sumo un nuevo proyecto: el psicodrama radial, el podcast antipepeliachevsko.

He aquí el programa (llamado LA VERDAD DESNUDA), 25 minutos de orgía de voces, en donde se mezclan y cogen:

Can (“Oh Yeah”) y Chaplin bilingüe en el Gran Dictador y Salvador Allende cagado a tiros. Un comienzo cursi y cínico, que sirve de preludio porcino para el estallido de no esperar nada.

Radiohead y Borges (malísimo)

Jesu (“Brighteyes”) y Al Pacino endemoniado gritando al son.

Perón, Yayo, Luis Landrisina y los von Bondies.

Neruda, Jaime Bayly y los von Bondies (¡pedorrísimo!)

Django Reinhart (“Brazil”) y Steve Jobs (adelantar, idem opus ant. dixit)

¡”Liebestraum” de Franz Liszt, revisitado desde Cortazar, desde Juan Perón!

Yo cantando, yo tocando el piano, yo inapetente discursivo cursiveando las letras con el micrófono de la computadora, ecotrip, àlla bauhaus mauhaus mau mau.

¡Eduardo Galeano cantando sobre de “C`est la vie” de Martin Solveig! (¡celebrado por ignorante/estudiante de radio éter!)

.
¡¡¡Todo mal hecho!!!
.

“Suena una ambulancia
Y una gota de sangre cae al agua
Yo sentado
en el baño de sangre

Los demás.”
.

Preguntas a Emanuel Bolivar quien nos responde: “ambivalencia trunca o ¿le tocan el culo a la democracia? Nos miran desde el edificio naval y nosotros prendiendo velas de dos pesos las mil Cuál es el mensaje del podcast además de estudiar diseño de sonido. ¿Frivolizar a Galeano? ¿Jugar con la paciencia del espectador oyente (subvertir partes largas, no separar los segmentos sino hacer uno sólo, no descartar lo idiota, desprenderse de la vergüenza propia, útil para el crecimiento)? ¿Perón de qué lado queda en todo esto? ¿Estás reivindicando a Cortazar, denunciando que el Liebestraum fue luego plagiado por Charly en Pubis Angelical? ¿Y ese final con Perlongher? ¿O sos una apología del Feinmann dixit? ¿Hablás porque es gratis en su doble acepción?
.

Me subo al bigote de Jorge Asís
bajando del paroxismo
pidiendo un taxi
llamando la ambulancia
nos llama

y no querés ir al baño
no querés ir al baño
Hay varias gotas de sangre ¿esa sangre es tuya?
Sigue sonando la puta radio.

We live and we die like pigs.

Old is the new New

2009-04-08T19:56:00.006+02:00

1. Nací un miércoles 3 de agosto. 1983. No existió el martes.
Levanta la hoja y define el aborto.

2. Interna Carencia presenta:

“Madre Tierra”
Antología de cuentos sobre monjas violadas por alienígenas.

Mesa debate para presentar el libro. Tres autores adoptan poses para lucir mejor que los otros dos. El sometimiento a vejámenes literarios es una extraña forma de vanidad.

3. El espíritu noble de escribir una trama para alegría de los personajes y el espíritu noble de crear un drama para beneplácito del espectador. El espíritu noble ofendido por la depresión en la jubilación al trabajo desagradable, la depresión ¿el que mataron? La depresión de las vidas insensatas. Insensibles. ¿Cuánto hace? 2653 días. ¿Se vuelve mejor? Se vuelve diferente.

4. Transpirás y vomitás. La dieta de la abstinencia hasta el metadona soundsystem.

La sensualidad de una gota de agua
y el cuerpo detrás.

5. Es una persona tan elegante que no se viste. De conciencia.

6. Nadie nace puta. Nadie nace chorro. Nadie nace producto, servicio, crítico empleado. Nadie nace Immanuel Kant: ni siquiera Mr. Idem.

7. Digo que la exposición de temas profundos es mejor desde el entretenimiento. Me contestan elitista y antielitista. Es imposible no tener razón.

8. Es muy fácil ver nacer y morir. Completar el resto la tarea del intelectual (más conciencia, no mayor precisión).

9. Proseguir la especie: insensato y por ende divino

10. Dar sombra no depende de nosotros sino de elementos externos. Nota sobre la resonancia de ciertas cajas negras, abiertas por el halo de la tragedia.

11. Un sitio con puentes que conducen hacia los cuatro sentidos. El Universo no tiene centro y el centro es todas partes. Las uñas, las hormigas y el amor de mi vida.

12. Se me ocurrió un enorme símbolo. Por suerte no tengo talento.

13. El funcionario murió y entonces perdió también su característica de justificación.

14. Inventamos un lago sin fondo. Nadie puede bañarse en él.

Le llamamos Dios o placebo. Le llamamos moral, le llamamos humor. Le llamamos primera persona del singular.

15. Consumir lo que te consume es también generosidad. La generosidad es peligrosa por ser un exceso. El punto justo es este segundo aquí ahora. Antes y después, historiadores y estafadores, fríos y sentimentales, exceso. (Tampoco un no future porque eso siempre significó no present.)

16. Niño, te doy un pasaje de ida pero sólo si vuelves. ¿Les suena?

17. La verdad desnuda es el terror de los intelectuales y el onanismo de quien no se tiene conciencia. Siempre habrá letras para cometer el crimen y luego juzgarlo y luego serlo y luego morir por él.

18. Mirás para atrás y reconstruís la destrucción del niño que sólo quería ser destruido. Si fue amor o dolor da lo mismo.

19. Andy Warhol era muy frívolo pero su práctica artística deseaba el comunismo. Y no me digan que son categorías similares. “Y no es una contradicción” (Ghost in the F.O.R.A., Loquero)

20. El Poder sabe que la sangre es más poderosa que nada. Explicar la obra desde la biografía. Colocar deudas en lugar de vallas. CIA y cia. CIA y cia. CIA y cia.

21. Está protegido sólo por una teoría.

22. ¿Qué aprendiste del pasado? Lo que Platón y el dolor del conocimiento: el peligro de fundar la curiosidad sobre este recuerdo y sobre este mito.

23. Una cama elástica es regocijarse con la reiteración de volver al pasado. Repetir algo también. Por obligación más. La muerte de un ser querido es solamente un recuerdo de ese inevitable ningún eterno retorno.

24. ¿Ser poeta es quizás darse cuenta de la imposibilidad de dar con un concepto y encontrar una causa formal para el suicidio? No.

25. Robar es la mejor manera de traducir. Hacerse el boludo es la mejor manera de pedir perdón.

26. Mucha gente se jacta de conocer cosas que no se conocen, se sufren.

27. Tirados en el pasto, en una plaza genial con pantalla genial. “Los Rubios“, de Albertina Carri. La película tiene una clave: hay dos Albertina Carri.

Una película amable, cruza de ficción y realidad. Albertina Carri es la menor de tres hermanas que quedan huérfanas luego de que la dictadura desapareciera y asesinara a sus padres. En el film recorre su pasado con el interesante elemento de metalingüística que consiste en contratar una actriz que personifica a Albertina Carri y filmar al tiempo a la verdadera Albertina filmando y discutiendo el guión, el tono y el financiamiento del film. Es un backstage sentimental hecho película.

28. Pocas poesías logran sobrevivir al ser humano y son escritas. Mito, encomienda y yanaconazgo.

29. Interna Carencia presenta:

“Boudah is a material girl”
Antología de cuentos sobre niños que en vidas anteriores fueron Anna Nicole Smith

Presentación del libro en tres blogs al azar.

30. Escribo en un bloc de notas mientras miro Los Rubios: "Recordar las letras y no el recuerdo. Doble Albertina hablando a cámara -dando lección- como todo aquél que cree tener pasado. ¡Y más en esta película que transcurre en el pasado! (literalmente y no, doble)"

Estoy en camisa y hace frío y por suerte tengo un whisky.

31.

Qué tristeza no ser incomprendido:

que tristeza no ser sobreestimado:

qué tristeza no ser sobreseído:

qué tristeza no ser encarcelado.

Un manipulador de símbolos y su búsqueda.

32. Tomar todo literalmente es supeditar nuestro vuelo al del autor y viceversa.

33. Sos parte de una elite, pero es para sonarse los mocos.

34. Son las 05.30 hs. 5 chipas 5 pesos me dijo un cartel. Eso compré al llegar a Retiro (20 hs) y al irme (04.32 hs). El chipá es un viaje de ida y vuelta.

35. Se va Lupe y Aven y Martyr la acompañan a la parada. Apenas salen escucho un quilombo terrible. Alguien intenta abrir la puerta y no puede. O sea, pone la llave, la gira y no puede. El incumplimiento de esta sencilla tarea me genera una única sospecha: “Martyr Bustos”. Efectivamente él me grita y yo le digo “no te puedo abrir de acá, no tengo llave”. Al rato largo deja de intentar y es Aven quien abre la puerta. Era sólo para buscar una cerveza.

Me quedo sólo home alone. En el depto de Aven viendo a Pettinato y luego de Pettinato un programa de Fantino en donde Cumbio, chica inteligente, es interpelada sobre su sexualidad. La frivolidad de Cumbio y su búsqueda de fama son el punto débil de esta pobre niña y Coco Silly oficia de amable fiscal. Un genio superlativo Coco. Ni el conductor ni Coco ni Amalia Granata pueden dejar de tratar a Cumbio de varón; se les escapa un “o” finalizando cada sustantivo y la quieren “feminizar”, como si fuera algo que le interesara a una lesbiana. Cumbio se enoja por los motivos equivocados y con el enemigo equivocado, un sensato Coco Silly que termina ofendido. La presencia de Cumbio y su dejadez y masculinidad física hacen que Amalia Granata parezca la mujer más hermosa del mundo siendo casi la antítesis. Toco la guitarra y me hago un fernet. Acomodo los envases en la cocina. Llegan, retornan, los valientes.

36. –Niño, ¿qué es la sombra?
–No sé, pero si me respondés con una poesía te recago a trompadas.

37. Posteridad es eufemismo de nada.

El silencio desnudo de la Verdad vergonzante

2009-03-31T05:01:00.011+02:00

“si algo sale mal, nuestra Constante es Borges”

Billetes (o la ausencia de próceres de izquierda)

Escuché una historia de Luis Buñuel.

Al parecer, Buñuel puso como requisito para la lectura de su testamento la presencia de su mujer, su hija y Rockefeller. El testamento se leía sólo si concurrían los tres al evento y así sucedió.

Estaban el abogado que leía el escrito, la viuda de Buñuel, la hija de ambos y el hombre más rico y poderoso del mundo en ese momento.

El abogado procede a leer el testamento y se encuentra con esta única frase: “dejo toda mi fortuna a Rockefeller”.

Esta última reflexión-juicio que le hace Buñuel al Mundo tiene múltiples lecturas. Dejar el capital al que verdaderamente le interesa, supeditarlo a esa lógica idiota, es una.

Bueno, eso recordé al enterarme de que Borges era considerado para ocupar la cara del billete de 100 pesos que hoy ocupa el genocida patrio Julio Argentino Roca. En principio hay razón y sentimiento en el hecho. Hay una suerte de justicia cósmica, fomentar una laboriosa búsqueda de excelencia y una suerte de baño moral (Borges era un especialista en pedir perdón, amable forma de estar en los dos bandos). Pero también es indigno unir a Borges al capital, al vil metal. ¿Ponemos a Rockefeller, entonces? (En una lista de personalidades que pueden ir en un billete sólo de homenaje vacío y sin un ranking precio igual importancia se me ocurren varios; además yo consideraría apropiado no cambiar las fotos sino agregar billetes, para emitir moneda sin inflación. Ejemplos:

Billete de $ 3,50 Astor Piazzolla
Billete de $ 25 Osvaldo Lamborghini
Billete de $ 73,25 Rodolfo Walsh)

Sartre rechazó el premio Nobel para no ser antecedido por él y Borges no merece este homenaje-cárcel. Por otro lado, nosotros que somos ateos y creemos que lo que viene después es lo que vino antes (el Infinito, que le dicen, para los cuatro costados temporales) nos cagamos en Borges: no existe. Es la Nada. Sólo podemos utilizarlo para ser mejores. Y por eso me afané del departamento de Aven un libro que han escrito para mí: el Borges de Adolfo Bioy Casares.
.
Borges

La inteligencia no está en lo que las personas dicen: es una cuestión facial. Todo el mundo dice las estupideces de Shopenhauer.

(Jorge Luis Borges en Adolfo Bioy Casares, Borges, Ediciones Destino, Grupo Planeta, Buenos Aires, Argentina, 2006, pág. 32)

Aven me dice que el mago que adivina personajes no discierne entre Borges y Bioy Casares. Le digo que tienen que incluir la pregunta: “¿cogió más de diez veces?”, cuya positiva respuesta excluiría al primero.

“Estela quería que Borges se acostara con ella. Una tarde, en la calle, se lo dijo brutalmente: `nuestras relaciones no pueden seguir así. O nos acostamos o no vuelvo a verte´. Borges se mostró muy emocionado, exclamó: `Cómo, ¿entonces no me tenés asco? ´ y le pidió permiso para abrazarla. Llamó a un taxi. Ordenó al chofer: `A Constitución´ y agregó, para Estela: `Vamos a comer a Constitución. We must celebrate.´”

(Adolfo Bioy Casares, Ibidem, pág. 49)

Es hermoso y horrible y didáctico y poético leer esos entretelones inmorales y Bioy como un psicótico obsesivo chupando la sangre de su mentor, un postrecito vampírico antes de dormir. ¡Bibiloni, Sabato! Todos sufren con este amor escalerita al Olimpo.

Persona dice (10:40 p.m.):
yo la estoy pasando genial con el Borges
Persona dice (10:41 p.m.):
los hijos de puta para la antología fantástica tradujeron del chino, del inglés, del francés
Persona dice (10:41 p.m.):
unos cerdos
AVEN dice (10:42 p.m.):
no sé si leiste, pero en una parte dicen que no se acordaban el cuento, pero mas o menos tenían la idea, y lo reescribieron e inventaron un autor
AVEN dice (10:42 p.m.):
unas mierdas genias
Persona dice (10:42 p.m.):
si, pusieron que lo hizo un portugués y el cuento comenzaba "una leyenda de Indonistán refería.." Persona dice (10:42 p.m.):
total, quién se va a fijar
Persona dice (10:43 p.m.):
después hacen una película del cuento "Emma Zunz" y Borges le dice a Bioy que la idea es de una mina y que si queda ese cuento sólo de él no queda nada

Todo es desde el contexto, explotando desde el exterior.

Sartre.

Me arrepiento de todo respeto y propongo la necrofilia cultural y más aún, que se permita y hasta fomente -y respete- el robo. ¡Hagan el billete, qué esperan!

Humorbo

Le adjudicaban una pertenencia a la Escuela de Frankfurt pero no por sus lecturas y opiniones sino porque tenía los libros de adorno.

Peor la cura

Persona dice (03:39 p.m.):
hoy toca charly, 18 hs, luján
dmn. - dice (03:40 p.m.):
OH
dmn. - dice (03:40 p.m.):
cmo vamos?
Persona dice (03:40 p.m.):
tendrás algún auto?
Persona dice (03:40 p.m.):
estoy buscando
dmn. - dice (03:40 p.m.):
jaja a ver dejame ver
dmn. - dice (03:40 p.m.):
entrada gratis?
Persona dice (03:40 p.m.):
sisi, minirecital en las inmediaciones de la basílica de lujan
dmn. - dice (03:40 p.m.):
uh dejeme averiguar
Persona dice (03:41 p.m.):
(quizás toque 3 temas pero vale la pena)
dmn. - dice (03:41 p.m.):
jaja
dmn. - dice (03:41 p.m.):
pera qeu realizo unosllamados
dmn. - dice (03:41 p.m.):
5 temas
Persona dice (04:34 p.m.):
y? nada?
dmn. - dice (04:34 p.m.):
nada caballero
dmn. - dice (04:34 p.m.):
ahciendo los esfuerzos pero nadie tine auto
dmn. - dice (04:34 p.m.):
somos todos pobres
dmn. - dice (05:53 p.m.):
aqui estamos sinpoder ir
Persona dice (05:53 p.m.):
ja, si
Persona dice (05:53 p.m.):
yo no tengo tv y no me da tn.com.ar por mi conexión
Persona dice (05:53 p.m.):
así que tendré que esperar unas horas para verlo
dmn. - dice (05:53 p.m.):
yo acabo de poner tn
dmn. - dice (05:53 p.m.):
a ver si lo pasan
Persona dice (05:54 p.m.):
espero que no esté tan empastillado como el otro día
dmn. - dice (05:54 p.m.):
jajaj

dmn. - dice (05:55 p.m.):
CHARLY VUELVE A TOCAR
en minuots dara un recital al aire lirbre frente a la basilica...
dmn. - dice (05:55 p.m.):
ese es el titulo de tn
dmn. - dice (06:04 p.m.):
lelga charly
Persona dice (06:05 p.m.):
jaja, comentame cómo está
dmn. - dice (06:05 p.m.):
gordito
dmn. - dice (06:05 p.m.):
de rtraje
dmn. - dice (06:05 p.m.):
se lo ve bien
dmn. - dice (06:05 p.m.):
ya arranco
dmn. - dice (06:05 p.m.):
demoliendo hotel
dmn. - dice (06:05 p.m.):
es
Persona dice (06:05 p.m.):
epa
dmn. - dice (06:05 p.m.):
esta medio medicado igual eh
Persona dice (06:06 p.m.):
qué bajón
dmn. - dice (06:06 p.m.):
si
dmn. - dice (06:06 p.m.):
esta totalmente puesto
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no puede mover las manos
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no toca el telclado
Persona dice (06:06 p.m.):
tocando piano?
dmn. - dice (06:06 p.m.):
si pero no lo oca
dmn. - dice (06:06 p.m.):
no esta como si se hubiera tomado una botella de whiskey con rivotril
Persona dice (06:07 p.m.):
la sociedad es el culpable de esta derrota
dmn. - dice (06:07 p.m.):
si pobre loco la verdad pense que lo iba a ver tmejor...
Persona dice (06:08 p.m.):
en este país los Rolling Stones se hubieran convertido en la banda de la iglesia Evangélica
dmn. - dice (06:08 p.m.):
ppromesas sobre el bidet
dmn. - dice (06:10 p.m.):
la cara
dmn. - dice (06:10 p.m.):
se lo ve contento pero esta dopadisimo
Persona dice (06:11 p.m.):
como Burns zombie luego de las medicinas
dmn. - dice (06:11 p.m.):
si tal cual
dmn. - dice (06:11 p.m.):
mjor explicacion no podia haber
dmn. - dice (06:21 p.m.):
la verdad unos hdps los que hicieron ir a charly ahi...
dmn. - dice (06:21 p.m.):
esta echo concha
Persona dice (06:22 p.m.):
si, me llamó un amigo
Persona dice (06:22 p.m.):
es la publicidad más grande de la cocaína que se hizo jamás
Persona dice (06:22 p.m.):
es como decir: "si empezaste, no cortés"
dmn. - dice (06:22 p.m.):
jajaja
dmn. - dice (06:23 p.m.):
tal cual

Política (o la ausencia de próceres de derecha)

Me obligaron a definirme políticamente y puse:

Yo quiero un Estado fuerte y la progresiva carencia de los mercados. Un tema largo pero tenemos una sola vida, y con la orgía de energía y recursos que obliga el capitalismo esa vida (como planeta) además se acorta. La revolución industrial no fue una buena noticia. El progreso cívico sí. Libertades individuales, control absoluto de ingresos y egresos, ausencia de acumulación monetaria en núcleos, sistema de educación coral (medios de comunicación mediante; obviamente cooptados), objetivos de vida fijados por el progreso humano y ecológico y no por esta estúpida competencia económica de ser gerente, taxista o telemarketer (esto es= la creación de un deseo desde estructuras inmorales: mercado). Sistema de salud universal, cuidado de la población y de sus niveles de crecimiento y bienestar, pago de impuestos por mano de obra. Lo más cercano a esto sería Cuba pero sin la mafia capitalista rodeando y con la “sensación de libertad”, esto es votar una misma opción pero con la gente pensando que establece un cambio (no sé si les suena esto de elegir dos partidos con un mismo modelo y bajo reglas capitalistas) y saliendo cuando quieras del país para prostituirte ante el mercado como un ingrato (“en bolas pero libres” dijo el prócer). Sumale aceptación de minorías y derechos civiles para las mismas y un circo de discusiones para acentuar esta “sensación de libertad”.
Varios filósofos hacen ahora mismo una reivindicación de órdenes anteriores a la etapa industrial. Es cierto que si se piensa en los momentos más felices de una vida, la conclusión es que podemos prescindir de la pc, la luz y demás (vayan haciéndose una idea porque los recursos se están agotando). Sí, seguir profundizando la investigación científica (si se modifican las células de crecimiento este plan de 200 años deja de ser utópico); sí aceptar precedentes cívicos (este debate idiota de la pena de muerte actual no es debate: son sólo boludos por tv; la discusión ya se ha hecho y he ahí la ausencia de ahorcamientos y lapidaciones en plazas públicas).
Bueno, ahora hay crisis y el poder nacionaliza deudas y privatiza ganancias. Hay un pseudo keynesianismo que en otro tiempo podía ser prometedor (anteriormente, sin el monopolio ideológico, el capitalismo se permitía formas más humanas: la caída del muro profundizó esta cama neoliberal y hacen Keynes a cuentagotas y para salvar la mansión).

Luego, a los dos minutos, a la hora, al día siguiente, cambiaba de opinión.

Radiohead en Argentina

2009-03-25T03:47:00.004+01:00

desde 1998 esperando quedarme afuera

"este post no merece un análisis crítico sino uno condescendiente e ineficaz: es, en lo profundo, un examen al corazón del núcleo capital y una sátira al avance de las telecomunicaciones y su obsesión por llegar primero"

Jorge Luis Borges, emoticón, 24/03/2009

1. Puse este comentario en el blog de La Otra

arqueck dijo...
Pagar $300 para ver a Radiohead (precio único en Latinoamérica, más caro que en cualquier otro lugar) es dejar que nos cojan una y otra vez.Yo estoy en contra de la pena de muerte pero a los organizadores habría que matarlos. Si hubieran puesto un precio de $180 (lo que en todos lados) las entradas se hubieran agotado en dos horas y el show sería para fans. Pero no, sale $270 más el $30 de service charge así que va a ser un rejunte de chetos, snobs, nenes de Palermo y lo peor del caretaje farandulero así que ya podemos imaginar la mierda que será ese campo. Me duele en el alma pero no iré. Ellos también podrían haber hecho algo, se hacen los comunistas subiendo a internet y después permiten estos precios clasistas.

20 de marzo de 2009 10:42

2. 20.59 hs. Gillespi dice: “me voy yo y viene Radiohead. Me siento importante.”

3. Nunca tuve tantas ganas de pegarme un tiro. Pienso que tendría que haber dejado las convicciones de lado y comprar la entrada total… el ejercito consumista de reserva será siempre (¿siempre?) inacabable.

4. Casa de Guille y Vargas me dice “el lunes salen a la venta las entradas para Radiohead”. Yo le digo que pago lo que sea, doscientos pesos. “Sale trescientos”, me dice. No es una gran diferencia pero fue como si me cagaran a trompadas. Es un abuso. Más que un abuso. Es predeterminar un campo de chetitos boludos. Es una ofensa. Un insulto a la inteligencia. Una apología del dinero. Todo lo que cuestionan.

5. Ganas de agarrar a trompadas al hijo de mil putas de Grinbank. Pero ganas en serio. (No sé si los trae Grinbank pero sirve de símbolo.)

6. Pensar si comprar la entrada o no. No debés comprar esas entradas. No tenés un mango. Estás haciendo un curso de flash y sale lo mismo, es una noche. Te vas a sentir un boludo. Ojalá se agoten rápidamente así no tengo más dilemas. Seguro se agotan en dos horas.

7. No se agotan ni en dos horas ni en veinta días. No soy el único traicionado, parece. Quiero asesinar a Grinbank.

8. “¿Sacás las entradas?”, me dice mi novia. Yo le digo que sí pero lo pienso. Ella me dice que sus amigas también insultan a estos ingleses de mierda que hacen arte por dinero.

9. “No voy a ir”, le digo a mi novia. No puedo, simplemente no puedo. Es dejar que te toquen el culo demasiado. “Saco la entrada para vos y yo me las arreglo para sacar un carnet de prensa o coimeo a los patovicas”, le digo. “No, mi amor, sin vos no quiero ir a ver a esos putos” me dice. “Que se vayan a la mierda”. No, en serio, le digo. No, en serio, me dice.

10. “Además mis amigas no van. Nadie se banca esta forrada.”

11. El Chino me dice que sacó la entrada para Radiohead y se fue al río a fumar un porro. Estando en el río se entera de que toca Catupecu Machu gratis ahí nomás. En el pogo le afanan la billetera y el celular. Al otro día llama al celular y lo atiende un policía. “Venite a la comisaría que tenemos tu billetera y el celular”. El Chino va contento sólo por la entrada, que estaba en la billetera. Es lo único que no hay. Todo lo demás está ahí. El Chino le dice al poli “¿no había una entrada?”. No.

12. Anabel me dice que en club La Nación están dando un dos por uno de entradas de Radiohead. Me pongo loco. ¡Ahora sí, se rindieron! ¡Mis esfuerzos dieron frutos! Sacá dos. Dale. Pero Mariana me dice que hay problemas, que no me entusiasme tanto. Dale, vamos. Estoy desempleado pero te pago ese precio con justo. ¡$150 por persona, el precio que cobraron en toda Latinoamerica, en esta gira! El precio que el hijo de puta de Grinbank, mierda puta que merece una violación seguida de muerte, debería haber aceptado. Pero parece que hay peleas con novios y no hay entrada y qué sé yo. Mierda.

13. Matías Martin se queja en la radio porque hay entrada única. Se entiende por esa frase (que se le escapó) que es un amante de los privilegios que da el dinero, de los vips y de los countries. (?) Que se vayan, él y Grinbank, a la concha de sus madres.

14. Estamos en la casa de Malcolm X, entre tragos y demases. Boulogne Kingston. Boris me dice que va a comprar la entrada para Radiohead para él y su novia y otra para mí. Que va a ser un regalo. Lo dice en serio pero en un estado en el que es imposible que siga cuando se despierte. Yo le digo que sé que no lo hará pero que si lo hace le hago una fellatio. Esta oferta va en desmedro de la concreción de la promesa y supone una falta moral de mi parte, un “que lo haga otro” muy àlla derecha. Un deseo poderoso somete al ser humano a aceptarse como la mierda que es.

14. 21:17 hs. Empieza Radiohead por Rock & Pop.
14. 21.22 hs. Airbag. Escribo estas líneas para no largarme a llorar. “Son sólo dos horas”, me repito.

15. 21.34 hs. Mi novia me dice por teléfono “no te quejes que vos decidiste no comprar las entradas porque era inmoral: tenías la plata”.

16. Habría que hacer una banda así pero es imposible. Es imposible encontrar por acá a cinco pibes que se animen a esto y enciman tengan talento y paciencia.

17. Yo, por empezar, no tengo nada.

18. Pink Floyd no tiene un disco como OK Computer (sigue la discusión).

19. “No dejes que tu moral te impida el placer incómodo”

20. Cuando tocan temas del último disco me siento un poco mejor de estar en casa y no soportando los “correte” chetos del campo (¡nefasto clasista!).

21. Buscando mi antiguo comentario me entero que un idiota me dice

Ariel dijo...
Arqueck, si vos no podes pagar la entrada no llores

22 de marzo de 2009 14:50

Es claramente un comentario torpe y apurado. Se basa en una suposición errada y justifica el abuso de precios. Pide que no exista el reclamo. Que exista el desequilibrio monetario sin reproches. Yo no sé cómo esta gente escribe mi seudónimo con las c, las q y las k en orden…

22. 21:43 hs “This is what you get when you mess with us”.

23. Hablo con el Chino

Zur dice (09:47 p.m.):
estás escuchando radiohead por rockandpop?
Vz. dice (09:47 p.m.):
no
Vz. dice (09:47 p.m.):
vengo de una marcha en plaza de mayo
Vz. dice (09:47 p.m.):
yo estaba ahi porque estaba en dontra de q no este enj ese recital

24. 21.53 hs. El baterista excelente. El bajista cuanto más fuerte mejor. El guitarrista cuando no arpegea mejor. El pibe de los ruiditos es un capo, pero no tanto.

25. 21.58 hs. The National Anthem. Justifica el punto anterior. Bajo batería voz. En ese órden. Temazo. Miles Davis. Thelonius Monk. Kubrick. Picasso. A) Me gustaría que Ariel Minimal tocara en este tema. B) Radiohead es a Pink Floyd lo que Tom Yorke es a Freddie Mercury. C) Hoy Renu me escribe: como te gusta la polémi-K.

26. 22.05 hs. No surprises. ¿Es una guitarra o un piano? Debería haberlo averiguado. Se aburre y mete más notas. Pop juicio al mundo música para niños this is my final fit my final bellyache with
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises

27. Zur dice (09:57 p.m.):
jaja, un genialidad
Vz. dice (10:03 p.m.):
no
Vz. dice (10:03 p.m.):
la genialidad seri quedarnos trasnochando
Vz. dice (10:03 p.m.):
jeje
Vz. dice (10:08 p.m.):
lamentable el sonido de la transmicion
Vz. dice (10:08 p.m.):
no creo que suene asi jamas
Vz. dice (10:09 p.m.):
(emoticón carita desconsolada)

28. Thom Yorke al piano. Pyramid Song. “Dani” Jimenez, conductor de Rockandpop, goza a los que se quedaron afuera. Tres acordes, o dos. Es un tema excelente.

29. “La riqueza es tan inmoral como la pobreza”. Guille me dijo que el autor de la frase es Borges. Radiohead, después de todo, es producto de la concentración monetaria en los núcleos.

30. 22.26 hs Quiero que suene 2+2=5. Dani Jimenez es un ser despreciable pero hizo un comentario muy gráfico al decir que en The National Anthem Tom Yorke bailaba como Bono.

31. Qué gran disco Kid A. Diez mil veces mejor que el sobrevaloradísimo In Rainbows.

32. “Esperamos mucho para tocar acá. Sabemos que es un día importante en Argentina por el 33er aniversario del golpe militar. Queremos dedicar el tema a las víctimas, a los que fueron asesinados y desaparecidos”, algo así dice ¿Jonny Greenwood? ¿O es la voz de Thom Yorke? Suena “How to disappear completely”. Juan di Natale dice que es Ed O`Brien el que lo dijo y los de Radiohead que no sé qué pensarán de la canzonetta popular anti milicos.

33. Arqueck ¿pagar un precio único en el mundo, clasista y abusivo no es dejar que te toquen el orto y sentar un precedente?
20:21 · Comentar · Me gustaYa no me gusta · Mostrar comentarios (5)Ocultar comentarios (5)
A Paula Carolina Gonzalez le gusta esto.

Guido Korenblum ha escrito a las 21:07 del 24 de marzo
You start a conversation you can't even finish it. You're talkin' a lot, but you're not sayin' anything. When I have nothing to say, my lips are sealed.

Arqueck ha escrito a las 21:51 del 24 de marzo
and that`s what really hurts

Guido Korenblum ha escrito a las 22:31 del 24 de marzo
a terrible pain in the ass! jajaja! ont un goût avec nous, monsieur!!! salutations! bonne nuit!

Guido Korenblum ha escrito a las 22:35 del 24 de marzo
Dear Friend: It would be nice to find somewhere to put out the fire in our throats. Best regards.

Arqueck ha escrito a las 22:41 del 24 de marzo
Tenemos que hacer un Radiohead nosotros, monsieur Korenblum. Pero sin guitarras. Bajo batería autotune y Porfirio con el sounsystem. Después regalamos nuestra moral en myspace y cobramos entradas de lujo en países endeudados con la remera de la ONU. ¿Es menester?Lo de Porfirio es lo más complicado.

34. Se apagan las luces. Un show impecable, dicen los presentes.

35. 22.44 hs Thom Yorke al piano. Grandes momentos de locura. Es como esos solistas al borde del suicidio (Elliot Smith, Syd Barrett, Tom Waits, Nick Drake, Nick Cave) pero sin el control de las manos y con la melodía vocal sobrevolando la trama sin ser advertida ni culpable. Thom Yorke como el hijo inverso de Gerardo Sofovich.

36. 22.49 hs “from all the unbornchikkenVoicesin my head” “with your opinions which are of no consequence at all”
Ahí sí
El escalofrío del alma la prosa cerebral repitiendo y el corazón que te duele hace una semana y
No vas al médico esperás que se te pase
Que se pase todo hipocondríaco
You don`t remember
You don`t remember
Why don`t you remember my name
Off with his head
Cuentos de hadas desde el hemisferio sidereal
Vean sus ventanas
Sólo vidrio

Nada adentro nada afuera ni Descartes
Raindown on me
Claro es así
Hay niveles todo vale tenés que ser un esclavo
A job que slowly kills you para pagar la entradita
Sí flaco taca taca es un orden neuronal tenés que respetar a
¡entró la guitarra!
Bienvenido Jonny Greenwood el mundo es mejor con vos hacete respetar que vuelvan Los Redondos.

37. 22.58 hs es evidente la diferencia entre Paranoid Android y cualquier tema de In Raimbows. House of Cards sufre esta descendencia como Migue lo sufre a Charly. (Pink Floyd tiene más constancia que Radiohead.)

38. ¿Escucharon Oh Yeah, de Can (Tago Mago, 1971)? Es Radiohead treinta años antes.

38. 23.01 hs. Reckoner no está mal. Pero si hubieran tocado “Just” o “My Irong Lung”... Se nota que componen con las bases de la computadora. Eso hasta la hace bien al baterista, que se luce con cosas más raras. Pero los temas de antes (imagino a los cinco en la misma sala y hasta en el mismo país) tenían vida. Igual ¿quién sos vos, idiota? El río de las horas surge desde su manantial, que es el mañana eterno.

39. 23.14 hs sale de nuevo. Tramo final del recital. “Muchas gracias”. Batería electrónica. ¿2+2=5? ¡Excelente! Lo que quería. Nirvana meets Queen. ¡Hagan pogo, sacudan sus alhajas! Interrumpan las nubes, edifiquen libertad, sodomicen los partos afiebrados desde el Utero Dios. Corrompan de hielo la ciudad. Griten al final de la canción.

40. 23.22 “Everything en su right place”. Tema disco por los pasteros verdes. Living sofá confort y música para volar. Hay que subir un nivel.

41. Vz. dice (11:24 p.m.):
sin lugar a dudas me quiero suicidar
Vz. dice (11:24 p.m.):
que lindo amooor
Vz. dice (11:24 p.m.):
me voy a suicidar
Vz. dice (11:24 p.m.):
(emoticón carita entrepreneur)
Zur dice (11:25 p.m.):
flema meets radiohead
Zur dice (11:25 p.m.):
estás escuchando?
Vz. dice (11:25 p.m.):
se
Vz. dice (11:25 p.m.):
desde q lo dijiste
Vz. dice (11:25 p.m.):
3 veces no me lo pierdo
Vz. dice (11:25 p.m.):
jajaja
Zur dice (11:25 p.m.):
jaja
Vz. dice (11:25 p.m.):
creo que lo unico que me mantiene libre de una ira irremediable
Vz. dice (11:26 p.m.):
con la que saldria a pegarla a todos los que salgan del estadio
Vz. dice (11:26 p.m.):
al grito de: vos me la quitaste, vos me la quitaste!!!
Vz. dice (11:26 p.m.):
es estar drogado
Vz. dice (11:26 p.m.):
sin dadu

42. Una visión sobre las estalactitas en el escenario, dice Di Natale. ¿Salen de nuevo o no? Sí, salen.

43. Creep. Soy una mierda y no te merezco. Sos un ángel que demuestra los escalones de la vida y yo soy pobre y no tengo nivel. I want a perfect soul. It`so funcking especial. Pero una minuscule particular de vida tocando en piano a Beethoven y entrando con armas a la secundaria yo que vos no entraría soy una mierda whatever makes you happy adolescencia quedarse quieto ante la evidencia del desnivel ese súbito interno fulgor y vos como poseso por una superpoblación insensata que te tapa las salidas
I don`t belong you.

44. Se están yendo. Se los ve sonrientes.

45. Ambition makes you look pretty ugly.

Drogas y frivolidad como pena de muerte

2009-03-20T04:01:00.011+01:00

1. El objeto de estudio visto desde toda perspectiva o sea uno mismo.

Corregir el eterno corregir. Todas las palabras son erróneas, corresponden a otro idioma o directamente no existen. La historia se desentiende de usos y consiste en abusos.

Seguimos en vivo y corrigiendo. Esto leerá El edit de la historia desnuda. El devenir completo imposible. La noción del poor God Rest: el segundo que vuelve nietzscheano, no sin haberse ido sino, directamente, sin haber sido nunca.

The poor God rest… las próximas fiestas de mañana... y trompetas y luces, y pepas y gatos. Y flores y marihuana y L.S.D., y guirnaldas y calles de tierra y calles de tránsito de asfalto y boces y bocinas y trompetas y luces de toda monta, LA verdadera revolución oriental, a falta de orientalismo...

Hay mucho que buscar, está casi todo oculto o transparente o inequívoco o terco o nulo y todos creyéndose vencedores, creyéndose invencibles, cobardes. Nulos, héroes, nulos, poetas. Calles, vidas, muertes. Todo eso.

La gente sigue y sigue y uno que iba y venía y la belleza –parece- ES ESTÁTICA y uno sólo es sorteado por el Cósmos cuando surge allí o cuando, mejor, alguien surge, precioso, hermoso, bello, imposible, inefable, de uno. Y si ese uno es un uno por quien damos la vida…vueno,,, evadirse de comas y cambiar v larga por b corta y canjear, cortar y trabar. Nacer, vivir y morir. Sentir, pensar y mutar. Hacia otro tipo de conciencia. Una menos espacial, menos temporal. Menos física, menos corpórea, menos material. Algo que conlleve al espíritu del espíritu. (Todas esas cosas que presentan el precepto aristotélico.)

Lo cierto es que daba la calle a la ventana y las paredes rodeaban la gota. La habitación es por dentro ahora y Joaquín me dice algo que no logro percibir, una frase que no basta por sí sola sino que pide otras, una frase que es llave y pregunta más que apertura y respuesta, y la cara y los gestos me piden alguna respuesta, no ya sideral y consistente sino, al parecer, algo más trivial y superflua, una respuesta inmediata y munícipe, algo para poder saciar ese deseo concitado en su cara, en su boca, en sus cuerdas vocales y en sus gestos ahora, desubicados para mí al no oír su frase y justo cuando atravieso el campo físico espacial (duplicado) para acercármele y preguntarle “¿qué?” me encuentro llamado a mi derecha; es Bruno que me hace otra pregunta que tampoco oigo, la música está fuertísima y entonces, maquinalmente, preso de enojo, inercia mental y la catarsis que impone actuar cuando uno se siente violento por no haber oído, extiendo el brazo a mi izquierda para bajar el volumen del equipo que, al pie de la cama, al lado de la mesa luz y debajo de los discos, sonaba estrepitosamente y no dejaba lugar a la charla, al parecer, por la hora y lo gestos, no ya consistente y sideral sino superflua y trivial, no ya definitiva y puntual sino munícipe e inmediata. Bajo el volumen y hago rápida mirada de ambas personas esperando que el más urgente empiece con su requerimiento, con su duda, mirando sus gestos de duda, de extrañeza, de intimación, y entre los dos el reloj y un microsegundo de paz en ese clima me comunica que son las dos y treinta y seis de la mañana, el cerebro que define “dos y media” y ahí, en esa habitación ahora en silencio y con dos hombres pausados en su enunciación, mirándome fijo por una respuesta, quizás porque es mi casa, mi última decisión, algo de respeto que, a esta hora y a estos consumos, no es respeto sino inercia de civilidades anteriores, de tiempos de, no ya seriedad y diplomacia, sino tranquilidad y comunicación calma, y una respuesta que no tengo porque desconozco la pregunta y ahí, con tres de los cinco dedos de la mano izquierda girando el volumen hacia el cero y luego de ver el reloj y ahora mirándolos, se atreven y ambos, al mismo tiempo, con el mismo gesto, como víctimas de un impulso que sobrevuela la habitación, me dicen:

–¿Y ahora?

El impulso del viento, que mueve la sangre, sirve de respuesta.

2. Te doy mi generosidad pero quiero que me la devuelvas con intereses

Hoy –revisando escritos del pasado y en el pasado– cumpleaños de M, visitantes del pasado –también– , uno regalando sendos gramos de cocaína mezcladito todo cortado y batido, diluido con tarjeta de débito pasada, sobre arte de tapa de Porco Rex y una bola de colores y M diciendo “hoy no mujeres” y en el celular mujeres y yo respondiendo “no porque M y medio ácido no quieren” y J. Fisco que había mentido y dice “ok, entonces yo voy a decirles lo mismo porque si no quedo como un mentiroso”. El anti–comensal que vino a regalar merca me dijo que no tomaba alcohol hacía como cinco años y preso de una seriedad notable.

–Estás perfecto –le dije.

–Sí –me respondió mientras se aspiraba una línea.

Había otro genio y cuando llegó MM ya estaba masificado el consumo. MM hablaba de su reciente paternidad, de su trabajo, de sus peleas físicas con sus suegros. Le creímos tanto como uno le puede creer a un mitómano. Tenía una campera de sindicato corrupto peronista.

El anti–comensal que regaló gramos se aspiró unas líneas y fue, en un acto indigno de cualquier comprensión, directo a su casa.

Llego a casa y pongo Be kind review. Ya la presencia de Jack Black me altera. Es como la de Jim Carrey en Eternal… no entiendo. No entiendo cómo alguien puede creerle a Jack Black. Sólo una ausencia descomunal de cómicos puede hacer que ese Julián Weich con dos centímetros de rock comercial pueda ser valorado. Le ponés un Capusotto al lado y se hace humo, un Casero y se hace pis. Pero bueno, existe gente que piensa que eso es arte o siquiera atendible… El otro protagonista es Danny Glover. Say no more.

Veo unos minutos de la película y cuando lo veo a Jack haciendo esas boberías que hace siempre la saco. Me pongo a escribir.

3. The Times they Aren`t A– Changin`

Hay gente que, bueno, en EEUU, hay informes sobre la pena de muerte, no se ataca la legitimidad que tiene un estado o un país para poseer la vida de sus integrantes, cada estado decide. Texas tiene pena de muerte, y el cuatrocientos uno tiene fecha de muerte aunque no asesinó y el verdadero asesino ya fue asesinado. No, no, porque vinieron juntos, porque hay quien cree que la manera de acabar con los asesinos es asesinándolos, y después pasa más de lo que uno cree, un tipo que caiga en cana porque la mancha de sangre era de remolacha, haciendo la cola para San Cayetano y le ponen un kilo de merca, sangre y adn en la chomba que tengo abajo y un regalo, cosas que cambié por otras cosas, un gran fin de semana, salí, les mando saludos, un señor que me mandó que a que le mande saludos, estuvo bueno y la única mancha fue el gol sobre la hora. No importa, sin la mitad de los jugadores del campeonato, no vi ningún partido en vivo, aparte en La Plata tiene un aguante, a mí se me pasó la bronca con lo del Mundial y lo ves jugar y tiene una presencial y a cualquier hincha de cualquier club y ganó Racing y velez, tomá, tenés una jornada muy repartida.

La ¿aveja? tapa la cerveza. Llena de espuma la cervEZA.
mALcolm X mueve la lámpara.
–Ahí. Pará que el remisero, más o menos…
(Está por llegar.)
Está por llegar, quería decir.

Page toca quien sabe qué, quien sabe dónde (“si supiera de donde salen mis canciones, viviría allí”, Little Richard); ambivalente máquina, doliente, simple, compleja, terca, nula, alacrán.
Se rompe el estómago de la mujer que está embarazada. Se abren, uno por uno ( y la marihuana que al aire hace escribir “v” por “b”, en “abren”; y casi me muero), los maníes, los hijos, los múltiples objetos inertes, abstractos (todo es eso), estructurales (idem), neutros otra vez, múltiples y objetos, para pedir, para vivir y morir, para estar y desestar (desertar)…. Se rompe el cosmos y un par de boludos lo arreglan.

Y los maníes, esos hijos-marihuana, salen del útero. Y un millón de putos salen de Villa Adelina en busca de un futuro ajeno.

Y una centena de preliminares se asesinan en un prolegómeno sexual.

Y un estudiante de periodismo se deja guiar por Boudha y descubre que no, que él nunca entendió saber sangre nada dibujo yo. (Corner.)
_

Yo escribo (ascribo-escrivio-aszcrubio-eskribir-oscribo-os) todos los pases volta gol, todos los goles gravitatorios que fueron centros, todos los penales corners. Y mis piernas multigravitatorias. Y el muslo cerebral. Y que no sé como se va la gente (como con acento en la primera o), cómo se pierde todo (los muslos doloridos por la moda, por la gravedad, por todo) por la gravedad de todo el planeta, un todo en el todo que es nada para todos o casi nadie, unas simpleza en persona, nadie existe y yo digo, nadie , nadie, nadie… sólo yo y mi espejo.

4. Las estructuras se diversifican

Un campo terminal. Espejos de conciencia. Y nombres propios. Los nombres propios son buenos para eso.

Un gesto àlla Bontham téte a téte en un baño de mármol. Paredes de mármol, pisos, todo de mármol.

Bontham entremezclándose, nubes de campo. Ríos. Un río químico neuronal.
Punto seguido.
–Después de la señal –se escuchó–, dejá tu mensaje.
Ruído de fax.

Estructurar, lo que se dice estructurar, no puede. Unir términos, estructuras de significación, siqnifiqance. Moldear.
Entonces llega el amanecer.

El dictador habla a la humanidad: ésta silencia un destino de silencio y el campo terminal, los espejos de conciencia y Bontham entremezclándose, suceden. Suceden. Están ahí volando, nubes de campo.

Paredes de mármol, ríos químicos, después de la señal.
Veo apuntes, letras artes. Ciencias. Notas. Sentires.
Sinècdoque: el todo por la parte / la parte por el todo.
Significación: relación entre significante y significado.
Sociedad: conjunto de islas.
Ideas viejas.
Campo virtual.

5. Se acabaron los grandes relatos: el neoliberalismo nos dejó totalmente idiotas.

Desgrabación de charla entre ebrios segunda semana de marzo año 2009 a metros del río.

Aven: “…mañana me matan, qué sé yo… Yo en ese momento tenía 18 años y en ese momento no tenía conciencia”, me dice. “Pasaba la información, yo estaba justo, el gordo de operaciones tenía que hacer fotocopias de todas las operaciones que hacían los milicos, y me agarraba una copia de más para mí, me la metía en los borceguíes, y se las pasaba a mis amigos del ERP, que… jugaba al rugby yo, los amigos del rugby eran amigos… eran del ERP, y se los pasaban a ellos”, me dice. “En ese momento, digo, si lo pienso ahora… pero en ese momento tenía 20 años y lo hacés, por qué lo hacés, me afanaba municiones”, me dice. “Porque tenía ganas, porque me gustaban las municiones”. Imaginate este tipo, este tipo me mira a mí, me dice “vos sos un pelotudo, vos tenés que estar matando policías…”
Guille: Vos estás viendo Lost…
Aven: “Vos estás viendo Lost, tenés que agarrar un arma y estar matando policías”. Vos estás loco, le digo. ¿Qué estás diciendo?, le digo. Pero el chabón, entendés, entendés que ve todo con esa realidad; a mí me ve como un pelotudo, a todos nosotros nos ve como unos imbéciles. El chabón nace en esa época en que era todo tan comprometido que…
Arqueck: Reaccionaban.
Aven: …reaccionar todo el tiempo y me ve a mí leyendo Locke, viendo Lost; “¿estás viendo Lost?, vos tenés que estar matando policías”, me dice.
Guille: Es fuerte la declaración pero…
Aven: Se caga de risa, y yo también…
Guille: Habla del resentimiento…
Aven: No, habla de la época en que nació.
Guille: Por eso, por eso… no no
Aven: Compará un pibe que tiene 18 años y está pasando información a los del ERP y yo que estoy viendo Lost, boludo, o sea: yo soy un emo, boludo, ¿entendés?

6. Máxima no tanto

¿Si estudiás administración de empresas, contabilidad o marketing no sos víctima del sistema: sos putita con ganas de cómplice.
(aceptá tu respeto por las jerarquías morales y por la desigualdad)
(aceptá tu ontología monetaria y tu universo simbólico vil metal)
(aceptá tus deseos de ser alguien siendo nada)?

7. Watchmen (Zack Snyder, 2009) y el fascismo genético del ser humano

Nixon ganó. Un gigante azul nudista le mató nipones a diestra y diestra siniestra y el napalm ni siquiera lo usaron. Vietnam fue fácil. Nixon fue reelegido cinco veces. El capitalismo estuvo menos vestido y mirá cómo canta Bob Dylan mientras se queda en su casa.

Flores hippies estallando de armas: vuelan hijos de puta el ser humano es una puta mierda se cumplió el sueño americano.

Estoy en el Imax. Miércoles 19. 30 hs. Una pantalla de siete pisos de alto y andá a saber cuánto de ancho. Un plan excelente para alguien que hace dos meses no cobra un sueldo.

Los primeros diez minutos son directamente la gloria. Visuales y sonoros, estallan en mis pupilas. Caen desde siete pisos con una calidad absolutamente máxima y a mi lado “tendríamos que habernos fumado la tuca”. Yo les digo que si están de pepa, Imax es la palabra. Catorce mil watts de potencia. Sonido digital envolvente.

Watchmen es el reverso de Martín (Hache) (Aristarain, 1998). En el film argentino/español está el menor porcentaje de caretas por metro cuadrado y en yanquilandia satírica el cumplimiento del sueño americano o sea cuidemos lo que nos expropiamos con armas y balas (Susana –que no pidió pena de muerte para Monzón, que quiso desaparecer un auto que compró con permiso de discapacitados–, Marcelo –que cerró una campaña de Menem, se asoció con Hadad para sacarle el am 710 al Estado y puso un campo deportivo con Kirchner–, Castaña –cañito de metal de acero al cromo–niquel– y demás etcéteras proponen hacer algo pero no van a las marchas).

¿No vemos una danza de millones y de energía sin una cuota de hipocresía? Por supuesto, ¡sos un pelotudo! ¿La película está buena? No sé, no importa: tomá las armas usá la tuca para prender la molotov abro signo de pregunta NO sos un idiota flaco tenés asiento reclinable y espacio te abrís la cerveza de medio litro que abajo sale $3 y arriba como $ 10. Es pretenciosa y pochoclera y audiovisualmente (?) perfecta y empieza con “The times they`re A-changin`” de Robert Zimmerman I y antes un asesinato excelente musicalizado por Nat King Cole y tiene grandes temas (Joplin, KC & the Sunshine Band, Nina Simone y hasta Wagner by Budapest Symphony Orchestra y Hendrix en Vietnam) y salí del cine y mi novia “son las diez y algo”. “¿Estás loca?”, le digo, “¿estuvimos casi tres horas en ese cine?” Confortablemente adormecido my dear (o la nueva snob, vieja en capital y nueva en conurbano, el epílogo “man”).

Nixón ganó, mostró lo peor de nosotros y era él el que tenía que apretar ese torpe botón rojo àlla Kubrick (Dr. Strangelove, 1964) porque somos esa mierda; tiene razón el violador, tiene razón el pibe chorro que se mete un gramo y el que reparte en cumpleaños ajenos, tiene razón Susana Gimenez mientras recibe el pijazo de su ignorancia, de su paquetería y de su idiotez a prueba de balas: el ser humano es una mierda. Se crea estructuras para protegerse de sí mismo y luego cree ser corrompido por esas estructuras. ¡No, no, no! Somos una basura. Acéptense. ¿Hay bombas nucleares? ¿Hay aumento de dióxido de carbono en aire? ¿Hay monopolios construyendo propiedad privada en la salud? Mientras haya eso habrá humanidad.

Watchmen es una peliculita violenta e incitadora. Alan Moore (foto, a la derecha) está encerrado consumiendo ácidos lisérgicos en una montaña mientras le dice a Hollywood que no quiere su puta guita y que no quiere que hagan películas levemente revolucionarias de su obra (V de Vendetta, por ejemplo) con lindos finales (aquél Obertura 1812 de Tchaikovski y este Desolation Row de Bob Dylan hecho por My Chemical Romance) y que el entretenimiento es muerte y los millones y la energía están para gastarse en otra cosa. Yo salgo del Imax y brindo por vos, querido Alan, drogón de los drogones, pretencioso estafador. Y espero que alguien le haga una eutanasia a este capitalismo.

Lo inacabado

2009-03-09T23:19:00.008+01:00

1. Encontré la llave

“La pared obstruye las ideas y éstas flotan uniéndose en el aire.
La pared es en realidad cuatro paredes con dos aurales: una puerta (entreabierta) y una ventana. Por esta ventana quisiera el imaginario germen atravesar pero hoy no:
hoy sólo ocurren nacimientos artísticos de las cosas de la habitación; hoy no concibo la idea de pensar en algo que no sea de esta habitación.
Realidad que no es tanta, abstracción que deviene turismo mental, poesía que es suicidio. Cinco realidades y cuatro paredes y el organismo se quiere reconciliar consigo mismo: no lo dejaré.
No hoy.
No hoy que las ideas no atraviesan la pared y que, encerradas, suenan. No hoy que es un débil hoy de domingo que es preparación que es víspera
que es muerte.
No hoy.

Ya pasaron 12:23 hs del día de hoy: me propongo no perder ni un segundo más.”

Tomás Vhejar, La imbecilidad invisible

2. Sobre Sinécdoche, New York, escrita y dirigida por Charlie Kaufman

Cómodo en la subestimación literaria, Alejandro Dolina dio vida al director teatral vanguardista Enrique Argenti en El Libro del Fantasma (Ediciones Colihue, 1999) y Bar del Infierno (Planeta, 2007). Argenti considera al arte una rebelión ante la estupidez de los sucesos cotidianos y es creador de experiencias teatrales como el Teatro a Oscuras, una sublimación de la imaginación surgida de un corte de luz y El Intervalo, obra que tenía lugar en un receso de una soporífera obra y que se la pierden quienes no salen al hall a fumar. Además, Argenti hizo una obra en donde dos plateas se enfrentaban; cada platea tenía público que había ido a ver una obra diferente y que creían que la multitud que veían enfrente eran actores. Los “actores” pagaban las entradas y el acto.

Las acciones paratextuales de Argenti siguieron con la creación de un grupo de Justicieros que, bajo una implacable conducta teatral, irrumpían en una obra para imponer el equilibrio, desde el público. Y luego –y a eso íbamos– monta lo que sería su obra capital, Vidas.

Vidas consistió en una obra sin escenario que comenzaron doce actores. Éstos interactuaban con personas que desconocían su realidad ficcional y sus destinos guionados. “El escaso público –escribe Dolina– se retiró enseguida, pero la función continuó durante años, en distintos foros y arborizando su argumento hasta lo inconcebible.” La obra de Argenti se desarrolló ocho años y a los actores se les hizo imposible cortar con las obligaciones que en este tiempo adquirieron; contratos, trabajos, hijos. En dicha representación, un actor cometió homicidio y pagó en cárcel sin excusarse, otro llegó a ministro, otros se casaron y algunos hasta fueron reemplazados, todo bajo el influjo de la trama.

El film de Charlie Kaufman se rige bajo esta idea madre del director teatral representando la realidad con un ejercito de actores, pero de manera diferente. Allí donde Argenti atacaba, hería, a la realidad, Caden Cotard (Philip Seymour Hoffman) la representa, la mitifica, la intenta domesticar para así poder transformarla.

En el film, Caden es un director teatral que sufre una grave crisis personal que es intensificada cuando su mujer y su hija parten a Berlin. En ese momento gana un premio que le permite financiar una obra monumental y él compra un edificio gigantesco en donde da vida a la trama, en la sinécdoque supone la parte (el edificio en Schenectady) que se da por el todo (el Mundo). (O “pinta tu jardín y pintarás el mundo” llevado al análisis artístico.)

Kaufman había demostrado su inteligencia como guionista de Being John Malkovic y Adaptation (Spike Jonze. 2000 y 2002, también con cruces realidad/ficción. dentro/fuera) y Eternal Sunshine of the spotless mind (Michel Gondry, 2004) y aquí pasa a ocupar también el papel de director, luego de que se bajara del mismo Spike Jonze, para ocupar sólo el rol de productor. Es obvio que la carga irresoluta de la primera hora se debe a las primeras armas del director y que Jonze o Gondry hubieran hecho una película menos inconducente, más tranquilizadora. (Otro sería el caso de un Lynch.)

El agobio que se vive en la primera hora y media ha creado alrededor del film un grupo de admiradores (minoría) y detractores (mayoría) desde su exposición en el festival de Cannes a mediados del año pasado. Lo cierto es que la falta de un conflicto puntual hace que la película se disemine en uno mismo esperando saber qué está pasando para luego de resolverse estar insaciable.

3. Interlaxos

El idiota es de todos.
El útil, de nadie.
Y así es como invierten los órdenes luego.

La ideología del tiempo
perdido:
perdida.

4. Pensar y garchar

El político griego Pericles prohibió por ley los matrimonios entre miembros de distintas clases. Tiempo después repudió a su mujer y vivió con una prostituta. Platón recomendaba la abstención carnal pero se sabe que Aster, Dionisio, Fedro y Alepsis fueron amados suyos. Sócrates fue virgen o peor, si seguimos las palabras de Alcibíades: “Sabedlo todos ¡Por los dioses y por las diosas! Después de haber pasado toda la noche a su lado, me levanté como si hubiera dormido con mi padre o con mi hermano mayor”.

Marcel Proust se enamora de su ayudante pero éste ni bola. Proust lo conoce después de los cuarenta y al parecer no pasa nada.

¿Y?

Kinski era un adicto al sexo y por el contador de sus visitas uno presupone grandeza y constancia. Lo mismo puede decirse de Neal Cassidy, de quien Allen Ginsberg dijo que hacían por tener sexo con él "viajes transatlánticos". (Los beatniks en general se recomiendan mutuamente y se han cogido bien entre ellos). Borges habrá cogido una decena de veces en su vida, y por obligación de alguna pareja. Era, según los rumores, peor que yo y que ustedes: impotente, falto de afecto, desganado. Según él contó, comenzó como trauma cuando su padre lo llevó a debutar a los 18 años, en Suiza. Su biógrafo oculto Bioy se nos presenta como contracara: apuesto y dispuesto, se garchó todo lo que pudo.

En recientes archivos se demostró que Marilyn Monroe se quejó ante una psicóloga de su intimidad con Arthur Miller, diciendo que en ésta el segundo no tenía ganas y la primera era una gran actriz. Supongo que el casi homónimo Henry Miller, por sus palabras y sus sexus nexus plexus se desarrolló con una coherencia artística.

A Nietzsche le negaron dos veces matrimonio y acusó que Lou Salomé sufría “atrofia sexual”. Ésta última sería luego groupie de Sigmund Freud para pronto regresar con su esposo. Al parecer Sigmund tenía una nostalgia sexual de la cocaína que, pese a su razonable propaganda negativa, es un activador de la lívido. Kant nunca tuvo esposa. Dalmiro Saenz cuenta que se cruzó con una ex esposa que le dijo "qué bien lo hacen los otros". Enrique Symns dejó en claro en su libro biográfico que ya de grandecito la cocaína le brindaba maratones de impotencia sexual y deseo exorbitante.

No debería haber anotado nada de esto. Es de poco código, es la inercia de una educación mediática, de un placer epístolar medio pelo (¡blog!). Es una porquería inacabada o ¡peor!, imposible de deshacerse. No concluir no por falta sino por resto. Excederse del margen y hacer ilegible lo todo, moral y estéticamente.

Decía Unamuno que uno tiene hambre de eternidad y lo sacía con símbolos, con intelectualidad, o con hijos. La lívido búsqueda de inmortalidad se te va y cuanto más intelecto tenés, más constancia del mundo y de sus conexiones y cuanto menos, menos.

5. Cuando dicen pretencioso

Crisis. Las pandillas de sicarios, huérfanas de patrón, se repiten en el territorio. El territorio se reparte.
Las ¿víctimas? son galácticos de cielo y cohorte inexpugnable. Los abstemios desean convertir a todos a sus hábitos, burgueses que dividen el futuro y escriben el pasado. Detrás, dictadores de salón se rasgan las vestiduras.
Aquí amables testigos ciegan su memoria mirando lo todo.

Nosotros: recordando cosas que no sucedieron y brindando por otro año de este mundo cada vez más parecido a sus habitantes.
¿Sientes acaso que tus debilidades son más fuertes?
¿Crees que nunca sucederá lo inevitable?
¿Sientes? ¿Todavía?

¡Salud! Los célibes eyaculan a escondidas.
Su fin es el mundo.

Lost

2009-02-17T21:03:00.010+01:00

1 Destino
.

Lo sustancial del hecho de rever la segunda, tercera y cuarta temporada de Lost –mi novia lo está viendo por vez primera y yo acompaño- es asistir al destino en tanto tragedia y releer religiosidad en lugar de enigma. Además, sabiendo las respuestas se observa el sufrimiento que lleva a los personajes hacia ellas y la agonía con que terminan luego de obtenerlas. Lost es una tragedia en la cual el morboso espectador se sacia con la muerte de los personajes (diseñados casi sádicamente desde una falta o carencia) porque ésto le devela la trama que ignora (o cómo trasladar el procedimiento literario de mostrar sin poder dejar de esconder). Además, la Isla se revela continuamente como embudo de destinos, como inevitable e inexorable paso final, Utero inverso en el cual y sólo en el cual es posible la muerte. La muerte en mayúsculas. La Muerte en tanto espacio de fe.
.

Lost, juez moral high fi 5.2 y 2.0, superlink hipertexto Babilonia destino cárcel.
.

2. Vacíos de hacerse sobre la marcha
.

Desde el punto de vista del relato hay lagunas que rozan de lejos el quiebre de la verosimilitud y que tienen que ver con formalidades. Saltos temporales, viajes de estados de conciencia, traslados físicos de entidades inmóviles: todo esto puede ser traducido en términos de electromagnetismo y física cuántica (y aún girando una rueda). Pero los errores son de continuidad o narrativa: en la segunda temporada, hay dos islas, una al lado de la otra, y en la cuarta se mueve sólo una; los náufragos y los Otros cambian visiblemente su cantidad de acuerdo a la comodidad de la trama (no podía ser muy costoso un continuista que garpara los extras); Ben es atrapado inadmisiblemente en una red de Rousseau y es liberado sin más (lo cual nos excluye en la 2da temporada el objetivo que admite en la 3ra: que Jack lo opere del tumor −motivo: Ben y Jack fueron personajes pequeños que a fuerza de presencia se convirtieron en los protagonistas). La trama vasta, irreproducible e inmemorial, dice el escritor Daniel Link, obtiene grandeza por la intensidad de las escenas. Por el intermedio, el camino, el entre tanto (medir la narrativa de Lost en el medio de Lost es tan posible como escribir sobre las variables acuáticas debajo del agua).

El misterio de las primeras temporadas (peligroso en términos narrativos por el cómo llenar los cuantiosos enigmas) deriva, desde el final de la segunda en un travelling de respuestas que encuentra un disparo temporal en la cuarta sesión. Si en los primeros 60 capítulos pasaron aproximadamente la misma cantidad de días, en lo sucesivo pasaran años y años en un capítulo, y uno concluye en que ese quiebre sólo es para atención del espectador (cada vez menor en EEUU debido a Internet y a las complejidades de la serie). (Y Lost como un género por temporada, siendo la primera aventuras, la segunda suspenso, la tercera drama, la cuarta thriller y la quinta ciencia ficción.)

Y aquí la clave: en Lost lo importante es el mientras tanto, el darse cuenta. Antes y después: la tragedia.

3. Intertexto

Así como George Lucas canalizó el fanatismo en merchandising apropiándose los derechos y viendo esa brecha, Lost ha hecho escuela del paratexto realidad/ficción, estableciendo un juego de espejos entre ambos. Así, en la serie varios personajes tienen nombre célebres y constituyen una disyuntiva entre los que siguen el patrón de la persona “original” y los que son el opuesto. John Locke, por ejemplo, parece ser una actualización traicionera de su homónimo, el empirista y padre del liberalismo (el padre de ambos, además, lleva el mismo nombre). El filósofo político instauró el término tabula rasa (nombre del tercer capítulo de la primera temporada), según el cual al nacer el cerebro no tiene ningún contenido y la identidad personal se forma a partir de las experiencias vividas. Este supuesto coliciona con el fuerte apego místico de Locke, a quien la Isla le devuelve la movilidad de las piernas y le incrementa su insaciable búsqueda de valor paterno. (La unión en los homónimos es su relación con el Estado de Naturaleza como superador de la “civilización”, verdadera tragedia del humanista Locke). Hay más juegos de nombres y así Bakunin pasa de anarquista a inmortal esclavo médico y juicioso y David Hume toma el segundo nombre (Desmond) para (visión de verosimilitud, visión de Lost) iniciar un juego que parte de la excepción. Sí: el futuro es inalterable pero “tu no cumples con las reglas de los demás”. (Rousseau, por otro lado, parece ser un homenaje ciento por ciento al pensamiento del filósofo y, en ese sentido cabe esperar un falso y cínico restaurador Moro, un eterno tácito Maquiavelo y, ¡mejor!, un Jacob cuyo nombre mortal sea Immanuel Kant –qué apellido para Desmond, qué apellido para Hugo Reyes.)

En cuanto a literatura y al robo como homenaje, Lost también trasciende. Hurley comenta ante un hecho que parece salido de El Señor de las Moscas (novela de William Golding) y Sawyer lee la sutil gloria de La Invención de Morel, de Bioy Casares (con mito de argumento de Borges), cuando el vox pópuli acusaba que la explicación de la serie seguía esos arcos. Sólo falta la mención del recientemente fallecido Michael Crichton por el humo negro, choreo a la nube de nanopartículas de Presa (Prey, 2003), una novela que sirve como secuela futurista de su Jurassic Park y en la cual la nube es un millar de nanorobots en evolución, con funcionamiento programado (Ben atacando por la nube a los del carguero) y autónomo (el “sacrificio” de Mr. Eko), además de la posesión de personas (compañeros de Rousseau). Charlie citando “El Corazón de las Tinieblas” (The Heart of Darkness, Joseph Conrad, 1902). Sawyer encontrando “La Colina de Watership” (Watership Down, Richard Adams, 1972). Además, Stephen King (quien advirtió la serie como la mejor y su final no prefijado como posible caída), Philip Dick y más demases, De todas las citas, me permito otra reformulación de Jacob como el coronel Kurtz de la novela de Conrad (luego film de Coppola) y esta idea enciclopédica de los autores de tocar todo tema posible con el consabido riesgo de hacer una serie Homero Simpson.

La respuesta de la serie ante lo externo parece ser: no hay externo, todo es la Isla. Alan Pauls confirma: "Los flashbacks y flashforwards de Lost no se entienden como remisiones a otros tiempos (el pasado, el futuro) sino como operaciones de linkeado. Los personajes y las historias no se disparan hacia atrás o hacia adelante (porque "atrás" y "adelante" son categorías temporales, propias de una narrativa tradicional donde la Historia todavía pesa): se disparan más bien hacia otras 'páginas' de la serie, verdadero mundo de mundos paralelos, posibles, coexistentes". Luego agrega:” la fórmula hipernarrativa de Lost, por ejemplo, no se entiende sin este fenómeno por el cual la tele empieza a verse fuera de la tele y empieza a 'robarles' a sus nuevos contextos electrónicos procedimientos y lógicas narrativas". Esto último parece confirmar la tesis de Desmond en su velero al volver inevitablemente a la Isla en el final de la 2da temporada: “estamos atrapados en una bola de nieve y todo es la Isla, no hay otra cosa que esto”. Michael vuelve a la Tierra para darse cuenta de que el lugar de regreso es otro; Jack, Sayid, Kate, Hugo, Ben, Locke, lo siguen en el sentir. La Isla, como no lugar, llena. Y esta Tierra está invadida de la metaficción, con carteles de pistas en las ciudades originarias de los protagonistas Knoxville, Ames, Los Angeles, Seúl, Manchester, Sydney, etc al comienzo de la cuarta temporada, sitios falsos de internet ( la lotería ficticia que ganó Hurley, la aerolínea Oceanic con sus vuelos cancelados), el juego online Find815.com, las remeras de Dharma, los muñequitos y, claro, las finales seis temporadas en dvd. Un resultado positivo al piloto más caro de la historia.
.

4 Multiculturalismo

Si Lost es la serie que inaugura la pluralidad idiomática (el chino, español y hasta latín, luego exportados a otras series como Héroes) y ofrece una mirada multicultural, mire usted, yo no lo sé. La entereza o corrupción de los personajes parece ser inherente a ellos mismos pero condicionada también, en segundo plano, por la política de las geografías. ¿Etnocentrismo? La Isla parece condenar desde una mirada propia morales ajenas y ya se raptaba a quienes, lista mediante, cumplían con los requisitos de “bondad”. No olvidarse también de que los personajes coreanos representan un canto a la demonización de la cultura oriental (ella sometida infiel, él mafioso estricto), que los personajes de color se redimen en la Isla luego de ser traidores y mafiosos, que el iraki resulta torturador y la policía latina gatillo fácil total. Y la Isla como portal redentorio, versión de purgatorio (negada por guionistas) al cual hay que acudir para bañarnos de taras periféricas y saciar nuestro destino de héroe (en cuanto al antecedente del relato heróico, todas las fichas del Héroe la caen a Jack Sheppard, quien se presume líder natural de la Isla).

Y los guionistas que dicen haber planeado las primeras cinco temporadas (serán seis en final) en una reunión de veinte minutos el primer día que se conocieron y los ex guionistas que afirman que ya hay final desde el comienzo y que la serie es sobre gente que está perdida en sí misma y luego grográficamente y los rumores purgatorio reality show experimento Dharma mente de Hurley se confirman y desean negativos.

.
Bajar el capítulo y seguir.

Bochorno rockero y la génesis de un idioma

2008-03-10T21:26:00.009+01:00

La casa de Porfirio tiene un cuarto apartado que hace las veces de estudio de grabación y que tiene de todo: consola, equipos, instrumentos, programas de alta calidad que tienen millones de pedales, afinadores de voz en tiempo real, micrófonos en exceso… en fin: es el Paraíso dentro de San Miguel. El blanco círculo Yang.
Lo pasé a buscar por la puerta del trabajo que antes compartíamos (a mí me echaron por entrar con cervezas y un amigo) y recorrimos el conurbano para, medio litro de whisky mediante, hacer uso de instrumentos.

ChinomágicO dice (10:48 p.m.):
un tema para la reconstruccion
ChinomágicO dice (10:48 p.m.):
se tendria que llamar
ChinomágicO dice (10:48 p.m.):
porque empieza construyendo
ChinomágicO dice (10:48 p.m.):
y despues demuele
ChinomágicO dice (10:48 p.m.):
tal y como en la realidad

Lo siguiente es improvizado y mi voz está cambiada para afinar (aunque quizás la escala armónica no sea la adecuada o esté muy saturada la voz o múltiples etcéteras). Yo propuse un tono “tipo Cher” pero mi estilo tenor graso pudo más. En el tema toco la guitarra y Porfirio se luce con unos teclados de coros y de fantasmagoría medieval. Salvo el bajo que grabé después y la base de batería electrónica, todo surgió en el momento. Todo. Lo importante de la fanfarria prusiana de la melodía vocal es lo sucedido después: o se resignificaba poniendo en dicha melodía un germano texto nietzscheano o inventaba un idioma. El tiempo libre de mi actual trabajo me decidió por lo segundo y éste es el resultado, lo que va quedando hasta ahora:

Tema:

Letra provisoria: Eniko dae (Toma sentido dentro de mí)
(letra hecha luego del tema improvizado, por lo cual no hay relación exacta entre lo que oye y lo que lee)

Introducción:
Irba voaiurvva: eniko ´viá dae
Irba voaiurvva: l´eribor ´viá
Irba voaiurvva: eniko dae Laiqkciú uuuuuu
Irba voaiurvva: eniko ´viá dae (iguan ´a)
Irba voaiurva: l´eribor ´viá (iguan ´a)
Irba voaiurvva: eniko dae Laiqkciú uuuuuu

Estrofas :
Tahj ´de Szprin jhin dae
Tahj ´de Szprin jhin dae. ¡Leré!
Tahj ´de Szprin lei dae
Inté milk; inté dae; inté szpring jhin dae; ¡leré!

Líah´lia Líah´lia. ¡Leré!
Líah´lia Líah´lia. ¡Leré!
Líah ´lia Líah ´lia. ¡Leré!
Líah ´lia Líah ´lia. ¡Leré!

Estribillio:
Sihbara jonda vaandi ´lia
Sihbara jonda vaandi ´lia
Sihbara jonda vaandi ´lia inté

La blogalización, ustedes saben, supone un extraño culto de la construcción, del camino, del progreso. Por eso ser manada y publicar este tema en su mismo nacimiento y no corregirlo y/o hacerle una letra antes. Lo interesante de la creación de un idioma es el juego de posibilidades infinitas que supone. La primera palabra que surgió fue Tahj, que significa luz. Luego vino `de, que pluraliza lo antedicho. La idea es que en la entonación se pronuncie cada letra (en una suerte de neutro).

Estas son las palabras que hay hasta ahora:

Eniko = toma significado
Dae = dentro de mí mismo / dentro de sí mismo
Irba = libro

voaiurvva = sagrado
Iguan = féretros
`a = lo antedicho es infinito
`via = lo antedicho es bendito
Mihk = luzJhin = muerte
Szprin = jardín
Lei = vida
L`eribor = nivel
`de = lo antedicho es plural (todo sustantivo es singular)
Inté = veo
Into = no veo
Intí = ví
Leré = ¡Viva!
Líah = rito
`lia = lo antedicho es maldito
vaandi =muerto vivo
mihk = otra luz

La letra es el discurso del responsable de un rito religioso en el cual se sodomiza a un culpable mientras los clérigos asisten a la quema de libros. El orador es finalmente poseído por fuerzas "oscuras" en medio del rito y se decide al final su sacrificio (la letra está en su 20 %).
Aclaración: nunca me sometí al estudio de la Lengua en su nivel gramátical –si se quiere/puede– y mi desconocimiento me lleva a ignorar incluso qué es un adverbio… Será tiempo de obligarme.

ChinomágicO dice (10:45 p.m.):
parece musica sacra
ChinomágicO dice (10:45 p.m.):
al principio
ChinomágicO dice (10:45 p.m.):
viene la imagen del medio oriente
voy a hacer una reunión en la cual esté prohibido hablar de uno mismo dice (10:45 p.m.):
la resistencia iraquí
ChinomágicO dice (10:45 p.m.):
y despues pogo en el desierto

Consumo cuidado

2009-01-28T05:04:00.010+01:00

Todo comenzó intentando recordar la dieta diaria de Jean Paul Sartre mientras escribía Crítica de la Razón Dialéctica. Estaba en un capítulo de un libro de biografías filosóficas recopiladas por Tomás Abraham y era algo así como: 1 botella de litro de whisky y/o cerveza, 2 anfetaminas al mediodía para despertarse, 1 litro de café, tocino para desayunar, 2 somníferos por la noche… era eso pero multiplicado por dos como para empezar a hablar y además las drogas que estarán en el secreto a voces como la cocaína, marihuana y demás demases.Pensar entonces consumo como A vs. B o como A › B o como A ‹ B. O como A = B.

Leer un escritor para entrar en su onda y la perdición del Ulysses y Chiche Gelblum revisando la basura para conocer al consumidor y los profesantes de la urinoterapia y el pibe que usa la remera de Led Zeppelin y el que pega treinta de milonga en el bajo Boulogne. Todos ellos lo saben (y quizás los antropólogos que estudian el consumo –qué más estudiar desde el Muro cayendo…): No somos lo que consumimos sino que A. queremos ser lo que consumimos; B. queremos consumir lo que somos. Una cosa o la otra y son las dos cosas. Superarse en el consumo o consumirse con él. ¿Te abrió la conciencia la droga? Y ahora estás juntando las monedas. Lo mismo con el lenguaje. Lo mismo con el sexo. Lo mismo con todo.

O como dice el tema de Hermética que escuchaba hoy: “el placer también demacra”. O sea, consume. O sea, vive por sí mismo como entidad monada nómade.

.
El tiempo nos consume y Cortazar la hizo bien:

Cuando las sombras del marco de la ventana se proyectó sobre las cortinas, eran entre las siete y las ocho en punto y entonces me volví a encontrar a compás, escuchando el reloj. Era el del Abuelo y cuando Padre me lo dio dijo, Quentin te entrego el mausoleo de toda esperanza y deseo; casi resulta intolerablemente apropiado que lo utilices para alcanzar el reducto absurdum de toda experiencia humana adaptándolo a tus necesidades del mismo modo que se adaptó a las suyas o a las de su padre. Te lo entrego no para que recuerdes el tiempo, sino para que de vez en cuando lo olvides durante un instante y no agotes tus fuerzas intentando someterlo. Porque nunca se gana una batalla dijo. Ni siquiera se libran. El campo de batalla solamente revela al hombre su propia estupidez y desesperación, y la victoria es una ilusión de filósofos e imbéciles

(William Faulkner, El sonido y la furia, Ed. Planeta DeAgostina, S.A., 2003 (EEUU, 1929), pág. 87)
.

Consumo también como aprehensión de algo haciéndolo otra cosa (la verdadera traducción, del 2 al 1). Por ejemplo Bjork que hace el “you only live twice” de Nancy Sinatra de una manera anti-Goyeneche, esto es, no ya cambiando el tono, cantando menos, siguiendo el ritmo, sino cantando más, subiendo más y haciendo que la música se rinda a su capricho vocal. Imagino el dúo Bjork – Goyeneche como una guerra de aliados entre Islandia y Polonia, en confrontación con la Nada.

Qué consume usted, interroga con una sonrisa la encuestita de aquí a la derecha. Moderación es la respuesta y ¡me acordé!: Pergolini pregunta “pero con Sumo ustedes tocaban a las cuatro de la mañana” (esas preguntas…) y Ricardo Mollo le responde “pero eso era consumo”, hablando en negritas y cursivas, frenando la saliva para poner el puntito y escuchar las risas.

Yo puedo ser un gran consumidor y un gran consumidor cata devora absorbe reprende repele. De todo. Mirar mirar mirar y un espejo, a la parte más absurda y de ahí, tres segundos más tarde, a otra cosa, nunca nada nunca (un estado de alienación constante porque el consumo, como tantas cosas, va por dentro). Porque consumir no es profundizar sino aprehender torpemente y sin hache. Saciarse de deseos pero no de saciedad. Tirarse de un decimoquinto piso para saber qué es la gravedad (y cuando te querés dar cuenta tenés la dieta de Sartre y estás en la estación de Boulogne yendo al otro lado y la curiosidad se convierte en hábito y vos querés saber –siempre querés saber– a qué sabe incluso el hábito o la rutinaria destrucción temporal).

.
Y todo esto porque le estoy dando al volumen de 3 del Tiempo Perdido de Marcel Proust (612 páginas de lento placer y también de ganas de matar al puto, por sutil e incisivo pero también por sutil e incisivo).
.
Cito lo que leí hoy, en el cual habla de la belleza (“una fiesta cuya intención es la generosidad” dijo Borges) como consumo:

La impresión que nos causa una persona y una obra (o una interpretación muy caracterizada es particular. Hemos llevado con nosotros las ideas de “belleza”, “estilo elevado”, “patetismo”, que podríamos, si acaso, abrigar la ilusión de reconocer en la trivialidad de un talento, de un rostro, correctos, pero nuestra inteligencia atenta tiene ante sí la insistencia de una forma, de cuyo equivalente intelectual carece, cuya incógnita debe despejar. Oye un sonido agudo, una entonación extrañamente interrogativa. Se pregunta: “¿Es hermoso? ¿Es admiración lo que siento? ¿Es eso la riqueza del colorido, la nobleza , la fuerza?” Y lo que de nuevo le responde es una voz aguda, un tono curiosamente inquisitivo, la impresión despótica causada por una persona a la que no conocemos, totalmente material, y en la que no se deja espacio vacío alguno para la “amplitud de la interpretación”. Por eso, las obras en verdad hermosas, si las escuchamos sinceramente, son las que más deben decepcionarnos, porque, en el repertorio de nuestras ideas, ninguna hay que corresponda a una impresión individual.

(Marcel Proust, La parte de Guermantes, Ed. DeBolsillo!, Buenos Aires, 2008, pág. 51 –original de Francia 1921; negritas mías.)
Pienso en el acto sexual como de posesión y, mejor, en la masturbación hiperconectada como McDonalds del deseo erótico, adquirido adquirido adquirido, más tetas más culo más pija, más grande más ancho más gorda, más negra más tiempo más dura, más gente más entes más hoy. No sé lo que quiero pero lo quiero ya.

Estuve con Kurt Cobain dos días antes de su muerte, porque estábamos de gira con ellos. De hecho, todavía le debo dos gramos de cocaína...
–¡¿Cómo?!
–Me metí en el micro de gira de ellos y pregunté dónde estaba la cocaína. Me dieron los dos gramos que tenían y empecé a armar rayas. Me tomé una. Le ofrecí a Dave Grohl, me dijo que no. Ok, me tomé otra. Le ofrecí a Pat Smear, no quiso, me tomé otra. Krist Novoselic, no, otra para mí. Los plomos tampoco... ¡Me tomé todo yo! Entonces llegó Kurt preguntando por la merca... “¡Mierda, Kurt, me la tomé toda! Voy a conseguirte más cuando lleguemos a Londres.” Pero, lamentablemente, él nunca llegó.

(Steve Diggle, guitarrista y cantante de los Buzzcocks, en Página12, 5-07-2007)

Consumo como editorial burgués ante la vista gorda propia y ajena, que permite la convivencia. Falta poco, repiten los parlantes. Falta poco. Se viste se compra se vende se aburre: todo tiene un fin remoto y sincero. (Nada más sincero, piensa, que el corazón de la mentira.)

Yo sigo, miro, observo. Viajo entre lo peor y los peores consumando este placer de la idiotez y sus comentarios y pensando que el placer culposo tiene dos hielos de culpa y después las diez medidas de placer placer. La vida es también consumo propio y de tiempo. El río del que hablaba Heráclito y el “manantial del que proviene” y toda la bola ¿qué son? Ñam ñam ñam, loco. Apetito burgués, claro, lo ves todo desde ahí, prefigura cualquier concepto que te pongas en Mente. Te felicito, la recalcada concha de tu madre.

Amar como consumir al otro para que el amor –que nos nutre nos agota nos atemoriza nos excede nos desborda nos intensifica nos paraliza nos acondiciona nos supedita- sea menos que nosotros porque –te dices a ti mismo, oh pequeño burgués- todo es menos que nosotros salvo el tiempo. (¿Qué? ¿Me estoy reitereando?) (¿Qué? ¿Soy cada vez menos temas y cada vez más formas? Mejor. ¿Cada vez menos temas y cada vez más reiterativo? Peor)

La elección de alimentos es, sin duda, de todas las actividades humanas, aquella que cabalga de manera más desconcertante sobre el límite entre la naturaleza y la cultura.

(Mary Douglas, Les structures du culinaire, en Communications, école des hautes étdes en Sc. Sociales, Paris, Francia, 1979 )

Escribir todo seguido hasta que te parezca que si te levantás mañana todo esto morirá. Son las dos de la mañana y comenzó a las 23 hs, algo así. El gobierno nacional ordenó no cortar la luz a los consumidores que no pagan. Los recursos naturales se van a acabar en tres o cuatro generaciones, sino antes.

Maradona por Kusturica

2009-01-12T03:52:00.011+01:00

1. Mensajes
.

Promedia la película Slumdog Millionaire y yo pensando qué línea quiere bajar su director, Danny Boyle (y qué significa significar). Hago un mínimo repaso: en Trainspotting (1996) nos dijo que los ideales burgueses son mejores y más sanos que la vida dionisíaca; en 28 días después (2003) nos recomendaba comprar armas. En el medio, drogas y zombies. Genial.

Slumdog… transcurre en India y es la historia de un participante del programa televisivo “Quieres ser millonario” y su intensa biografía. (Ambos carriles van de la mano torpemente.) Mumbai se presenta como un sitio absolutamente inmoral e ilegal en donde subsisten las multitudes pobres, los pocos grupos de clase media-baja y los ínfimos mafiosos que por la fuerza y el crimen son ricos; luego, multitud de turistas. Entre el primer grupo se encuentran los tres protagonistas, niños de la calle que quedan huérfanos luego de un ataque de musulmanes irracionales y que luego sobreviven cometiendo delitos. India igual cultura de pobreza y crimen; musulmanes igual asesinos irracionales.
.

Cito una escena: uno de los niños lleva a unos turistas a ver el mayor lavadero de India y mientras recorren el lugar les vacían el auto. Un policía comienza a golpear salvajemente al niño porque lo supone cómplice del delito. “¿Querían ver un poco de la India real?, pues aquí la tienen”, dice el niño. Los turistas americanos, comprensivos y en paz, recién robados, lo consuelan. “Aquí tienes un poco de la América real, niño” le dice ella, y le dan dinero.

Ahí estoy yo y me pregunto: ¿qué mierda quiere decir esto? ¿Es una crítica a EEUU por su cultura del dinero o es, más probablemente, una bajada de línea torpe e idiota a favor de la moral occidental? Imagino imaginar a Danny Boile mirando las películas de Kusturica y pensando “pero qué exótica esta pobreza: a filmar una parecida”.

Aquí comienzo a pensar en los mensajes y en cómo una película de este tipo (con un marcado público, premios en festivales) puede alterar al espectador. Y de qué sirve alterarlo. Y para qué. (Y que quizás mi base ideológica me impida pensar de otra manera y, más, que quizás, en una de esas, una generalización es correcta, cálculo de probabilidades y mirá si en la India la cultura es inferior y en Occidente es superior y qué sabés, la realidad no tiene por qué ser políticamente correcta o siempre o…)
.

Nota: cambiar el texto para cambiar el mensaje de los que comentaron, trangrediendo su lógica y su visión: si cambia la realidad todo el tiempo, alguna vez todos tendremos los extremos del racionamiento en onda.

Luego me entero de que Andy García, el actor norteamericano-cubano, dirigió una película que protagoniza junto a Bill Murray y Dustin Hoffman. Al parecer, está “prohibida” en América Latina. La razón es que muestra a un Che Guevara asesino. Bien. Averiguo. El film (The Lost City, 2005) narra la historia de un propietario de un club nocturno al que con la revolución cubana y el cese del dictador Fulgencio Batista se le termina la joda y tiene que irse a New York. Dice Andy García: “Hay festivales que no lo van a mostrar. Esto seguirá viniendo de personas que no desean ver que la imagen de Che pierde brillo y de aquellas que apoyan al régimen de Castro. Él todavía tiene un montón de seguidores afuera. Algunos piensan que Castro es un salvador, que se preocupa de los niños y de los pobres. Esto es completa basura. De los 45 años que lleva Castro en el poder, Cuba ha estado durante 43 entre los tres países [que cometen] más violaciones a los derechos humanos. La gente se queda ciega para esas atrocidades.” Ahí ya pierdo la compostura. La Otredad se me fue al carajo. Esto lo dice desde Estados Unidos de América. Impresentable, señor. Quizás se refiera usted a la prisión de torturas de Guantánamo, que queda en Cuba. O quizás al cabaret yanqui que tenía Batista. Pero bueno. Visto bueno.
.

Vuelvo a Slumdog Millionaire y me entero de que ganó cinco premios Critics' Choice, incluyendo mejor película, mejor director y mejor guionista. Dicen que en los últimos diez años, el 70 % de dichos premios coincidieron con los Oscars. Por mi parte, festejo entonces que el de mejor actor lo haya ganado el genial Sean Penn por la gran actuación de su vida interpretando al activista gay Harvey Milk en el film Milk, de Gus Van Sant. Yo si me pongo en sincero y no la careteo intelectualosamente, me juego por mejor película 2008 a The Dark Night, la mejor Batman. O quizás se lo doy a The Wackness, escrita y dirigida por Jonathan Levine. O a la exquisita Milk. Depende de cómo me acueste la noche anterior (atenti porque se sospecha una revoltija de intelectuales al respecto).
.

The Dark Night tiene el mismo mensaje que la serie 24: “tratemos de que sea legal y si no… también se hace”. Detrás de esta peligrosa enseñanza hay intertextualidades nietzscheanas, dilemas morales, un protagonista opacado al punto de la invisibilidad por sus secundarios (Ledger, pero también el Fox de Morgan Freeman, y largos etc.) y un guión preciso.
.

The Wackness es un devaneo acerca de la libertad del placer contrapuesta con las expectativas de los otros y su imposibilidad de concretarse pero también de evadirse. En el medio hay conflicto de amor adolescente, drogas, algo de buddy movie con Ben Kingsley y cierta frescura moral que festejo de pie.

Todos y todas con su mensajito intertexto superobjeto punto de fuga acerca de algo (uno es especialista en las quintas patas de ningunos gatos), y si la Fiesta del Monstruo es gorila y fascista mal y si tira mensaje positivo bien y el Indio Solari encerrado en su casa ya no puede hablar de nada y de qué querés que te hable, necesitas que te diga algo, qué me quiere decir. Te quiere decir algo y ponés en google mulholland drive + explicación y ahí lo tenès.

Para meter confusión quise ver Che: El argentino, pero la copia que circula por internet está mal y espero que la suban bien. Y luego –y a eso vamos– veo, hoy, “Maradona by Kusturica”.

.
.
2. Kusturica por Maradona
.

El epicentro de la película es el segundo gol que le hace Maradona a Inglaterra en el Mundial de México 86. “Es increíble que el mundo no haya perdido su eje cuando mil millones de personas festejaron ese gol”, dice en off Kusturica, yendo en taxi por General Paz. Maradona por Kusturica puede verse como un doble film en donde tratamos de conocer al primero profundizando en el segundo. Maradona supone para el director una clave que viene desde su primera película: podría ser el héroe de ¿Te acuerdas de Dolly Bell? (Sjećaš li se, Dolly Bell, 1981) Fiorito podría ser Gorica, suburbio de Sarajevo, podría ser Diego quien recita en Papá está en viaje de negocios (Otac na službenom putu. 1985), en el rol del padre, preso por adulterio, y también recitar en Gato negro, gato blanco (Crna mačka, beli mačor, 1998), en el pellejo de un hombre que es el peor enemigo de sí mismo. Además, en el film Kusturica nos dice que hace cine convenciéndose de que sabe acerca de las mujeres y ocupa parte de su film en desentrañar a Claudia Villafañe como factor de salvación del ex jugador y adicto. Pero, y por sobretodo, hay algo que conecta a Maradona con Kusturica y es, para el director, que Diego personifica excelentemente el “espíritu aristocrático”, que él había encontrado en las personas de bajos recursos de su zona. Un espíritu de superación e importancia personal incomparable que surge a partir del sufrimiento de la falta y el sacrificio de alcanzar un imposible. Esto el director se lo adjudica a Maradona al margen de su Genio en el terreno futbolístico, diciendo que de no haber sido ése el escenario sería un revolucionario y ejemplificando con escenas en las cuales Diego y su comitiva se cagan olímpica y aristócratamente en Kusturica y en Manu Chao (y tomando el testimonio de las negativas del jugador a conocer al príncipe Carlos y demás líderes mundiales).

Detrás de este mensaje, el verde césped como un paraíso y el Mundo exterior como un sitio extraño para un Maradona con abstinencia de cancha. Los Sex Pistols sonando en cada gol y cada gol representando un acto de justicia, un atentado tercermundista hacia el Poder.
.

3. Tiempos
.

Verla uno es una cosa, porque uno sabe qué escenario viene primero y cuál lo sucede. Otra es la historia de alguien que recibe noticias de Maradona cada cinco, seis, diez años, y se encuentra con esto: un extraño modelo de múltiples y simultáneos Maradonas, gordos, flacos, hiperobesos, barbados, destruídos, ebrios, cantantes, héroes. El viaje en el Tren del Alba junto a Evo Morales y Bonasso, el acto con Hugo Chavez; su paso como conductor televisivo; el regreso como mesías a Nápoli; internado por falopa e hiperobesidad; internado por alcohol; cantando el tema de Rodrigo en primera persona.

Ahí me vuelve el tema del mensaje. Maradona como un ícono que nos muestra y demuestra, un Lennon argento me digo ¡no! me digo pero Sí. Mostrárselo al Mundo bien y nuestra cultura como razón y etnocentrismo para todos. Críticas a la cultura desde un falso extrañamiento y pensar que Kusturica se comió a Diegote bancándolo a Menem, a Cavallo, no aceptando hijos y al toque pensarse a uno concentrado en su dictatorial liliputiense fascistoide, dándole los superpoderes de la moral a Morbito, emperador morboso del dedo índice. Kusturica entabla otra hipótesis sobre Maradona: éste hacía feliz a la gente, representaba a su modo la justicia, estaba en contra de los poderes y hablaba desde el corazón, por lo cual “tenía asfaltado el camino a la santidad”. Pero Diegote no estaba listo para ser un santo y por eso las drogas.

Vamos a lo bizarro: Escena 1: Kusturica tomandose cinco o seis Quilmes de ¾ litro en una tanguería, quedándose luego dormido. Escena 2: Exterior, cancha de Argentinos Juniors (estadio Diego Maradona). Un grupo de personas con capacidades diferentes autodenominados “Iglesia Maradoniana” ofrece una boda a una pareja de subnormales y todo concluye con el novio (de gran peinado, muy chabanezco por cierto) gritando psicóticamente. Escena 3: Kusturica embolándose en un vip pedorrísimo del cabaret Cocodrilo con dos minas en bolas mientras en off hace un monólogo por lo menos polémico discutiendo a Jung, Freud, Borges (a quien cita en múltiples ocasiones y todas tiradas de los pelos) y siguen las firmas. Escena 4: Maradona cantando en primera persona el tema de Rodrigo con los Ratones Paranóicos como banda.

El caos temporal reina la cinta y, mire usted, ya no sé si está bien o mal (guardemos, vayamos guardando, el dedo índice). El mensaje del film es de un socialismo amable y cubano, y como eso es lo más próximo a mi ideal de un gobierno y de una sociedad y de un sistema de salud y de educación, me parece bien. La película transmite un mensaje: la cocaína es mala, el Poder del centro debe discutirse (el apartado de Kusturica acerca del ALCA es interesante) y una persona puede vencer lo que hicieron de él, creándose una moral propia.

La clase de films que no ganan el Oscar y qué mensaje te dejó el Guernica: ¿el de la justificación?

No seré yo quien responde. A mí, que se me murió el arte, lo único que me importa es que Kusturica es un amor de persona, un amable y gentil hombre con un talento a la altura de su humildad.

Dogma

2008-12-27T16:35:00.008+01:00

La Sociedad Vrinsa y sus siete ritos:

1. Sacrificar un cerdo sin descendencia la primera luna llena del ciclo.
Genera reflexión acerca de a. lo efímero de la sustancia; b. la condición externa como factor decisivo del proseguir de la raza; c. necesidad de cuidado del deseo ajeno.

2. Organizar una orgía (Kàsnala) y no ir. Dedicar ese tiempo al rezo y prohibirse el acto sexual por un mes.
Conciencia sobre: a. la satisfacción ajena, producto nuestro, debe satisfacernos; b. no lo hace; c. el sacrificio extenso en formas de existencia y placer bajo la sustancia tiempo es la definición de pecado -en tanto existir para nada o en el otorgamiento de sentido.
,
.
3. Una vez al año ceder la pareja a los otros en su período más fecundo.
Conciencia sobre: a. la fidelidad está unida a la facultad procreativa no ligada al factor inseguridad.
.
4. Dos veces al año, golpee violentamente a quien ame.
Conciencia sobre: a. no hay placer puro; b. si lo negativo es obligatorio, lo natural/instintivo se relaja o mueve sobre otros valores; c. o se incrementa; d. hay personas que privilegian la tranquilidad dogmática por sobre el amor y la paz entre humanos.
.
5. Asumir las conductas de otro ciudadano: su casa, su familia, su trabajo. Ëste otro hace lo propio con tu vida.
Conciencia sobre: a. nada es lo mejor y único en su lugar; b. que las circunstancias beneficien algo es temporal; c. algún día morirás, quizás para bien.
. -
6. Una vez al año, consuma clárula y manténgase despierto cuatro días.
Conciencia sobre: a. la medida hace al placer; b. el exceso es una forma de pensar; c. el Universo depende de nuestras posibilidades de percepción.
.
7. Año bisiesto no cumpla los ritos.
Conciencia sobre: a. la estimulación y tranquilidad doctrinaria encuentra en la libertad su justificación y resignificación o su demostración de práctica corroíble.
.
-
Edward Kuhn evaluó los modos en los que la Sociedad Vrinsa acomodó su ansia de perpetuidad en lo incómodo. Llevar el dogma a un punto en el que los que accionan se queden para siempre o desistan (siendo más probable lo último, dado lo desagradable de los sacrificios, quienes quedan resignifican el esfuerzo hecho, no queriendo verlo en vano, y se perpetúan en la tranquilidad dogmática) transformó el grupo de quince personas en 1745 en la Sociedad de mil "habitantes" que ocupó la Península de Ibear hasta 1868, año de la ocupación siria.

Los estudios de Kuhn se apoyan en el etnocéntrico libro del antropólogo evolucionista Císneres Traper, en el riguroso registro de la Sociedad acerca de los nacimientos, uniones civiles y muertes, y en las alteraciones de los órdenes familiares por las costumbres de intercambios. Para el último punto, se recuerdan los casos comunes de triples o cuadruples apellidos por dudas en la paternidad debido al estricto seguimiento de los Ritos, a los quince lapidados por desviarse de las nomativas y hasta los solamente dos asesinatos pasionales (descanso de la pasión en la Dogma).
Los siete ritos que dieron vida a la Sociedad comprendían en principio una suerte de crítica hacia el Dogma imperante en la región de Pisnalar hacia mediados del Siglo XVIII por las monarquías de los McCalvin (Markus, Dresvian y Narvar I y II) y su ímpetu segregacionista. El grupo de poetas que enarboló reflexiones sobre acciones que de ninguna manera enriquecían la vida (una suerte de ying/yang muy usual en esos círculos) murió en la carcel mientras un grupo de resistentes comenzaba a ordenar los postulados. De los veinte ritos originales quedaron siete. Se excluyeron otros más decididamente irónicos como "matarás a tu madre al tener descendencia: conciencia sobre a. el comienzo es un final; b.el No Lugar, Nirvana, rompe la cadena de reencarnaciones" y su respectivo inciso "puedes elegir, si hay dudas por intercambio de mujer en etapa fértil, entre la muerte del recién nacido y de tu madre", el "dormirás al aire libre si llueve. Conciencia sobre a. la gravedad es un fenómeno vital; b. el agua lava las impurezas raciales" y sobretodo el "honrarás al Poder. conciencia sobre a. reiteración de las conciencias anteriores y futuras; b. elevación unipersonal por ironía". Sólo quedó, de esta serie de guiños, el actual rito siete, que sirvió para aplicar un aura de adentro / afuera en la Sociedad, y que determinó en su éxito de mil habitantes.

Repetida la historia, quizás invertida, Kuhn reversionó en su libro los dictámenes de Císneres Traper y cambió el curso de la literatura dirmándica del Siglo XIX. Al contrario de la Sociedad que convirtió el canto de libertad de los poetas en un movimiento segregacionista propio, Kuhn tomó los cantos de racismo reaccionarios de Traper y los filtró como historiador y literato, creando los tomos de "El Cese del Partido Rojo", en los que reformula las máximas vrínsicas en clave ascetismo + crítica al entramado de fuerzas de la Coalición Cínica. Cito ejemplos: 1. Cortarse la lengua. Comerla. 2. Amputarse las canillas y los pies. Arrastrarse por el piso usando las partes cortadas como sosten desde las manos.

Kuhn fue médico, funcionario estatal luego del advenimiento del período democrático y Premio Kracva de Literatura (el único de su siglo). Con "El Cese del Partido Rojo" desarrolló un idioma, un sistema de grabaciones sobre cintas, un diccionario, un aleccionador de lectura, placas fotográficas y los cuatro volúmenes de ficción. Su idea era la de desarrollar un libro autónomo que no necesite de contexto. Que enseñe los símbolos, el Mundo y que los desarrolle.
La reformulación de su obra sobre la extinta Sociedad Vrinsa hizo que un grupo de opositores al régimen váltico de Ibear recreara la conjunción y los ritos, tomando los veinte originales con sus siete anteriores. Hoy la Sociedad, de caracter separatista y pacífico, con excelentes cifras en cuanto a bienestar, desarrolla en punto siete en constante año bisiesto. La entidad no dogmática de Buda no es ajena.

Extrapolación de frases: hoy: El Amor Total

2008-03-14T20:20:00.009+01:00

Cinco visiones de un tema. Cinco puntos de vista.

Cinco sentidos.

UNO: Nos adentramos en las visiones del amor en su iniciático dentro y fuera de la persona. Salvador Dalí escribe el 27 de mayo de 1953: “Primero: Gala y Dalí. Segundo: Dalí. Terceros: Todos los demás, incluidos, desde luego, una vez más, nosotros dos.” El pintor distingue ahí el amor a la pareja como objeto del amor a la pareja como sujeto. El dos como más que la suma. Y una pirámide que rectifica al Otro en cuanto sujeto existente.

(Salvador Dalí, Diario de un genio, Tusquets Editores, S.A., Barcelona,

2005, págs 128/129)

DOS: Lucha cultura-instinto, adquirido-innato y qué es amor en dos citas. Primero el surrealista Jules Rivet y el siguiente texto: “Si el hombre viviera normalmente, es decir en estado salvaje, sólo existiría la época de celo. La época de celo es armoniosa. Pero llegaron los poetas, los pintores, las gentes de mundo, los escultores, los tocadores de guitarra –toda la banda de enmierdadores– e inventaron esa cosa perfectamente ridícula: el Amor. Ridícula en todas sus manifestaciones, comprendidas las más corrientes: el madrigal y el balazo.” En este caso, el amor es un artificio que justifica la creación de la familia, del comercio y de la cultura. Un sentimiento adquirido.

Punto de vista lateral el de Joe Bousquets, quien, parece, nos dicen, expresó que “Acaso el amor sea todo lo que queda en nosotros de la infancia.” Ambas citas se mueven en la contraposición instinto vs. hábitos adquiridos. En esta última cita, el amor es un reflejo psicológico, acaso búsqueda del amor maternal, del estado primitivo. Un artificio (el nombre) que esconde una realidad pasiva.

(Actas Surrealistas, Ed. Quaranta, Bs. As., 2004, págs. 83/85)

TRES: Proust. En el comienzo del siglo XX, un convaleciente Marcel Proust repasa, escribe, enviste de sentido e inventa su existencia, su pasado, su vida, en una serie de libros. El primer volumen (Por la parte de Swann, 1913) trata del amor en su expresión de dominio y posesión y sus consecuentes tragedias y tiempos mentales. En el segundo se trata el tema del amor como fuerza interna que toma cuerpo en terceros (personas y cosas). Se pregunta Proust: “Porque conocemos nosotros el carácter de las personas que nos son indiferentes; pero, ¿cómo nos va a ser posible comprender el carácter de un ser que se confunde con nuestra vida, y que ya no llegamos a separar de nosotros y sobre cuyos móviles hacemos constantemente ansiosas hipótesis, perpetuamente retocadas?” Proust, homosexual en tiempos de homofobia legal, reemplaza en libros –canaliza– el amor del hombre hacia la mujer. Sigue –y con esta reserva– su idea del amor como voluntad y representación propia en el objeto externo. Dice: “Y cada vez que penetran en nuestro ánimo las imágenes de mujeres tan distintas ya no tenemos punto de reposo, a no ser que convirtamos a esas mujeres extrañas en algo parecido a nosotros mismos, porque nuestra alma tiene en estas cosas la misma facultad de reacción y actividad que el organismo físico, el cual no puede tolerar la intromisión en su seno de un cuerpo extraño sin intentar inmediatamente la digestión y asimilación del intruso.” Amor como asimilación, voluntad, reflejo y búsqueda. Visión cercana al artificio antedicho. Y recordar a Baudelaire, que dijo que el amor es el deseo del ser humano de salir de sí mismo.

(Marcel Proust, En Busca del Tiempo Perdido Vol. 2, A la Sombra de las Muchachas en flor, C.S. Ediciones, Bs. As., 2006, págs. 406/322 (Paris, 1919) )

CUATRO: Muchos amores y una frase. Los amores: El amor como un pasado que, utópico, vuelve pero no (Rayuela, de Cortazar y/o Desayuno en Tiffany´s, de Capote); el amor como medio de salvación (Crimen y Castigo, de Dostoyevski y/o La Divina Comedia, de Alighieri); la pérdida del mundo por el exceso de amor propio (El Retrato de Dorian Gray, de Wilde y/o El Almuerzo Desnudo, de Burroughs); y la pérdida de la vida por amor (Lo que me costó el amor de Laura, de Dolina y/o Romeo y Julieta, de Shakespeare).Y, finalmente, la frase: “No es que el amor sea una boludez: es que le dedicaron demasiadas canciones” (Diego Capusotto).

CINCO: Luego de los recuerdos culturales antedichos, comienza internet a explicar el proceso. Wikipedia nos dice: “El amor es considerado como un conjunto de comportamientos y actitudes, incondicionales y desinteresadas, que se manifiestan entre seres capaces de desarrollar inteligencia emocional o emocionalidad. El amor no sólo está circunscrito al género humano sino también a todos aquellos seres que puedan desarrollar nexos emocionales con otros, por ejemplo, delfines, perros, caballos, etc.” Bueno, entonces, las visiones culturalistas del “sentimiento” no serían tales. O no totales, absolutas. Luego, internet nos muestra millones de citas de personas que explican qué es el amor (pecado, parece, de todos). “El amor es...” es el comienzo de cada una. Y luego desarrollos heterogéneos, contradictorios, inevitablemente subjetivos. Balzac, Lope de Vega, Neruda, todos tienen la visión absoluta. Que, inefable, se oculta detrás de la inexistente realidad.

Canibalismo y el amor autodestructivo

2008-03-23T18:26:00.007+01:00

Todo comenzó con la overtura 1812 de Tchaikovski y ese final de bala de cañón altisonante e ingresar benemérito en google la siguiente sucesión de palabras: “caníbal + sexo + complicidad”. Y una cerveza Bock de Quilmes a las 14 hs del sábado. Yo buscaba el testimonio de eso que había llamado, la noche anterior, la gran historia de amor. Esa en la cual dos varones se unían en un rito en el cual tenían sexo mientras uno, metódicamente, cortaba y cocinaba los restos del otro y, juntos, comían el resultado de esa unión. Unión de patologías formidable, algo así como la única rehabilitación que puede tener alguien que tuvo la desgracia de sufrir tal patología (y ni hablar de otras, pedófilos mediante) y tener una vida con placeres burgueses, si se quiere.
Los resultados, en cuanto a google se refiere, son dispersos: una película con Roth, un mexicano que escribe bien pero que falla en el por qué y un ensayo bastante interesante que arroja frases como ésta: “Solitarios, carnívoros, desesperados. Machos así son buenos candidatos a visitar estómagos femeninos.”; o como ésta: “Morir buscando amor.”. Y otra noticia que da cuenta de otro suceso: “De acuerdo con la Procuraduría General de Justicia del Distrito Federal (PGJDF), el llamado Poeta Caníbal descuartizó a las tres mujeres y aparentemente comió parte de sus cuerpos.”
Y la tipografía cambiante y el diseño coral pero nada de mi noticia (y las cursivas que le agregan un acento a la i).
Me pongo más extremista y pongo en google: “canibal + sexo + hombres + gays” y aparece el link sobre un asesino serial de Milwaukee, Jeffrey Dahmer. La crónica tiene momentos de incertidumbre y casi genialidad como este párrafo: “Como dato adicional se sabe que la madre tuvo ciertos problemas durante el parto 'como si el cuerpo de la mujer rechazara el maligno producto que venía al mundo'”, o éste otro: “Seguramente desde la niñez comenzó a experimentar las abstractas y complejas fantasías que los asesinos seriales desarrollan”… Lo que se dice concreción periodística.
Pero por fin, luego, llego a puerto deseado: Nuestro señor se llama Armin Meiwes (42), más conocido como "El caníbal de Rotemburgo". Clarín nos expone el aviso que dicho caníbal publicó en Internet: "Busco un hombre bien constituido que quiera ser comido". Sigue: "Se presentaron cuatro, pero sólo uno accedió llegar hasta el final: el también ingeniero Bernd-Jurgen Brandes (41), a quien se comió en 2001” Escucho ahora la 7ma sinfonía de Beethoven y no puedo dejar de resignificar todo esto en algún club de marginados patológicos predestinados y antiestética-éticamente felices, en un reality show montaña mágica de carnes y vísceras y penes y ojos que miran siendo comidos y párpados que se cierran de placer y de dolor y, en fin, el territorio de lo políticamente incorrecto, desmoronándose el edificio-estructura alemán sostenido por esas columnas de post guerra y todos, prolijamente, afeitándose el bigote. Y el final de Beethoven, antropomorfo.
Entre los mails que la policía recopiló en la residencia de Meiwes se descubrió una red caníbal de no menos de 800 miembros en Austria, Suiza y los EEUU. Clarín: “En otros correos, Meiwes bromeaba con Brandes —su víctima— diciendo que el canibalismo era una buena solución para los problemas de superpoblación en el sudeste asiático y China”.
Y entonces el foco cambia. Ya no aparece la historia de amor antedicha sino como suceso sexual-instintivo-obligatorio, el amor como acto egocéntrico extendido y desgarrante, necesitario de un tercero (algo así como el impresionante final de “El Perfume”, libro de Patrick Süskind (1985) y film de Tom Tykwer (2006)). El caso de esta unión supone también coincidencias en el caso. Nietzsche brindará por la entrega ciega a los instintos, no mediada por condicionamientos (el espacio vital como corpóreo), y Foucault alejará toda pátina moral del planteo.
Y el tema de la persona sobreviniendo. Cómo se cuida a una persona. Haciéndola vivir o impidiéndola morir. Es un límite impreciso y con multitud de grises, casi todos negativos. “Pero qué le importa la eternidad de la condena a quien en un segundo ha encontrado la infinitud del goce?”, diría, peligrosamente, Baudelaire (Charles Baudelaire, “El mal vidriero” , El Spleen de París, Bs. As., Losada, 2005, (1868)).
Y si la condena es sólo contra uno mismo y la agresión es no sólo consentida sino buscada, y en un casting de cuatro personas, bueno, déjenme no hacer juicios moralizantes, por lo menos.
Entonces el egocentrismo caníbal de todos. Da lo mismo el deseo o las supuestas bondades que se invente el deseante, y menos aún la felicidad o el cumplimiento del deseo ajeno.
El amor existe, se discutía en un post más abajo. Las voces fueron determinantes.

Existe. Y es voraz. Y amoral.
Y tiene hambre.

Extrapolación de frases: Condicionamientos sociales

2008-03-29T16:42:00.010+01:00

Cinco visiones de un tema. Cinco puntos de vista.
Cinco sentidos.

UNO: Acción: Comenzar a ver los condicionamientos múltiples desde Aldous Huxley y su Mundo Feliz (A brave new world, 1932). Un párrafo de la obra es un pequeño dicho de un superior del establecimiento total, la fábrica: “ –Y éste –intervino el director sentenciosamente–, éste es el secreto de la felicidad y la virtud: amar lo que uno tiene que hacer. Todo condicionamiento se dirige a lograr que la gente ame su inevitable destino social.” En este pequeño y conciso pasaje, Huxley –otrora consumista diverso– nos hace testigos de la génesis del hombre como sujeto de consumo. El mundo fue alterado desde y hasta el consumo; la inducción al placer es total; la organización, infinita. Una reflexión y un texto de hace más de setenta años. Un libro nada antiguo.

(Aldous Huxley, Un Mundo Feliz, Ed. De Bolsillo, Barcelona, España, 2004 (1932))

DOS: Nos adentramos en la retórica. ¿Qué se entiende por social? Condicionamiento–retórica–cárcel. ¿Libertad? ¿Sintaxis errática? Baja Nietzsche, Friedrich desde el Crepúsculo de los Idolos (1889). Y escribe: “ La libertad significa que los instintos viriles, los instintos que disfrutan con la guerra y la victoria, dominen a otros instintos, por ejemplo, a los de la felicidad. El hombre que ha llegado a ser libre, y mucho más el espíritu que ha llegado a ser libre, pisotea la despreciable especie de bienestar con que sueñan los tenderos, los cristianos, las vacas, las mujeres, los ingleses y demás demócratas.” Ahora sabemos que las vacas son demócratas. Pero sin voz ni voto, claro. Como, otrora, mujeres Nietzscheanas.

No se pueden pedir seis renglones de puro Nietzsche, de puro cero Nóbel de la Paz, que no sean éstos. La voluntad de poder, el desprecio de las formas menores, la supeditación de Apolíneo ante Dionisio, todo esto, signo de una época y nefasto e incitante, está, para bien y para mal –y, aún, más allá de éstos– en estos renglones. El humano, aquí, aplastado por las leyes, el Estado, la moral, la religión y lo suprasensible, demasiado humano.

(Fredrich Nietzsche, El Crepúsculo de los Idolos, Alianza Editorial, pág. 71.)
.

TRES: Pero, abrid los ojos: no sólo el mercado y el estado condicionan al ontológico ser inmerso en la sociedad sino que hay, ¡A de Foucault!, también múltiples fuerzas sociales. Nosotros, vosotros, ellos. Inducción, complicidad, neurosis. El hombre, el manifestante político, el hincha espectador activo/pasivo, se someten, también, al alma colectiva. José Ramos-Mejía y su Biología de la Multitud, de 1899. Cita número tres: “El alma colectiva presenta caracteres netos y precisos. La colectividad se convierte en una multitud psicológica, formando un sólo ser sujeto a la ya conocida ley de la unidad mental de las muchedumbres. Cualesquiera que sean los individuos que la componen adquieren esa alma colectiva que los hace pensar, sentir y obrar de manera diferente de la que pensarían y obrarían aisladamente. (...) Hay una verdadera acomodación psíquica, lo que explica la distinta situación moral del individuo después que ha salido del encantamiento del contagio y de la sugestión que experimentaba dentro de esa prisión moral." Y se caen los gases lacrimógenos y el alambrado y los gobiernos.

(Ramos Mejía, José María: “Biología de la multitud”, en Las multitudes argentinas, Buenos Aires, La cultura popular, 1964 (1899))
.

CUATRO: ¿Libertad social? ¿Opresión? Sigamos, entonces, al pre beatnik y post Dostoyevski Henry Miller que, desde su Trópico de Cáncer (1934), enuncia, concibe y entiende al hombre que se desata –traumáticamente– de las ataduras : “Si hubiera un hombre que se atreviese a decir todo lo que pensaba de este mundo, no le quedaría ni un metro cuadrado de suelo en que plantar los pies. Cuando aparece un hombre, el mundo cae sobre él y le rompe la espalda. Siempre quedan en pie demasiados pilares podridos, demasiada humanidad infecta como para que el hombre florezca. La superestructura es una mentira y el fundamento un inmenso miedo trémulo. Si a intervalos de siglos aparece efectivamente un hombre con expresión desesperada y ávida en los ojos, un hombre que pondría al mundo patas arriba para crear una nueva raza, el amor que trae al mundo se convierte en cólera y él se vuelve un azote. Si de vez en cuando encontramos páginas que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y lágrimas y maldiciones, sabed que proceden de un hombre arrinconado, un hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún hombre se atreviera alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es realmente su experiencia, lo que es verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos, los átomos, los elementos indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo.” Hombres condicionados por símbolos y ellos mismos, condicionando mediante símbolos. La serpiente simbólica se muerde la cola, una y otra, y otra vez.

(Henry Miller, Trópico de Cáncer, Ed Bruguera, Barcelona, España, 1981 (1934), pág. 272)

CINCO: Y la razón y la verdad, ambas, llegan por fin: Theodor Adorno nos habla de la razón dominante, que “acota el arte como reserva de irracionalidad, identifica el conocimiento con la ciencia organizada y elimina por impuro lo que no se somete a este análisis.” Tenemos entonces la macroestructura política/económica, la religión y su sistema de moral en caída (o su sistema de caída de moral), las fuerzas sociales, las costumbres, la ley, las instituciones, la cultura, las cárceles, los manicomios y, por último, la libertad. Pero no seamos pesimistas y vayámonos con Sartre diciendo que, debajo de todo eso, “el hombre está condenado a la libertad”. Y, ahora sí, cerremos la puerta. Para protegernos.

(Adorno, Theodor, "El ensayo como forma", en Notas de literatura (1954), trad. de Manuel Sacristán, Barcelona, Ariel, 1962.)

El comienzo del 2008 y coletazos

2008-04-11T00:06:00.006+02:00

Uno.

El ojo avisor estaba a punto.
–Vos no saliste del útero de tu mamá –le dijo–. Sos un inmaduro, estás encerrado, sos depresivo; te encerrás mucho en vos mismo, no tenés decisión propia.
Yo miraba los ojos de Nacho, recibiendo el improvisado veredicto de la grafóloga ante su firma y pensaba: “qué suerte trabajar en estas empresas de mierda”. Todo está desubicado cuando no hay oficio en el trabajo, y eso es la norma y el milagro: no hay ego. Y encima te pagan mal: somos todos mierda. Y eso libera.
Yo he incitado con débiles recursos y esfuerzos a dos filas, en un call center, a tomar whisky de manera casi expuesta. Uno que era cuasi kioskero se ocupó de las Coca-Colas y, hombres y mujeres, todos, se decidieron al placer. Luego beber era cosa de todos los días. Whisky, cerveza, todo. Marihuana, cocaína, pepas. Los explotados tomando el mando de la mecha y recibir llamadas, y llamar. Mejor.
La gente rendida, vive. La resignación de Kierkegaard pero sistémica.
Hay dos momentos de reconocimiento del placer puro. Uno es traicionar y el otro darse por vencido, o sea traicionarse. En los dos hay un rendirse de placer, placer de recaída, de liberación, de éxtasis individual no relacional, de Verdad egocéntrica. Ser, simplemente. Y el fracaso posterior condicionando, potenciando. Y este tipo de trabajos es una frustración esperando liberarse.
La grafóloga, hace unos lustros, vivía de contarle a la gente cómo era. Media hora de curvas de eses, cierres de jotas y ges, vueltas de firma, trazo dejado, trazo circular, etcéteras varios. Cien dólares la consulta y comodidades burguesas a punto. Pero, y sírvase de ejemplo la declamación anterior, le daba culpa. No podía convivir con la culpa. Y decidió cobrar una miseria ($700 - $800) pero vivir tranquila.
Yo le mostré una página de un amigo, escrita en pleno viaje de L.S.D.; quería ver si podía determinar su estado de ser –inefable– y ella, acto seguido, hizo definiciones asombrosas del tipo: a) hay algo que le oculta a la novia (Nota del A: adicción a drogas varias); b) odia a todo el mundo (Nota del A: adicción a drogas varias); c) es muy egocéntrico (Nota del A: adicción a drogas varias). Acertó. Luego, no sin temor, le mostré mi firma.
–Tenés algo espiritual –me dijo. Eso venía en relación a un discurso anti-suprasensible mío minutos antes–... y... mirá esto –una curva hacia atrás al final de la firma–: volvés siempre al pasado.
Guau. Eso sí fue un momento.
–¿En serio? –pregunté automáticamente. ¿Te parece?
Sinceramente, creía que no, que me cagaba en todo y que seguía con mi vida casi como un idiota impermeable al ayer pero ella tenía –y tiene– toda la razón. No puedo cortar definitivamente con nada. Es un tema de una complejidad metafísica y, para mí, hasta aquel momento, desconocido. Reprimido.
El 2008, acaso el año más duro de mi frívola vida hasta el momento, me dio y me da causas y consecuencias para ir rompiendo con todo.
Y eso fue sólo el comienzo.

Dos.

Interior. Cerebro humano. Día de sol, cuatro de la tarde.
Norman Mahllet.– ¿Es posible estar solo en un mundo lleno de gente? Sí. Entonces es posible todo.

Interior. Sala gigante en elegante fiesta. Baila la gente, smoking mediante y vals.
Vos en off. – (Está bien escrito) ¿Espacios secundarios en mí? ¿Realismos de artificio? Nada de nada: todo eso. ¡Gritemos! Esto puede ser real. ¿Encuentran un hilo conductor? En este momento la mano escribe mis labios en la pieza desordenada. La trama, el discurso, dependen de la acción del whisky disparado. ¿Yo dependo de eso? ¿La ontología nihilista depende de eso?

Fundido a placa negra. Se lee: “Hegel construye un gran palacio de ideas y se queda a dormir afuera” (Soren Kierkegaard)

Tres.

Romper creando. A eso iba.
A hacer algo.
Un programa de radio. Este mes.
Pero gente desconocida.
Y hacerlo un mes. De conseguir un espacio y ver luego qué ingredientes arte se mezclan. Pero con seriedad. Con la seriedad del apocalíptico, del rendido, del hombre/mujer, firma en mano, esperando la sentencia.
Mi mail a la izquierda expectante de voluntades sitiadas.

Cuatro.

...una visión sobre el aborto (ahora a las 19.13 p.m.; en cinco minutos, otra).

Maleducado. Word me dice que está bien escrita la palabra. La palabra toda junta. Maleducado.
Pienso, en pasado, que maleducado, la palabra, define la ignorancia del decidor. Del que quiere decir, con la palabra equivocada, “grosero”, “pendenciero”, “improductivo”. Y, en el sentido inferido, casi “librepensador” (en la impermeabilidad de cierta moral o la dedicación a una moral repudiada por tal decidor). Maleducado = librepensador. Pienso que desconocer el significado de “librepensador” es libertarse de las combinaciones del término, dar vuelo al alma de la conciencia evitando su nacimiento. Sin conciencia el hombre se evita una cárcel y un delito anterior; pero sin saberlo. El ser cultural –aún desconociéndolo– subyace de símbolos y artificios. Y es conciencia. Acierta: es mejor experimentar que no darse cuenta. Es mejor la conciencia del sufrir que la no conciencia (por ejemplo: antes y después de la vida).
Una opinión políticamente incorrecta, supongo. Lo lamento.

.
.

Cinco.

Frivolidad.

Por qué los premiados como “mejor compañero” en la primaria devienen garcas.

Un niño es bueno. Lo premian como “mejor compañero”. De ahí en más él ve la aceptación ajena como un logro, no como una situación natural. Ahí entra la ambición. A partir de ahí, él querrá ser querido y privilegiará la política relacional a la relación normal. Como es imposible quedar bien con todos (el secreto del fracaso, dijo Baudelaire), él comenzará a tramar tejidos sociales para continuar y mantener ese logro. Y así esconderá verdades y críticas y cambiará de opinión según el interlocutor. Al develarse algunas mentiras, queda en evidencia y es reconocido: un garca.

Cero.

antes de lo antedicho:

La computadora se rompió. Es todo un dato.
Entonces, escribir indiscriminadamente y luego arrepentirse. Eso es un blog. Y poner un post y borrarlo a los tres días.
Sí. No hay mejores cosas que hacer.

(Y ahí, la idea del programa de radio, cosa mejor para hacer; y comenzar a escribir sobre Nacho y la grafóloga y este bendito dos mil ocho que pesa por sobre nosotros.)

Cortar con todo.
Y barajar. Sabiendo que la partida está, indefectiblemente, perdida.

Luca Prodan, Armenia, Orbis Tertius

2008-04-18T01:27:00.011+02:00

Uno. Melancolías de un tiempo peor.

Todo sucede cuando decido que escribiré un nuevo post sólo, sólo, cuando se arregle la computadora y sabiendo que escribiré sobre la noche del 12-04-08. La ejecución de cualquier página, pienso, que sea hoy o mañana, pienso de nuevo, no cambia demasiado: soy casi el mismo siempre y puedo esperar para tipear lo pensado. Especulo y entra entonces el tema de la inspiración. Inspiración, el concepto, implica pensar la vida como regida por un equilibrio de altos y bajos, de ausencias y presencias, de cielos e infiernos. Y también, el hecho de escribir. Su sentido y ser supone dejar grabado, sellado, un pensar. Concresión.
Borges se recordaba perdiendo un texto y escribiendo otro que, encontrado el primero, era igual. Las mismas letras. ¿O, recordando mejor, era Mailer? Mi recuerdo, verán, mis recuerdos, no son los del autor antedicho. Entonces, si no sos un genio, cambia lo que pensás hoy o mañana. Borges sabía cuando dejaba traslucir que no necesitaba la inspiración.

Dije esto para decir que: una parte de este texto (el comienzo de la noche del 12-04-08) la escribí la tarde del 13-04-08; otra parte (ésta uno que usted lee, esta parte mediada y mediante) está siendo redactada hoy, siendo las 20:03 hs. del 15-04-08, tirado en la cama; la tercera parte (final de la noche del 12-04-08 y misceláneas) se escribirá en algún presente cuando la máquina esté arreglada y yo transcriba este texto. Esa parte final será nuestro pasado presente si es que no morimos antes (yo habré muerto en la víspera simbólica; ustedes en alguna más feliz).

Dos. Luca Prodan, te fuiste a curar del alcoholismo a Turquía, shame on you.

La derivación triádica de la noche del sábado me llevó a conclusiones varias. Primero concurrí al Abasto, a una jornada del Bafici, la capital unitaria del snobismo donde, a decir verdad y lejos de desdecires anteriores, me sentí más a gusto que en cualquier otro lugar este año. Asistí a ver la muy interesante y algo mala Luca, de Rodrigo Espina, gratis y al aire libre. Antes del film (más un documental de tv) tocó Andrea Prodan en un set a la vez ameno y provocativo. “¿Es cumbia esto?”, dijeron detrás de mí. (Ahora mismo, junto al speed con whisky suena “Catch”, de The Cure, y todo vuela.)
Hay varias cosas de interés en el film: la información de la vida de Luca antes de arribar, heroinómano, a la Argentina; los amigos heroinómanos de Luca, italianos e ingleses; los amigos de ácido de Luca; Luca hablando en inglés y en italiano, hablando muy bien esos idiomas y uno piensa que qué poco que sabía de castellano, y que quizás con un par de años más, el rock chabón… en fin; también las intervenciones de Sokol (“en esa época no sabía tocar el bajo… bueno, ahora tampoco”); Pettinato hablando a cámara con su barba bipolar; Luca cantando, junto a alucinado hippie trasnochado, “Alabama song”; el comienzo tan The Doors de la película con Luca talking, siempre tan Morrison él cuando es angloparlante; Luca, casi siempre, usando trapos de remeras; Mollo, con look Pedro el Escamozo; la madre de Luca; Luca yendo en bondi a Obras y la gente que le decía "boludo, estamos yendo a tu recital"; todo. Todo es interesante y cuando ves a los escoceses, en alguna campiña europea, tocar “Crua Chan”, yo no puedo y pude menos que abrir los ojos y respirar.

Hubo poco o nulo nivel de faso y creo que tres habremos bebido algo durante la emisión del film. Clima de intelectuales. Ustedes saben cómo son.

Segundo. De ahí partí, por caprichos de un cyber del Abasto, a Olivos, a la casa de un nunca compañero de trabajo (él ingresó cuando a mí ya me había expulsado y nos conocimos por conocidos en común), un muchacho que parecía tranquilo pero que se reveló como un armenio practicante. Él y otro descendente de armenios me hablaron de ciudadanos ejemplares de ese país, a saber: André Agassi, Charles Aznabour, los System of a Down, Cher. Probé un licor de Armenia que era igual a nuestra Mariposa y un White Horse que supongo habrá sobrevivido, no sin desgaste, a un genocidio turco. Esta gente, además, escuchaba Ron Wood. Increíble.
Por supuesto que alguien tan afecto a la tertulia como yo no tardó ni un instante en reivindicar el arrebato genocida de Turquía, esa matanza de musulmanes para pretender el espacio vital. Por suerte no me tomaron en serio y sigo vivo. El armenio practicante se reía y el pasivo también, y con un par de tragos más.

–Nos vamos a un cumpleaños –dijo éste último –, acá a veinte minutos.
El armenio practicante, otrora afro, decidió irse, sobrio, a su vivienda; antes me mostró mapas de Armenia antes y después de los turcos. Nos fuimos en colectivo al cumpleaños, que sucedía en un boliche de Palermo. A ese lugar yo había ido hacía tres años, en ocasión del cumpleaños de otra persona. Ahora había una cola de media cuadra y veinte pesos de ingreso. Decidí, sólo para seguir la condición triádica de este post, seguir viaje a Vicente López, a una casa en donde tenía lugar una reunión

Tercero. Guillermo Parietti, ustedes pueden saberlo o no, es el humorista más famoso y aclamado de Villa Adelina. Tiene, para las artes del humor, un don genético que no se lleva con la cultura; yo recuerdo encontrar un cuaderno mío de primer grado en el cual se me retaba por quedarme a tras de la fila y reirme “de un chiste de Guille”. Guillermo Parietti es, además, el inquilino de un departamente con vista a lo que se supone es el mar pero que es un edificio y él era, en ese momento, el anfitrión de una tertulia rociada en alcoholes.
Hubo debates acerca del conflicto Campo – K y la continua, persistente y desvergonzada infidelidad de uno de los comensales. Ya se debatía en un orden de gritos y risas y de pronto un comensal se bajó, otro comensal se fue en auto a llevar al caído y, cuando estábamos por ir destino a otra casa, con una vista más propicia a las primeras luces del amanecer, Guillermo Parietti, que además de ser humorista y anfitrión es una nena burguesa, decidió quedarse en su casa.
Estuve en el otro edificio, en Olivos, en piso 17 y mirando todo el río y capital federal y toda la costanera y el hotel alojamiento de al lado y la luz penetrando cada poro. Eran las siete de la mañana y ni una gota de alcohol en la vivienda; sólo un refugio rastafari y una pared de vidrio con vista al océano y ni un centímetro de cortina. Fue un rato y ahora que escribo yo, que son las 20.14 hs del 17-04-08, ahora que por ¡¡¡$60!!! arreglaron mi máquina, formateando y poniendo un windows nefasto, ya sin mis películas; ahora que soy el tres que completa la tríada, el terceto de situaciones y ahora que decido y que por ahora no morí, les digo: escribí lo antedicho sólo para justificar mi actual destino. Lo hice por la familia McFly y porque me miraba desde el pasado. Porque, convengamos, ¿para qué hablé de esa noche? No fue muy interesante salvo por un toque de armenios y la reseña, vista gorda mejor, de Luca.
Pero ahora que tomo el mando y decido cuento el

Tres. El final de esa noche,

de esa noche de hace ya casi una semana, fue de una antología que si reviviera Raymor Carver y se mantuviera algo sobrio un par de horas, escribiéndolo, haría magia. Pero yo lo voy a contar tal cual fue y haciendo que usted, jóven lector, complete lo que insinúo, lo que no digo.

El final fue ese yo que era mí persona en ese entonces, luego de tanto tiempo de recorrer y proveer, discutir y absorver, vigilar y castigar, bajando del colectivo, descubriendo que no había gastado un peso en la noche salvo los pasaje en colectivo y comprando una docena de facturas del Abuelo, en la estación de Villa Adelina. Y, ahí con mis facturas y la luz de las ocho, nueve de la mañana, caminar las 8 cuadras que me separaban de mi casa y comerme los cuatro vigilantes, las cuatro medialunas de manteca, las cuatro medialunas de grasa. Comer y caminar. Pisar y pensar con el bolo alimenticio, hijo del ímpetu jamaiquíno y ahí sí, llegar a mi casa, abrir la puerta, jugar con Nunca que me viene a saludar y recordar que esa máquina de mierda se rompió y que andá a saber cuánto te van a cobrar por eso y qué, ¡ah!, tenés que sacar el D.N.I. que perdiste y que buscar el cheque de la empresa, que no podés cobrar y ahí sí, a la cama directo. Ya vendrá un domingo como todos los domingos.

*: foto de tercero: Guillermo Parietti fumándose una ficha de Jenga.

*2: este sábado a las 18 hs volverá a proyectarse el film Luca de Rodrigo Espina (2008, 90’) gratis en el Pasaje Carlos Gardel entre Anchorena y Jean Jaures, al lado del Shopping Abasto, parada Carlos Gardel, es la estación del Abasto.